Kiedy macocha Emmy podarła spódnicę, którą uszyła z krawatów swojego zmarłego ojca, nazywając ją „ohydną”, Emma pomyślała, że jej serce nie może pęknąć jeszcze bardziej. Ale tej samej nocy podjazdy ich domu rozjaśniły światła policyjnych radiowozów, a słowa funkcjonariusza ujawniły coś nieoczekiwanego. Czy w końcu nadeszła karma?
Kiedy zeszłej wiosny zmarł mój tata, cały świat całkowicie ucichł.
To on sprawiał, że wszystko w moim życiu wydawało się stabilne i bezpieczne. Poranne naleśniki z nadmierną ilością syropu, banalne żarty, które sprawiały, że jęczałam, ale potajemnie się uśmiechałam, oraz motywujące przemowy „możesz zrobić wszystko, kochanie” przed każdym testem i próbą.
Kiedy mama zmarła na raka, gdy miałam zaledwie osiem lat, przez prawie dziesięć lat byliśmy tylko ja i on, aż do momentu, gdy ożenił się z Carlą.
Reklama
Carla, moja macocha, była jak chodząca burza lodowa. Nosiła drogie perfumy znanych projektantów, które pachniały zimnymi kwiatami, uśmiechała się sztucznie i miała paznokcie wypiłowane w idealne szpiczaste końcówki, przypominające małe nożyki.
Kiedy tata zmarł nagle na zawał serca, nie uroniła ani jednej łzy w szpitalu. Ani jednej.
Podczas pogrzebu, kiedy trzęsłam się tak bardzo, że ledwo stałam przy grobie, pochyliła się nade mną i szepnęła mi do ucha: „Zawstydzasz się przed wszystkimi. Przestań tak płakać. On odszedł. To zdarza się każdemu w końcu”.
W tym momencie chciałem na nią krzyczeć. Chciałem jej powiedzieć, że nigdy nie zrozumie bólu, który odczuwam. Ale gardło miałem tak wyschnięte, że nie mogłem wydobyć z siebie ani słowa.
Dwa tygodnie po pogrzebie zaczęła sprzątać jego szafę, jakby usuwała dowody zbrodni.
„Nie ma sensu trzymać tych wszystkich śmieci” – powiedziała, wrzucając jego ukochane krawaty do czarnego worka na śmieci, nawet na nie nie patrząc.
Wbiegłem do pokoju z sercem w gardle. „To nie są śmieci, Carla. To jego rzeczy. Proszę, nie wyrzucaj ich”.
Przewróciła oczami w dramatyczny sposób. „Kochanie, on już po nie nie wróci. Musisz dorosnąć i zmierzyć się z rzeczywistością”.
Kiedy wyszła z pokoju, żeby odebrać telefon, zabrałam worek i schowałam go w szafie. Każdy krawat nadal pachniał delikatnie jego wodą po goleniu, znajomym zapachem cedru i tanią wodą kolońską, którą kupił w drogerii.
Nie zamierzałam pozwolić jej wyrzucić rzeczy mojego taty, jakby nie miały żadnego znaczenia.
Bal maturalny miał się odbyć za sześć tygodni i szczerze mówiąc, nie byłam nawet pewna, czy chcę na niego iść. Każdego ranka smutek ciążył mi na piersi jak ołowiany ciężar. Ale pewnej nocy, przeglądając torbę z krawatami, wpadłam na pomysł, który sprawił, że serce zabiło mi szybciej.
Tata zawsze nosił krawaty, nawet w nieformalne piątki, kiedy nikt inny w jego biurze nie zwracał na to uwagi. Jego kolekcja obejmowała krawaty w jaskrawych kolorach, z zabawnymi wzorami, w paski i w kropki.
Po obejrzeniu wszystkich tych wzorów postanowiłam stworzyć coś wyjątkowego, co pozwoli mu być ze mną podczas jednej z najważniejszych nocy w moim licealnym życiu.
Nauczyłam się więc szyć. Oglądałam filmy na YouTube do trzeciej nad ranem, ćwiczyłam szycie na starych skrawkach materiału i powoli, ostrożnie zszywałam jego krawaty w długą, powiewną spódnicę.
Każdy krawat nosił w sobie konkretne wspomnienie, które sprawiało, że serce mi pękało. Ten w paisley pochodził z jego ważnej rozmowy kwalifikacyjnej, kiedy miałam 12 lat. Granatowy nosił na moim recitalu w gimnazjum, kiedy miałam solo. A ten głupiutki, pokryty małymi gitarami? Nosił go każdego bożonarodzeniowego poranka, przygotowując swoje słynne bułeczki cynamonowe.
Kiedy w końcu skończyłam i po raz pierwszy założyłam spódnicę, stojąc przed lustrem w sypialni, lśniła w świetle.
