Z pociągu do Gdyni: droga rozrachunku już ruszyła
Siedmiu łotrów zniszczyło jej ciało, próbowało połamać duszę, a potem zrzuciło ją do leśnego jaru, przekonanych, że razem ze śniegiem i ziemią pogrzebali wszystkie ślady. Byli pewni, że na tym historia się kończy. Ale kiedy śladem rusza oficerka wojskowego kontrwywiadu, znika on tylko dla tych, którzy nigdy naprawdę nie umieli szukać.
Grudzień czterdziestego czwartego roku. Pociąg „Wiedeń — Warszawa” z przeciągłym jękiem przedzierał się przez lodowate powietrze, a długi gwizd rozrywał martwą ciszę zimowej nocy na Podlasiu. W wagonach nie było triumfu zwycięzców. Było tylko ciężkie, lepkie zmęczenie ludzi, którzy widzieli zbyt wiele. Major Zofia Antonina Malinowska, znana pod pseudonimem „Zamieć”, siedziała przy oblodzonym oknie, opierając policzek o szybę pokrytą białym szronem. Miała dwadzieścia siedem lat.
Za sobą zostawiła lata służby w oddziale specjalnego rozpoznania, dziesiątki akcji za linią wroga, likwidacje niemieckich oficerów i duszę wypaloną przez wojnę niemal do samego dna. W wojskowym worku leżała zdobyczna harmonijka — prezent dla młodszego brata, którego nie widziała od pierwszych dni wojny. Wracała do domu, marząc, że zostawi za sobą zapach spalenizny, krwi i śmierci. Nie wiedziała jeszcze, że przed nią czeka próba straszniejsza niż front — bez rozkazu, bez prawa i bez nadziei, że ktokolwiek przyjdzie jej z pomocą.
Pociąg nagle szarpnął i stanął. Bezimienna stacyjka, czarny las, krótki techniczny postój.
— Duszno… — powiedziała prawie bez głosu.
Zarzuciła na ramiona przepalony płaszcz wojskowy, wyszła do przedsionka wagonu i zeskoczyła na zaśnieżony nasyp. Chciała zaczerpnąć mroźnego powietrza, choćby przez minutę pobyć w ciszy, z dala od chrapania wyczerpanych żołnierzy.
Odeszła od torów zaledwie kilkadziesiąt kroków. Ciemność natychmiast zacisnęła się wokół niej. Za plecami chrupnął śnieg. Reakcja przyszła odruchowo — obrót, cios. Ale napastnik nie był sam. Było ich siedmiu. Mocne uderzenie w tył głowy strąciło ją w czarną pustkę.
Odzyskała świadomość w lodowatym koszmarze. Leśna polana, zalana bladym światłem księżyca. Zardzewiała beczka, w której dogasały węgle. I ciemne sylwetki stojące dookoła.
To nie byli żołnierze, tylko bestie naciągnięte na ludzkie twarze: dezerterzy, szabrownicy, zbiegli kryminaliści z karnych oddziałów. Zofia spróbowała się szarpnąć, lecz ręce miała skrępowane drutem i uniesione nad głową. Knebel rozcinał jej wargi. Ona, oficerka przywykła obezwładniać wrogów w kilka sekund, po raz pierwszy była całkowicie bezbronna.
Siedmiu.
Liczyła ich, czepiając się resztek świadomości. W drżącym świetle żaru zapamiętywała każdą cechę: tatuaż na ręce, szeroką bliznę po oparzeniu na twarzy jednego, obrączkę na brudnym palcu drugiego, pęknięte niemieckie zegarki. I głos — chrapliwy, pewny siebie, należący do tego, który nie brał udziału, tylko patrzył.
Kiedy wszystko się skończyło, powlekli ją w stronę jaru.
— Dobić? — spytał ktoś.
— Po co robić hałas? Do świtu sama nie dociągnie — odpowiedział ten sam głos. — Zasypcie ją i znikamy.
Zrzucili ją w dół, narzucając na ciało gałęzie, śnieg i zmarzniętą ziemię. Odeszli bez cienia wątpliwości, że zostawili za sobą martwą kobietę.
Ale serce jeszcze biło.
Słabo, nierówno — lecz biło. Pod warstwą śniegu i ziemi, z połamanym ciałem, znów otworzyła oczy. Powietrza prawie nie było. Panika uderzyła natychmiast.
Zaczęła rozgarniać ziemię dłońmi, zdzierając paznokcie, dławiąc się i kaszląc. Pełzła ku górze, poruszana już tylko wściekłością i upartą wolą przeżycia.
Po kilku godzinach wydostała się na powierzchnię. Pociąg dawno odjechał.
Tamtej nocy dawna Zofia Malinowska została w tym dole. Na zewnątrz wyczołgała się istota, która miała już tylko jeden cel — zapłatę.
Białystok. Szpital wojskowy. Stary chirurg, nie mając odwagi spojrzeć jej prosto w oczy, mówił sucho i ostrożnie:
— Złamania, wstrząśnienie… stan ciężki. Mam obowiązek zawiadomić prokuraturę.
— Nie trzeba — powiedziała cicho.
— To przestępstwo!
— Powiedziałam: nie trzeba.
Doskonale rozumiała, co zaczęłoby się potem: przesłuchania, upokorzenie, niekończące się doprecyzowywanie szczegółów, obce spojrzenia. A winni już zdążyli rozpłynąć się w mroku.
— Proszę napisać: wypadła z pociągu.
Po dwóch miesiącach wyszła ze szpitala. Szła ciężko, ręka nie słuchała jej tak jak dawniej, we włosach pojawiło się siwe pasmo. Ale do domu nie pojechała. Jej droga prowadziła do Warszawy.
Pułkownik kontrwywiadu Stanisław Wolski, jej dawny opiekun operacyjny, zbladł, kiedy ją zobaczył.
— Co ci się stało?
— Potrzebuję dokumentów. Innego nazwiska. Dostępu do archiwów.
— Rozumiesz, czym to może się skończyć?
— Szukam ojca — skłamała równo.
Patrzył na nią długo, po czym bez słowa otworzył sejf. Zrozumiał wszystko. Ale nie próbował jej zatrzymać.
Zofia wróciła do swojego pokoju przy Nowym Świecie. Podeszła do lustra i szminką napisała na szkle: „Oparzenie”, „Tatuaż”, „Obrączka”, „Zegarki”, „Głos”.
Siedem celów.