— Marto! Długo jeszcze będziesz się z tym wszystkim grzebać? — potężny głos Henryka Majewskiego przetoczył się z salonu przez całe mieszkanie, jakby samo jego brzmienie miało zakończyć wszelką dyskusję. — Goście przyjdą za dwie godziny, a półmiski z wędlinami nadal stoją puste!
W mieszkaniu unosił się ciężki zapach kaczki pieczonej w piekarniku. Wniknął już chyba w tapety, firanki, a nawet w płaszcze wiszące w przedpokoju. Dawniej taki aromat kojarzył się Marcie ze świętem. Tego dnia pachniał wyłącznie wyczerpaniem, lepkim i niekończącym się.
Zegar nad kuchenką wskazywał wpół do piątej. Trzydziesty pierwszy grudnia. W całej Polsce ludzie kroili warzywa na sałatki przy starych komediach lecących w telewizji, a Marta miała wrażenie, że właśnie skończyła drugą zmianę przy rozgrzanym piecu w fabrycznej hali.
Przetarła czoło wierzchem dłoni, zostawiając na skórze jasną smugę mąki, po czym na krótką chwilę zacisnęła powieki.
— Zdążę ze wszystkim, panie Henryku — odpowiedziała, próbując nie zdradzić irytacji. — Kaczka jest już prawie gotowa, galareta tężeje na balkonie. Zostało mi tylko nałożyć kawior do tartinek.
Teść wszedł do kuchni bez pośpiechu, szurając miękkimi kapciami. Poprawił na piersi domową aksamitną marynarkę. Henryk Majewski sprawiał wrażenie człowieka statecznego i ważnego: był masywny, a jego starannie ułożone siwe włosy wyglądały tak, jakby każdego dnia zużywał na nie pół opakowania lakieru. Fryzura nie zmieniła się chyba od połowy lat osiemdziesiątych. Teraz z miną surowego kontrolera obejrzał stół zasłany miskami, blaszkami, deskami do krojenia i otwartymi słoiczkami.
— Kawioru nie żałuj — polecił, pochylając się nad ramieniem synowej niczym inspektor sprawdzający dokumenty księgowe. — Dzisiaj będą Jerzy Wróblewski z żoną i Tomasz. To ludzie przyzwyczajeni do porządnego przyjęcia. Nie zamierzam się przed nimi kompromitować. Posmarowałaś tartinki masłem?
— Posmarowałam — odparła równo, nie przerywając pracy.
— Pilnuj tylko, żeby wszędzie było go tyle samo. Ostatnio sterczało w grudkach. A potem ja musiałem się wstydzić przed ludźmi.
— Może chociaż pomoże mi pan nakryć do stołu? — zapytała Marta, nie odwracając głowy. — Trzeba wyjąć odświętny serwis i przetrzeć kieliszki. Nie mogę jednocześnie pilnować piekarnika i biegać do salonu.
Henryk ostentacyjnie wypuścił powietrze i poprawił masywny złoty sygnet na palcu.
— Moja droga, zrobiłbym to z największą przyjemnością, ale przecież doskonale wiesz, że mam chory kręgosłup. Nie wolno mi się schylać ani dźwigać. Poza tym gospodarzem jestem ja, więc powinienem powitać gości wypoczęty, w dobrej formie i odpowiednio się prezentować. Gospodarz to wizytówka domu. Kuchnia natomiast jest, że tak powiem, zapleczem roboczym.
— Czyli ja jestem tu personelem? — spytała cicho, układając na tartince maleńką gałązkę koperku.
— Nie przekręcaj moich słów — rzucił zniecierpliwiony i ruszył ku drzwiom. — Jesteś młoda, ruch tylko ci służy. A gdzie Paweł? Dlaczego nie sprawdza, czy szampan porządnie się schłodził?
— Paweł siedzi w pokoju i gra na konsoli — powiedziała sucho.
— Niech odpoczywa. Chłopak miał wyjątkowo ciężki kwartał: sprawozdania, przełożeni, cały ten bank wycisnął z niego ostatnie siły. Nie zawracaj mu głowy drobiazgami. Ja idę się przebrać. Za czterdzieści minut stół ma błyszczeć!
Drzwi kuchni domknęły się niemal bezgłośnie. Marta została sama z kaczką skwierczącą w piekarniku i z ochotą, by cisnąć otwartym słoiczkiem kawioru prosto w ścianę.
Kiedy skończyła zimne przekąski, przycisnęła dłoń do zesztywniałych pleców i przeszła do salonu. Pośrodku stał stary rozkładany stół, nakryty idealnie białym, wykrochmalonym obrusem. Była to jedyna rzecz, którą teść raczył zrobić własnymi rękami.
Paweł leżał rozparty w fotelu i z przejęciem wciskał przyciski kontrolera. Na ekranie jeden po drugim eksplodowały fantastyczne statki kosmiczne.
— Pawle — odezwała się Marta.
Nie usłyszał jej albo postanowił udawać, że nie słyszy. Nadal gwałtownie sterował wirtualnym pojazdem.
— Paweł! — powtórzyła znacznie głośniej.
Drgnął i odsunął słuchawkę z jednego ucha.
— Co? O co chodzi, kochanie? Już siadamy do stołu?
— Jeszcze nie. Pomóż mi przenieść jedzenie z kuchni. Półmisek z kaczką jest ciężki, a salaterki wypełnione po brzegi. Nie dam rady w nieskończoność chodzić tam i z powrotem sama.
Paweł skrzywił się i zatrzymał grę.
— Marta, przecież tata jest obok. Poproś jego. Ten poziom przechodzę już chyba czterdzieści minut. Prawie skończyłem, została dosłownie chwila.
— Twój ojciec wkłada właśnie garnitur i zastanawia się nad krawatem. A ja nie usiadłam od ósmej rano. Pawle, wstań, proszę, i pomóż mi nakryć. Ty również zamierzasz świętować ten wieczór.
Mąż westchnął tak głośno, jakby właśnie zgadzał się na wyjątkowe poświęcenie, po czym bardzo powoli podniósł się z fotela.
— Ostatnio ciągle jesteś spięta i zła. To przecież sylwester, ludzie powinni się bawić, a ty tylko narzekasz.