**Dziennik**
Dziś wydarzyło się coś, co przewróciło moje życie do góry nogami. Nakrywałam do kolacji, gdy zadzwonił dzwonek. Kto to mógł być? Kurier? Sąsiadka? A może Siergiej z dziećmi? Na progu stała jednak ona — Olga, była żona mojego męża. Torba przewieszona przez ramię, spojrzenie twarde, jakby już wszystko postanowiła. Bez zaproszenia weszła do mieszkania i, nie witając się, zwróciła się do Siergieja:
— Musimy porozmawiać. Bez świadków.
— Nie mam tajemnic przed żoną — uciął.
— Mogę wyjść — zaproponowałam, czując się obco we własnym domu.
— Nie trzeba — wtrącił Siergiej.
— Dobrze — skinęła Olga. — Niech zostanie. To dotyczy także jej.
Zamarłam, nie wiedząc, czego się spodziewać. Nie przypuszczałam, jaką prawdę za chwilę usłyszę.
Gdy miałam dwadzieścia lat, powiedziano mi, że nie będę mieć dzieci. Brzmiało jak wyrok. Poszłam na badania raczej z ciekawości — przyjaciółka załatwiła zniżkę w dobrej klinice. „Czemu się nie sprawdzić?” — pomyślałam.
Jeden z najlepszych lekarzy rozłożył ręce:
— Tylko cud. Inaczej się nie da.
Dziesiątki analiz, łzy, bezsenne noce — wszystko na próżno. In vitro nie wchodziło w grę. Adopcja? Bałam się. Nie dlatego, że „cudze”, lecz że mogłabym nie pokochać.
Mężczyźni odchodzili, gdy poznawali prawdę. Jedni od razu, inni później. Do trzydziestki nie wyszłam za mąż. Życie miałam barwne — praca, podróże, książki. A jednak w sercu była pustka.
Siergieja poznałam w serwisie randkowym. Cudu nie oczekiwałam. Okazał się jednak nie tylko dobry, ale i dojrzały, prawdziwy. Miał dwoje dzieci — Saszę i Maszę. Z żoną dawno po rozwodzie, alimenty płacił sumiennie, dzieci odwiedzał.
Jego przeszłość mnie nie przeraziła. Jego za to nie odstraszyła moja przyszłość bez biologicznych dzieci.
Szybko się do siebie zbliżyliśmy. Po pół roku oświadczył się. Zgodziłam się bez wahania — przy nim czułam się potrzebna.
Dzieci przyjęły mnie życzliwie. Masza od razu się otworzyła, Sasza był powściągliwszy, ale bez niechęci. Nie narzucałam się, a one same szukały kontaktu.
I wszystko było dobrze… dopóki Olga nie zapukała do naszych drzwi.
— Połowę ich dzieciństwa ciągnęłam sama — oznajmiła. — Teraz twoja kolej. Zabierasz je. Od jutra.
— Mówisz poważnie? — Siergiej nie dowierzał.
— Jestem zmęczona. Chcę choć dnia bez szkoły, kółek, lekcji. Od dziś jestem matką „na weekendy”. A ty — ojcem na pełen etat.
Milczałam, zaciskając pięści. Siergiej próbował protestować — mówił o stresie, o uczuciach dzieci. Olga była niewzruszona: albo weźmie je oficjalnie, albo wystąpi o ograniczenie jego praw.
Gdy drzwi się zamknęły, Siergiej bezradnie spojrzał na mnie:
— Co robimy?
— Zabieraj — odpowiedziałam. — Ale tylko przez sąd. Żeby jutro nie zmieniła zdania. Dzieci to nie rzeczy.
— A ty… na pewno chcesz?
— Z nimi znalazłam wspólny język. Własnych mieć nie będę. Niech będą one. Najważniejsze, by im było dobrze.
Rano zadzwonił do Olgi — zgodził się, lecz pod warunkiem formalności. Ku naszemu zdziwieniu, przytaknęła bez walki.
Sasza i Masza przyjechali z walizkami. Przestraszeni, zagubieni. Masza zapytała:
— A mama… czemu nas nie chce?
Przykucnęłam przy niej:
— Chce. Po prostu uznała, że z tatą też powinniście pomieszkać. Zawsze byliście z nią. Teraz będziecie u nas. Z mamą będziecie się spotykać. Bardzo was kochamy.
Dziewczynka skinęła głową. Niezupełnie uwierzyła, ale się uspokoiła.
Życie stanęło na głowie. Plan dnia, kółka, lekcje. Pokój gościnny zamienił się w dziecięcy. Masza powierzała mi sekrety, razem gotowałyśmy, rysowałyśmy. Sasza otwierał się powoli. Wszystkie obowiązki dzieliliśmy na troje.
Nie tylko dawałam radę — żyłam pełnią. Każdy dzień z nimi przynosił ciepło, którego brakowało mi od dwudziestki.
Po roku Olga wróciła. Nasyciła się „wolnością”. Chciała dzieci z powrotem.
Stanęłam jednak twardo.
— Mieszkają z nami na mocy wyroku. To nie przedmioty do przerzucania. Pomyśl o nich, nie o sobie.
Próbowała naciskać na dzieci. One już wszystko rozumiały.
— Zostajemy tutaj — powiedziała Masza. — Z tatą i z tobą.
Kolejny rok później Siergiej, siedząc ze mną na balkonie, powiedział:
— Stałaś się dla nich prawdziwą mamą. Ufają ci bardziej niż mnie.
— Wiesz… — uśmiechnęłam się. — Lekarz kiedyś powiedział, że matką mogę zostać tylko przez cud. I stało się. Tyle że inaczej, niż sobie wyobrażałam.
Spojrzałam na podwórze, gdzie dwoje dzieci huśtało się na huśtawkach. Nie moje z krwi. Ale moje — z miłości. A to jest najprawdziwsze macierzyństwo.