Nie było idealne według profesjonalnych standardów, ponieważ szwy były miejscami nieco krzywe, a rąbek nie był całkowicie równy. Ale wydawało się jakoś żywe, jakby ciepło taty było wplecione w każdą nitkę.
„Spodobałoby mu się to” – szepnęłam do swojego odbicia, dotykając miękkiego jedwabiu.
Kiedy patrzyłam na swoje odbicie w lustrze, zauważyłam Carlę przechodzącą obok otwartych drzwi mojej sypialni. Zatrzymała się, zerknęła do środka i głośno parsknęła.
„Naprawdę zamierzasz założyć to na bal?” – zapytała, przewracając oczami. „Wygląda jak projekt rzemieślniczy z kosza z okazjami w sklepie z używanymi rzeczami”.
Zignorowałam ją i odwróciłam się z powrotem do lustra.
Ale później tego wieczoru, kiedy ponownie przechodziła obok mojego pokoju, mruknęła pod nosem na tyle głośno, żebym mogła to usłyszeć: „Zawsze odgrywasz rolę małej sierotki tatusia, żeby wzbudzić współczucie”.
Te słowa mocno mnie dotknęły.
Przez chwilę siedziałam w milczeniu w swoim pokoju.
Czy naprawdę tak mnie postrzegała? – pomyślałam. Jako żałosną dziewczynę, trzymającą się wspomnień, które według wszystkich innych powinnam już dawno porzucić? Czy źle robiłam, trzymając się go w ten sposób?
Spojrzałam na spódnicę leżącą na moim łóżku.
Nie, powiedziałam sobie, mimo że serce mnie bolało. Tu nie chodzi o współczucie. Tu chodzi o miłość. O pamięć.
Jednak jej głos wciąż rozbrzmiewał w mojej głowie, sprawiając, że zastanawiałam się, czy żal nie sprawił, że stałam się głupia, czy też byłam jedyną osobą, która nadal pamiętała go w ten sposób.
W noc przed balem maturalnym starannie powiesiłam spódnicę na drzwiach szafy, upewniając się, że się nie pogniecie. Stałam z boku i długo na nią patrzyłam, wyobrażając sobie dumny uśmiech taty. Potem poszłam spać, marząc o tańcach w blasku migoczących świateł.
Kiedy obudziłam się następnego ranka, od razu poczułam, że coś jest nie tak. W pokoju pachniało inaczej, jakby ciężkie perfumy Carli wtargnęły do mojej prywatnej przestrzeni. Serce zaczęło mi walić, zanim jeszcze całkowicie otworzyłam oczy.
Drzwi szafy były szeroko otwarte, a spódnica leżała na podłodze.
Najgorsze było jednak to, że nie leżała po prostu na podłodze. Była całkowicie rozdarta. Szwy zostały brutalnie rozerwane, a wiązania były rozrzucone po całym dywanie. Nici zwisały z materiału jak przecięte żyły, a niektóre wiązania były przecięte nożyczkami.
Nie mogłem uwierzyć własnym oczom.
„CARLAA!!!” krzyknąłem. „CARLAAAA!!!”
Chwilę później w drzwiach pojawiła się Carla, trzymając swobodnie poranną kawę, jakby to była kolejna zwyczajna sobota.
„O co ty tak krzyczysz?” zapytała, biorąc powolny łyk.
„To ty to zrobiłaś!” – krzyknęłam, wskazując drżącą ręką na zniszczoną spódnicę. „Zniszczyłaś ją! Jak śmiesz!”
Spojrzała na zniszczoną tkaninę, a potem znów na mnie swoimi zimnymi oczami. „Jeśli chodzi ci o twój mały projekt kostiumu, to znalazłam go leżącego tam, kiedy przyszłam pożyczyć twoją ładowarkę do telefonu. Szczerze mówiąc, Emma, powinnaś mi podziękować. Ta rzecz była absolutnie ohydna. Uratowałam cię przed publicznym upokorzeniem”.
Nie mogłam się nawet ruszyć. Gardło paliło mnie od niewypłakanych łez, a całe ciało miałam jak sparaliżowane.
„Zniszczyłaś ostatnią rzecz, jaką miałam po tacie” – wyszeptałam łamiącym się głosem.
Wzruszyła ramionami, jakby właśnie skomentowała pogodę. „Och, proszę cię. On nie żyje. Stos starych krawatów nie przywróci go do życia. Bądź realistką, Emma. Proszę”.
Upadłam na kolana, zbierając podarte kawałki w ramiona, trzęsąc się tak mocno, że myślałam, że zwymiotuję.
„Jesteś potworem” – powiedziałam, patrząc na nią.
