Na dwa tygodnie i na zawsze: jak teściowa odmieniła życie biznesu

Teściowa przyjechała na dwa tygodnie. I z biznesem.
— Mamo, miałaś tylko na parę tygodni wpaść — powiedziała Kasia, podsuwając herbatę.
— I wpadłam! Trochę się zasiedziałam. Pomagam. Dziecko, mąż, ty po porodzie — wszystko na mojej głowie.
Ilja siedział z laptopem w kącie i milczał. Koledzy z Zooma przywykli: płacz niemowlęcia, szum odkurzacza i głos teściowej.
— Iljuszenka, wybacz, ustawię żelazko — mówiła Nadieżda Iwanowna, rozkładając materiał na kanapie. — Muszę doszyć bluzkę.
Nie sprzeciwiał się. Od miesiąca nie protestował.
Na początku po prostu pomagała. Gotowała barszcz, zmieniała pieluchy, prasowała tetry. Potem przyniosła maszynę do szycia — „gdyby trzeba było coś podszyć”. Następnie — bele tkanin. Potem — stół i manekin.
— Co to? — zapytał Ilja pewnego razu, wracając.
— Mój pierwszy! Stefan! — odparła dumnie, obejmując tors.
— Pierwszy?..
— Będą i następne. Otworzyłam pracownię. Małą. Tu, póki siedzicie w domu.
— A jeśli jestem w pracy?
— Jesteś w domu. Laptopa nie ruszasz — i dobrze. Czy ja przeszkadzam?
Zamilkł. Usiadł do komputera i spróbował skupić się na kodzie. W uszach brzmiały słowa „overlock”, „zaszewka”, „dziurka maszynowa”.
— Kaśka, znajdźmy mamie warsztat? — zaproponował cicho.
— Ilju, ona pomaga. Bez niej byłoby ciężej. Może to niedługo potrwa?
— Oby. Bo lodówka już jej. Swoich produktów nie mogę znaleźć. Nawet kawę podpisała: „teściowej”.
Po dwóch tygodniach zniknął laptop.
— Chciałam tylko kupić drugi manekin — wyjaśniła Nadieżda Iwanowna. — Sprzęt w domu jest wspólny. Rodzina. Zastawiłam na chwilę. Jutro wykupimy.
Ilja patrzył na nią i czuł, jak w środku narasta nie wściekłość, lecz prawdziwe wypalenie. Głuche, bez wyjścia.
— Mamo… — zaczął, lecz do pokoju weszła Kasia z dzieckiem na rękach. Zmęczona. Niewyspana. Patrząca na matkę z wdzięcznością.
Zamilkł. Potem wyszedł i poszedł do kawiarni. Zamówił kawę. Otworzył Telegram. Znalazł czat „Męska pogadanka”.
— Panowie, komu teściowa mieszka w domu? — napisał. — I komu jeszcze teściowa otworzyła atelier w salonie?
Odpowiedzi posypały się: „Było”, „wciąż”, „wyjechała po awanturze”, „rozwiodłem się”. Jeden facet przysłał zdjęcie manekina z podpisem: „Dzięki Bogu, teraz stoi w garażu”.
Ilja wrócił i znalazł na drzwiach kartkę: „Ilju, obiad na ogniu. Tylko nie dotykaj materiału — schnie. Nadja”.
Rano się zdobył.
— Nadieżdo Iwanowno, możemy porozmawiać?
— Oczywiście. Tylko szybko, mam klientkę o drugiej.
— Wprowadziła się pani. Nie protestowaliśmy. Ale to już najazd.
— Ilja, szanuję was, ale nie rozumiesz. Kobieta musi się spełniać! Ty pracujesz. A ja co — mam się na emeryturze nudzić?
— Jestem za, lecz nie tu. To dom, nie hala ani biuro. I laptop to nie maszyna do szycia. To moje źródło utrzymania.
— Przeciw mojemu biznesowi? — oczy się zaokrągliły.
— Jestem za, lecz gdzie indziej. Znajdźmy pani lokal, choćby garaż. Pomogę z czynszem. Ale tutaj — koniec.
Wieczorem była burza. Kasia płakała. Nadieżda Iwanowna pakowała rzeczy, trzaskając drzwiami. Stefan stał w kącie, owinięty centymetrem.
— Nie rozumiesz, ona jest dla mnie jak przyjaciółka! — szlochała Kasia.
— Rozumiem. Ale to nie sąsiadka — zachowuje się jak właścicielka. Tak się nie da.
Rano Ilja obudził się od ciszy. Pierwszy raz od miesięcy. Ani terkotu maszyny, ani pary z żelazka, ani zapachu kotletów. Tylko oddech syna.
Nadieżda Iwanowna wyjechała. Zostawiła notkę: „Jesteście rodziną. Nie przeszkadzam. Jak trzeba podszyć — wołajcie. Bez Stefana”.
Minęły trzy miechy. Kasia jeszcze się dąsała. Ale Ilja wiedział: czasem, by ocalić rodzinę, trzeba w porę powiedzieć „dość”.
Pewnego dnia znalazł w korytarzu torbę z napisem: „Dla Ilji. Osobiście”. W środku — kawa, czekolada i pokrowiec na laptop. Ręcznie uszyty. Z inicjałami „I.K.”.
— Mama dała. Powiedziała, że ma teraz pracownię w piwnicy domu. Nazwała ją „Stefan & Spółka”. Ma już trzy klientki.
Ilja się uśmiechnął i przytulił żonę!
— Niech rozwija biznes. Byle nie w naszym salonie.
— Zgoda! — powiedziała Kasia. — A u nas niech rośnie syn. I cisza. Choć czasem bywa głośno.
Minęło pół roku. Ilja prawie zapomniał Stefana, manekina z koszmarów. Życie wróciło na tory życia: syn podrósł, Kasia wróciła do pracy, a w mieszkaniu znów można było przejść bez potykania się o nici.
Wieczorem na drzwiach pojawiła się kartka: „Ilja, szykuj się na niespodziankę. Z miłością — Nadja”. Zaniepokoił się lekko.
— Kaśka, mama nie miała wpaść? — zapytał.
— Nie. Ale dzwoniła. Mówiła coś o nowej klientce i ważnym spotkaniu. Na pewno chcesz wiedzieć?
— Już się boję!!
Po godzinie zadzwonił dzwonek. W progu stanęła teściowa. W futrze, z nową fryzurą i z panią około pięćdziesiątki.
— Poznajcie! Larysa Siemionowna. Moja inwestorka i klientka. Ma salon piękności! — oznajmiła dumnie.
— Miło poznać — mruknął Ilja, czując tik.
— Ilja, mam propozycję — odezwała się Larysa Siemionowna. — Jest pan informatykiem. A mnie potrzebna jest strona. Dla pracowni Nadii. Portfolio, koszyk. Zapłacę. Ale po znajomości.
— Po znajomości — to za darmo? — dopytał.
— Skądże! Bez zbędnych narzutów. Mamy poważny projekt: „Stefan & Spółka”…
Ilja westchnął i rzekł: — Zrobimy stronę, ale pod warunkiem — żadnych manekinów w przedpokoju.