Wiejski dom o spadzistym dachu i misternie rzeźbionych okiennicach stał pośród starych jabłoni. Należał do Nadii; odziedziczyła go po rodzicach, którzy z kolei dostali go po babci. Tutaj upłynęło jej dzieciństwo, a każdy zakątek niósł ze sobą bogactwo wspomnień. Teraz Nadia mieszkała w nim wraz z mężem Wiktorem już trzeci rok.
Jesienny wieczór spowił niebo purpurowym blaskiem. Na werandzie Nadia rozkładała filiżanki na wieczorną herbatę. Przez otwarte drzwi dobiegały głosy rodziców – Iwan Pietrowicz opowiadał matce, jak dziś zebrał ostatnie pomidory z przydomowej szklarni.
„Anno Siemionowna, jutro trzeba by wykopać marchewkę” – powiedział ojciec, wycierając ręce ręcznikiem. „Zaraz zaczną się przymrozki”.
„Oczywiście, Iwanie Pietrowiczu. Nadieńka, może pomożesz nam jutro?” – zwróciła się matka do córki.
Nadia skinęła głową, nalewając gorącą herbatę do filiżanek. Rodzice przyjechali do córki na początku lata i od tamtej pory pomagali w gospodarstwie. Ojciec naprawiał płot, pielił ogród, a matka gotowała dżemy z porzeczek i agrestu zebranych w ogrodzie. Dom wypełnił się znajomym ciepłem: odgłosami kroków po drewnianych podłogach, zapachami domowych wypieków i cichymi rozmowami przy kolacji.
Wiktor pojawił się w progu, strzepując krople deszczu z kurtki. Pracował jako inżynier w mieście i codziennie dojeżdżał samochodem.
„Iwanie Pietrowiczu, co z dachem szopy?” – zapytał zięć, siadając do stołu.
„Myślę, że trzeba kupić nowe deski. Stare kompletnie zgniły” – odpowiedział ojciec Nadii.
Wiktor milcząc pił herbatę, od czasu do czasu kiwając głową w odpowiedzi na uwagi teścia. Nadia zauważyła, że mąż stał się jakiś roztargniony, często marszczył brwi bez powodu. Kiedy rodzice szli spać, Wiktor długo siedział przed telewizorem, przełączając kanały.
„Coś się stało?” – zapytała Nadia pewnego wieczoru, siadając obok męża na kanapie.
„Nie, nic specjalnego” – odparł Wiktor, nie odrywając wzroku od ekranu.
Nadia nie nalegała. Mężczyźni bywają ponurzy, zwłaszcza jesienią. Może po prostu był zmęczony.
Jednak po kilku dniach zachowanie Wiktora uległo zmianie. Kiedy ojciec zaproponował pomoc w naprawie garażu, mąż odmówił ostro, jak nigdy dotąd. Przy kolacji milczał, odpowiadał zdawkowo. Anna Siemionowna zapytała, czy zięć nie zachorował, ale Nadia uspokoiła matkę.
W sobotę rano, kiedy rodzice poszli do lasu na grzyby, Wiktor podszedł do żony w kuchni. Nadia zmywała naczynia po śniadaniu.
„Nadieńko, muszę z tobą porozmawiać” – powiedział mąż, siadając przy stole.
Nadia otarła ręce ręcznikiem i odwróciła się. Twarz Wiktora była poważna.
„Mama ma wkrótce jubileusz. Sześćdziesiąte urodziny. Tatiana Nikołajewna chce je tu, w domu, świętować. Zaprosić krewnych, przyjaciół. Przecież wiesz, jak mama lubi przyjmować gości”.
Nadia skinęła głową. Teściowa faktycznie uwielbiała przyjęcia. Na każde święto zbierała pełen dom gości, gotowała całymi dniami.
„I co proponujesz?” – zapytała Nadia.
Wiktor zamilkł, po czym spojrzał żonie w oczy.
„Twoi rodzice będą musieli wyjechać na jakiś czas. Przynajmniej na tydzień. Mama będzie chciała wszystko poprzestawiać, udekorować dom po swojemu. Goście zostaną na noc. Dla wszystkich zabraknie miejsca”.
Nadia zamarła z ręcznikiem w dłoniach. Słowa męża zabrzmiały jak wyrok.
„Jak to wyjechać? Dokąd mają jechać? Dom należy do mnie, rodzice mieszkają tu na legalnych podstawach”.
„Ależ nie na zawsze! Tylko na kilka dni. Mogą pojechać do twojej cioci albo do sanatorium. Przecież mają opcje”.
Nadia powoli zawiesiła ręcznik na haczyku. Myśli plątały się, nie układały się w głowie.