„A ty jesteś dramatyczna” – odparła chłodno. „Idę do sklepu po kilka rzeczy. Postaraj się nie płakać na dywan, kiedy mnie nie będzie. Jest nowy”.
Drzwi wejściowe zatrzasnęły się za nią, a dźwięk odbił się echem w pustym domu.
Nie pamiętam dokładnie, jak długo siedziałam na podłodze w sypialni, trzymając kawałki krawatów mojego ojca i szlochając. W końcu, kiedy przez łzy udało mi się znaleźć telefon, wysłałam SMS-a do mojej najlepszej przyjaciółki Mallory. Była w centrum handlowym, gdzie robiła sobie paznokcie na bal maturalny, ale wiedziałam, że mnie zrozumie.
W ciągu 20 minut pojawiła się u moich drzwi wraz ze swoją mamą, Ruth, emerytowaną krawcową, która uszyła sukienkę Mallory. Jednym spojrzeniem oceniły bałagan rozrzucony po mojej podłodze i natychmiast zabrały się do pracy, nie zadając ani jednego pytania.
„Naprawimy to, kochanie” – powiedziała stanowczo Ruth, już nawlekając igłę. „Twój tata nadal pójdzie z tobą na bal maturalny. Obiecuję ci to”.
Zostały u mnie przez całe popołudnie, starannie szyjąc ręcznie i wzmacniając każdy szew. Mallory siedziała obok mnie, trzymając mnie za rękę, kiedy znów zaczęłam płakać. Ruth pracowała z niesamowitą zręcznością, a jej palce poruszały się szybko i precyzyjnie.
Kiedy w końcu skończyły około godziny 16:00, spódnica wyglądała inaczej niż mój pierwotny projekt. Była teraz krótsza, z warstwowymi sekcjami w miejscach, gdzie musiały obejść uszkodzone części. Niektóre wiązania zostały przestawione. Była niedoskonała, z widocznymi miejscami naprawy.
Ale jakoś wyglądała jeszcze piękniej niż wcześniej. Wyglądała, jakby coś przetrwała, jakby walczyła.
Mallory uśmiechnęła się do mnie, a jej oczy zabłysły. „To tak, jakby dosłownie cię chronił. Jakby walczył, żeby być dziś wieczorem z tobą”.
Znowu się rozpłakałam, ale tym razem łzy płynęły z wdzięczności, z poczucia, że nie jestem już taka samotna.
O 18:00 byłam gotowa. Jeszcze raz stanęłam przed lustrem, a spódnica lśniła w świetle mojej sypialni. Niebieskie, czerwone i złote odcienie odbijały promienie światła jak kawałki witrażu. Ostrożnie przypięłam jedną ze starych spinek do mankietów taty do paska jako ostatni akcent.
Kiedy zeszłam na dół, Carla siedziała w salonie, bezmyślnie przewijając swój telefon. Kiedy podniosła wzrok i zobaczyła mnie stojącą w naprawionej spódnicy, jej wyraz twarzy stał się kwaśny, jakby ugryzła coś zgniłego.
„Naprawdę to naprawiłaś? Naprawdę nadal to nosisz?” – zapytała z obrzydzeniem w głosie.
„Tak” – odpowiedziałam, trzymając głowę wysoko.
„Cóż” – powiedziała z pogardą, wstając, aby lepiej się przyjrzeć – „nie oczekuj, że zrobię ci zdjęcia, kiedy wyglądasz jak namiot cyrkowy. Nie zamierzam publikować tego żenującego zdjęcia w mediach społecznościowych”.
„Nie prosiłam cię o to” – odpowiedziałam po prostu.
Rodzice Mallory trąbili z krawężnika przed domem, a ja chwyciłam swoją małą torebkę i wyszłam, nie oglądając się za siebie. Nie potrzebowałam zgody Carli. Miałam coś znacznie ważniejszego.
Bal maturalny był wszystkim, czego nie wiedziałam, że potrzebuję. Kiedy weszłam do udekorowanej sali gimnastycznej, wszystkie głowy natychmiast się odwróciły, ponieważ spódnica opowiadała historię, którą można było dostrzec już na pierwszy rzut oka.
Przez całą noc ludzie podchodzili do mnie i pytali o nią. Za każdym razem odpowiadałam z dumą w głosie: „Jest uszyta z krawatów mojego zmarłego taty. Odszedł tej wiosny”.
Nauczyciele mieli łzy w oczach, kiedy usłyszeli moją historię. Przyjaciele ściskali mnie tak mocno, że ledwo mogłam oddychać. Ktoś, kogo ledwo znałam, szepnął, kiedy przechodziłam obok: „To najsłodsza i najpiękniejsza rzecz, jaką kiedykolwiek słyszałem”.
Tańczyłam, aż bolały mnie stopy, śmiałam się, aż bolała mnie twarz, i płakałam ze szczęścia. Po raz pierwszy od śmierci taty poczułam prawdziwą lekkość, jakby ciężar spadł mi z piersi.
