— Kim ty w ogóle jesteś w tym domu?! — ryknięcie Dimy rozdarło gęstą atmosferę salonu.
Z furią postawił rozgrzane żelazko na desce do prasowania. Para buchnęła z sykiem prosto w moją stronę. Poczułam na twarzy uderzenie wilgotnego, nieprzyjemnego gorąca. Moje skronie pulsowały tępym, dobrze znanym bólem. Trzy lata małżeństwa stopiły się w jedną, niekończącą się wojnę domową. Siedziałam skulona na brzegu sofy, dławiąc się poczuciem skrajnej niesprawiedliwości.
— Utrzymuję lenia! — wrzeszczał mój mąż, wymachując rękami tuż przed moimi oczami. — Siedzisz całymi dniami przed tym ekranem, tylko klikasz w te klawisze! A ja haruję w fabryce jak wół, żeby utrzymać tę rodzinę! Gdyby nie moje pieniądze, dawno byś z głodu padła!
— Dima, dość — powiedziałam cicho, ale z lodowatą pewnością w głosie. — Doskonale wiesz, że pracuję. I że moja praca przynosi dochody. Bardzo konkretne dochody.
— Jakie dochody?! Parę groszy na manicure?! — splunął z pogardą na dywan. — Komu ty jesteś potrzebna z tym swoim klikaniem!
— Zarabiam pięć razy więcej niż ty, Dima. Dokładnie pięć razy tyle, co twoja pensja. Po prostu nie chciałam cię upokarzać. Przez te wszystkie lata to ja opłacałam czynsz, kupowałam jedzenie i spłacałam raty za twój samochód.
Twarz męża momentalnie zbladła, by po sekundzie pokryć się niezdrowym, purpurowym rumieńcem. W jego oczach zapłonęła pijacka, zwierzęca wściekłość. Jego męskie ego nie było w stanie udźwignąć takiej prawdy. Łatwiej mu było widzieć we mnie bezradną utrzymankę niż przyznać się do własnej nieudolności.
— Ty łajdaczko! Kłamiesz! — zawył nieludzkim głosem.
W ułamku sekundy skoczył w moją stronę. Nie zdążyłam zerwać się z kanapy ani nawet zasłonić twarzy. Gorący, ciężki metal żelazka wbił się prosto w moje odsłonięte ramię.
Dziki, paraliżujący ból przeszył całe moje ciało. Krzyknęłam z przerażenia, instynktownie odskakując do tyłu. Plecami zahaczyłam o lampkę stołową, która z łoskotem rozbiła się na podłodze. W powietrzu uniósł się swąd przypalonej skóry i zapach paraliżującego strachu.
— Będziesz wiedzieć, jak pyskować mężczyźnie! — syknął Dima.
Rzucił żelazko bezpośrednio na podłogę. Na linoleum natychmiast zaczęła rosnąć ciemna, topiąca się plama. Mąż zachwiał się na nogach, kopnął nogę od stołu i wyszedł do kuchni. Chwilę później do moich uszu dobiegł brzęk otwieranych butelek.
Siedziałam na ziemi, kurczowo ściskając poparzone ramię zdrową ręką. Łzy płynęły mi po policzkach, ale w głowie nagle wszystko stało się krystalicznie jasne. Cała ta litość, którą do niego czułam, próby ratowania pozorów rodziny, ukrywanie zarobków, by nie ranić jego dumy… To wszystko spłonęło właśnie w tej minucie. Razem z moją skórą.
Drżącymi palcami wybrałam numer pogotowia. A zaraz potem zadzwoniłam do teściowej.
— Wiera, po co dzwonisz o tej porze? — odpowiedziała z pretensją Jelena Siergiejewna.
— Pani syn właśnie zaatakował mnie gorącym żelazkiem. Jadę do szpitala.
— Oj, nie przesadzaj! — parsknęła kobieta do słuchawki. — Pewnie doprowadziłaś faceta do ostateczności tymi swoimi fochami, a teraz skarżysz. Dima to złoty chłopak! A ty siedzisz mu na karku i jeszcze narzekasz. Cierp, taka rola żony.
— Skończyłam z cierpieniem, Jeleno Siergiejewna. Pani syn właśnie sam zburzył wszystko, co mieliśmy.
W izbie przyjęć unosił się zapach chloru i lekarstw. Lekarz długo i z surową miną oglądał moje ramię. Oparzenie drugiego stopnia. Nałożono mi gruby opatrunek, a pielęgniarka z politowaniem kręciła głową, patrząc na moją bladą twarz.
— Będzie pani składać zawiadomienie na policję? — zapytał lekarz dyżurny. — To poważna sprawa. Takich rzeczy nie wolno puszczać płazem.
— Jak najbardziej — skinęłam głową. — Proszę wezwać funkcjonariuszy.
Policja była jednak tylko częścią kary, jaka go czekała. Siedząc na pustym korytarzu, otworzyłam aplikację bankową w telefonie. Wszystkie konta Dimy, jego karta z wypłatą, jego nieliczne oszczędności — wszystko to było zarejestrowane na moje nazwisko.
Zrobiliśmy to rok temu. Miał wtedy potężne problemy z komornikami przez dawne, niespłacone długi. Błagał mnie na kolanach, bym uratowała jego pieniądze przed zajęciem. I uratowałam. Przepisałam wszystko na siebie. Swoje prawdziwe dochody z dużych projektów trzymałam na ukrytym rachunku. Dima święcie wierzył, że to on mnie żywi.
Mój palec zawisł nad ekranem. W myślach znów usłyszałam jego wrzask o darmozjadzie. Jednym ruchem zablokowałam wszystkie karty. Cofnęłam pełnomocnictwa do zarządzania moimi środkami. Na koniec przelałam resztę pieniędzy z jego karty pracowniczej — tej, którą posiadałam tylko po to, by chronić go przed egzekucją. Pieniądze, które z taką dumą nazywał owocem swojej ciężkiej pracy.
Rano wróciłam do naszego wspólnego mieszkania w towarzystwie dzielnicowego. Policjant był wyraźnie poruszony, widząc moją zabandażowaną rękę. Dima spał w kuchni z głową na stole, tuż obok pustej butelki. Gdy mundurowi go obudzili, długo mrugał opuchniętymi powiekami, nie rozumiejąc, co się dzieje.