„Wiktorze, mówisz poważnie? Wyrzucić rodziców z ich domu dla jakiegoś święta? Matka z ojcem są tu gospodarzami, pomagają nam. Bez nich nie poradzilibyśmy sobie z tak dużym gospodarstwem”.
Mąż wstał od stołu, podszedł bliżej.
„Nadieńko, zrozum. Mama całe życie marzyła o takim przyjęciu. Krewni przyjadą z innych miast. Nie można ich zawieść. A twoi rodzice… cóż im szkodzi trochę odpocząć gdzieś indziej?”
„Moi rodzice?” – głos Nadii stał się twardy. „Iwan Pietrowicz i Anna Siemionowna mieszkają w tym domu, bo mają do tego prawo. Nikt ich nie eksmituje z powodu jubileuszu”.
Wiktor skrzywił się. Drgnęła mu szczęka – to był pewny znak irytacji.
„Nie rozumiesz. Mama już wszystko zaplanowała. Zamówiła stoły, zaprosiła muzyków. Za późno na odwoływanie”.
„Więc niech świętuje u siebie w domu albo wynajmie kawiarnię” – odpowiedziała Nadia, skrzyżowawszy ręce na piersi.
Twarz Wiktora poczerwieniała. Mąż zacisnął pięści.
„Słuchaj, Nadia! Przestań się upierać! Mama zasłużyła na to, żeby świętować jubileusz tam, gdzie chce. A twoi rodzice niech sobie znajdą inne miejsce na ten czas!”
Nadia otworzyła usta ze zdumienia. Takich słów od męża się nie spodziewała.
„Co ty właśnie powiedziałeś?”
„To, co myślę!” – podniósł głos Wiktor. „Tatiana Nikołajewna całe życie pracowała, wychowywała dzieci. Ma prawo do dobrej imprezy. A twoi rodzice niczego w życiu nie osiągnęli. Dostają groszową emeryturę, żyją na karku u córki!”
Policzki Nadii zapłonęły, jakby ją uderzono. Zabrało jej dech.
„Powtórz to jeszcze raz!”
„Moja matka zasłużyła na jubileusz w daczy, a twoi biedni rodzice niech się wyniosą na ten czas!” – wykrzyknął Wiktor, tracąc panowanie nad sobą.
W kuchni zapanowała cisza – ciężka i przejmująca. Nadia stała nieruchomo, szeroko otwartymi oczami patrząc na męża. Ręce jej drżały, ale głos brzmiał wyraźnie i spokojnie:
„Rodzice zostają w domu. To jest ich dom. Jeśli twojej matce potrzebne jest miejsce na przyjęcie, niech szuka innego”.
Wiktor uderzył pięścią w stół. Filiżanki podskoczyły, jedna spadła i rozbiła się.
„Ty nie rozumiesz! Mama wszystko zorganizowała! Goście, muzyka, jedzenie! Nie można wszystkiego odwoływać z powodu twoich zasad!”
„Moje zasady?” – Nadia schyliła się i zaczęła zbierać skorupy. „To nazywa się szacunkiem dla rodziców. Dla tych, którzy dali mi życie i ten dom”.
„A dla mnie nie ma szacunku? Dla mojej matki?” – Wiktor chodził po kuchni, wymachując rękami. Nadia ostrożnie wrzuciła skorupy do kosza na śmieci, umyła ręce i, nie patrząc na męża, powiedziała:
„Na szacunek trzeba sobie zasłużyć. I ty, i twoja matka”.
Minęła go, poszła do sypialni, zamknęła drzwi i usiadła na skraju łóżka. Za oknem powoli gasło światło, a w ciszy domu wyraźnie słychać było, jak zatrzasnęły się drzwi wejściowe.
Po kilku minutach ktoś cicho zapukał.
„Nadia” – rozległ się głos ojca. „Wszystko słyszeliśmy”.
Nie odpowiedziała. Tylko mocniej ścisnęła poduszkę na kolanach i ukryła twarz w dłoniach.
Następnego ranka Iwan Pietrowicz i Anna Siemionowna spakowali rzeczy.
„Pojedziemy do cioci do miasta, córeczko” – powiedziała matka, obejmując Nadię. „Nie kłóćcie się przez nas”.
Nadia skinęła głową, ukrywając łzy.
A kiedy samochód z rodzicami zniknął za zakrętem, wyszła na werandę, usiadła w starym wiklinowym fotelu i długo patrzyła na ogród, gdzie jeszcze niedawno brzmiały ich głosy.
Dom stał się cichy.
Bardzo cichy.