Pod koniec wieczoru nasza dyrektorka, pani Henderson, wręczyła specjalne wstążki w różnych kategoriach. Wezwała mnie na scenę, aby wręczyć mi nagrodę za „Najbardziej oryginalny strój”. Przypinając wstążkę do mojej spódnicy, pochyliła się nade mną i powiedziała cicho, tak aby tylko ja mogła usłyszeć: „Twój ojciec byłby z ciebie niezwykle dumny, Emma”.
Ale to nie koniec historii.
Kiedy mama Mallory podwiozła mnie do domu około 23:30, dom był oświetlony jak miejsce zbrodni.
Czerwone i niebieskie światła policyjne migotały w naszych oknach i na drzewach sąsiadów. Zamarłam na chodniku, czując ucisk w żołądku.
Przed naszymi drzwiami stał umundurowany policjant. Carla stała w drzwiach, blada i drżąca jak nigdy dotąd.
„Co się dzieje?” – szepnęłam, powoli zbliżając się do domu.
Funkcjonariusz zwrócił się do mnie z poważną miną. „Mieszka pani tutaj, proszę pani?”.
„Tak, proszę pana. Czy coś się stało? Czy ktoś jest ranny?”.
Skinął głową z ponurą miną. „Przyjechaliśmy po Carlę. Jest aresztowana pod wieloma zarzutami oszustwa ubezpieczeniowego i kradzieży tożsamości. Mamy nakaz”.
Zaniemówiłam. Wpatrywałam się w Carlę, nie mogąc pojąć tego, co usłyszałam.
Carla wyjąkała wysokim, spanikowanym głosem: „To kompletna bzdura! Nie możecie tak po prostu pojawić się i…”.
„Proszę pani”, przerwał jej stanowczo policjant, „jej pracodawca złożył dziś rano skargę po przeprowadzeniu wewnętrznej kontroli. Mamy udokumentowane dowody, że od miesięcy składała pani fałszywe wnioski o zwrot kosztów leczenia, posługując się nazwiskiem i numerem ubezpieczenia społecznego swojego zmarłego męża”.
Jej oczy skierowały się na mnie, dzikie i zdesperowane. „Ty! To ty to załatwiłeś! Zadzwoniłeś do nich i wymyśliłeś kłamstwa!”.
„Nie mam pojęcia, o co chodzi” – powiedziałem szczerze. „Dlaczego miałbym to zaaranżować?”.
„Kłamca!” – krzyknęła, gdy inny funkcjonariusz podszedł do niej z kajdankami. „Ty mściwy bachorze!”.
Sąsiedzi zgromadzili się teraz na swoich werandach, szepcząc i wskazując nas palcami. Kolejny funkcjonariusz wszedł do naszego domu, aby zabrać torebkę i telefon Carli jako dowody.
Kiedy prowadzili ją w kajdankach po schodach przed domem, odwróciła się w moją stronę, a jej oczy płonęły czystą nienawiścią. „Pożałujesz tego! Będziesz tego żałował!”.
Pierwszy policjant zatrzymał się, spojrzał na mnie stojącą w spódnicy z krawatem, a potem znów na Carlę. „Proszę pani, myślę, że ma pani dziś wystarczająco dużo powodów do żalu”.
Wprowadzili ją do radiowozu. Drzwi zamknęły się z głośnym trzaskiem, który rozbrzmiał echem na naszej cichej ulicy.
Przez długą chwilę po odjeździe radiowozu słychać było tylko śpiew świerszczy i odległy szum ruchu ulicznego. Stałam w drzwiach, wpatrując się w pustą ulicę, a spódnica z krawatem delikatnie falowała wokół moich nóg na nocnym wietrze.
Od tamtej nocy minęły trzy miesiące.
Sprawa Carli nadal toczy się w sądzie, a prokuratorzy przedstawiają dowody na oszustwa na kwotę ponad 40 000 dolarów. Jej prawnik wciąż wnioskuje o odroczenie rozprawy, ale sędzia wydaje się zmęczony opóźnieniami.
W międzyczasie mama taty, moja babcia, której nie widziałam zbyt często od ślubu, wprowadziła się do mnie. Przyjechała dwa dni po aresztowaniu Carli z trzema walizkami i kotem Buttonsem.
„Powinnam była przyjechać wcześniej” – powiedziała, przytulając mnie i pachnąc lawendą i domem. „Twój ojciec chciałby, żebyśmy były razem”.
Teraz dom znów tętni życiem. Gotuje według przepisów taty, opowiada historie o nim z dzieciństwa i trzyma jego zdjęcie na kominku.
Razem dochodzimy do siebie, dzień po dniu.
