— Lucyna, mama sprzedała mieszkanie, żeby pomóc Piotrowi. Przez jakiś czas będzie musiała zostać u nas — powiedział Marek zupełnie zwyczajnie, jakby prosił żonę, żeby przełożyła talerze z jednej szafki do drugiej.
Lucyna powoli zdjęła okulary, położyła je obok otwartego notesu i uważnie spojrzała na męża.
— Powtórz.
— Mama sprzedała swoje mieszkanie. Piotr potrzebował pieniędzy na własne lokum, więc postanowiła mu pomóc. Teraz tymczasowo zamieszka tutaj.
— Tutaj, czyli gdzie dokładnie?
Marek zamrugał, wyraźnie zaskoczony tym pytaniem.
— No jak to gdzie? U nas.
— W moim mieszkaniu?
Zmarszczył brwi, jakby właśnie to doprecyzowanie było najbardziej niepotrzebną częścią całej rozmowy.
— Luśka, tylko nie zaczynaj. To moja matka. Przecież nie jest dla nas obcą osobą.
Lucyna odsunęła notes. Leżący obok długopis potoczył się w stronę krawędzi stołu, ale zatrzymała go jednym palcem i ponownie podniosła wzrok.
— Niczego nie zaczynam. Próbuję jedynie zrozumieć, dlaczego decyzja dotycząca mojego mieszkania została podjęta bez mojego udziału.
Marek stał pośrodku kuchni w domowym T-shircie, ze smartfonem w dłoni, z miną człowieka przekonanego, że żona po prostu jeszcze nie zdążyła dostrzec rozsądku całej sytuacji. Najwyraźniej spodziewał się krótkiego „dobrze”. W najgorszym razie ciężkiego westchnienia i zapewnienia, że dla pani Haliny oczywiście znajdzie się miejsce.
Lucyna jednak milczała.
Im dłużej trwała cisza, tym mniej pewnie wyglądał Marek. Jego wcześniejsza swoboda zaczęła znikać. Przetarł dłonią kark, zerknął przez okno, potem na lodówkę, jakby odpowiedź mogła kryć się między magnesem przywiezionym z Krakowa a kartką z listą zakupów.
— A dokąd ona ma pójść? — zapytał w końcu.
— Do Piotra.
— Piotr dopiero kupuje mieszkanie.
— Za pieniądze waszej matki.
— No i?
— No i człowiek, dla którego matka pozbywa się własnego dachu nad głową, powinien wcześniej zastanowić się, gdzie ona będzie mieszkała po sprzedaży.
Marek wypuścił głośno powietrze.
— Mówisz tak, jakby mama była dla nas kimś zupełnie obcym.
— Mówię tak, jakby nikt nie uznał za konieczne zapytać mnie o zdanie.
Schował telefon do kieszeni, po czym po kilku sekundach wyjął go z powrotem. Najwidoczniej sam nie wiedział, co zrobić z rękami.
— Mama już pakuje rzeczy.
— Świetnie. Niech Piotr przygotuje jej miejsce.
— Piotr będzie miał kawalerkę.
— W takim razie powinien był kupić coś większego.
— Lucyna!
Podniosła dłoń.
— Nie podnoś głosu. Słyszę cię bardzo dobrze.
Marek podszedł do stołu i usiadł naprzeciwko niej. Na jego twarzy pojawił się znajomy wyraz cierpliwego tłumaczenia czegoś „oczywistego”. Zwykle przybierał taką minę, kiedy był przekonany, że żona po prostu się upiera.
— Spróbuj zrozumieć. Mama chciała pomóc Piotrkowi. Od dawna nic mu się nie układa. Wynajmuje pokoje, co chwilę się przeprowadza, nie może stanąć na nogi. Jest jego matką. Żal jej syna.
— A starszego syna jej nie żal?
— Co ja mam z tym wspólnego?
— To, że skutki jej decyzji mają teraz spaść na twoją rodzinę. A dokładniej — na moje mieszkanie.
Marek otworzył usta, ale przez chwilę nie znalazł odpowiedzi.
Mieszkanie naprawdę należało do Lucyny.
Nie do nich obojga. Nie do bliżej nieokreślonej „rodziny”. I nie w połowie do Marka tylko dlatego, że od lat byli małżeństwem.
Lokal odziedziczyła po ciotce Teresie. Po jej śmierci Lucyna odczekała wymagany czas, załatwiała sprawy u notariusza, kompletowała dokumenty, przeprowadziła postępowanie spadkowe, a później sama zorganizowała remont.
Marek pomógł wtedy wynieść starą szafę i zamontował kilka półek.
W księdze wieczystej jako jedyna właścicielka widniała Lucyna.
Mąż doskonale o tym wiedział.
Kiedy brali ślub, sam mówił z wyraźną ulgą:
— Dobrze, że masz swoje mieszkanie. Przynajmniej nie będziemy tułać się po wynajmach.
Wtedy brzmiało to jak wdzięczność.
Teraz fakt, że Lucyna posiadała własne lokum, nagle stał się dla jego rodziny wygodnym argumentem, żeby umieścić tam każdego krewnego, który akurat nie miał gdzie mieszkać.
— Mama zostanie tylko na chwilę — powiedział Marek łagodniej. — Dopóki Piotr się ostatecznie nie urządzi.
— Ile trwa „chwila”?
— Nie wiem. Może dwa miesiące.
— A jeżeli za dwa miesiące Piotr stwierdzi, że u niego jest za ciasno?
— Dlaczego miałby tak powiedzieć?
Lucyna uśmiechnęła się samymi oczami.
— Bo cały plan już wygląda dokładnie tak. Piotr dostaje mieszkanie. Twoja matka przeprowadza się tutaj. A ty przekazujesz mi tę informację jak godzinę odjazdu autobusu. W waszym planie nie jestem właścicielką mieszkania. Jestem osobą, która ma się po prostu przesunąć.
Marek gwałtownie wstał.
— Nie przesadzaj. Nikt cię nigdzie nie przesuwa.
— Już mnie przesunęliście. Tylko fizycznie nadal siedzę na swoim miejscu.
Przeszedł przez kuchnię, zatrzymał się przy zlewie, odkręcił wodę i natychmiast ją zakręcił. Lucyna obserwowała te bezsensowne ruchy spokojnie, choć wewnętrznie była niezwykle skupiona.
Nie czuła dezorientacji.
Nie czuła nawet typowej urazy.