— Dlaczego on nie powiedział mi o rozwodzie? — zapytała Barbara głucho.
— Może nie chciał pani martwić — wyszeptała Alicja.
— Możliwe — odparła starsza kobieta po chwili. — Możliwe.
Tyle że Marek wcale nie milczał z delikatności.
„Niech matka myśli, że nadal jestem z Alicją, układał sobie w głowie. Tak będzie wygodniej. Jej nie znosi, ale wnuczki kocha do szaleństwa. Przez dzieci załatwi się większe mieszkanie”.
Raz w miesiącu dzwonił do matki i skarżył się, że w starym mieszkaniu jest im ciasno. Wysyłał zdjęcia córek, doskonale wiedząc, jak bardzo Barbara za nimi tęskni. Opowiadał, że niby wszystko jest dobrze, tylko do pełnego szczęścia brakuje im przestrzeni.
— Starsza zaraz pójdzie do szkoły — wzdychał do słuchawki — a nawet biurka nie ma gdzie postawić. Chcielibyśmy kupić coś większego, ale pieniędzy brak. Pensja marna, kredytu nam nie dadzą. Dziewczynki nawet do Świętego Mikołaja pisały, żeby przyniósł im mieszkanie przy metrze Pole Mokotowskie. Śmieszne są. Często cię wspominają. Pytają: „A co u babci?”. Ale damy radę, mamo. Najwyżej córka będzie odrabiać lekcje przy kuchennym stole.
Marek dobrze wiedział, co robi. Był pewien, że matka długo tego nie wytrzyma.
„Znajdzie sposób, myślał. Rozwiąże mój problem mieszkaniowy. A żeby nie musiała się długo zastanawiać, podsunę jej gotowe wyjście”.
— Oczywiście — mówił niby od niechcenia — można by sprzedać twój domek w Sopocie. Za te pieniądze dałoby się kupić czteropokojowe mieszkanie w Warszawie, gdzieś przy metrze Stare Bielany. Sprawdzałem ceny, starczyłoby akurat. Każda dziewczynka miałaby własny pokój. Ale ja nie naciskam, mamo. Przecież wiem, jak kochasz ten domek…
I właśnie teraz Barbara, po przyjeździe z Gdańska, poznała całą prawdę.
— Rozumiem — powiedziała w końcu. — A dzieci gdzie?
— W przedszkolu.
— Pracujesz?
— Zdalnie.
— A kto jeszcze tu mieszka?
— Jedna kobieta. Dobra. Nie przeszkadza jej ani kot, ani pies. Też niedawno się rozwiodła. Teraz jest w pracy.
— Dobra, mówisz — Barbara uśmiechnęła się krzywo. — No tak. Dobrze. Pójdę już.
Wyszła.
— Chyba się udało — Alicja odetchnęła z ulgą, zamykając drzwi. — Myślałam, że będzie krzyczeć.
Minęły dwa miesiące.
„Dawno nie dzwoniłem do mamy, przypomniał sobie Marek. Trzeba jej odświeżyć pamięć o moich kłopotach”.
— Cześć, mamo. Co u ciebie? Wszystko w porządku? To dobrze, cieszę się. A u nas? Jak zawsze. Czworo ludzi w trzech pokojach. A właśnie, pamiętasz ten pomysł z domkiem? Może naprawdę warto go sprzedać?
— Co znaczy, że nie ma już domku? Mamo! Jak to nie ma? Spłonął? Nie? Dzięki Bogu. To co się stało? Sprzedałaś? I wydałaś pieniądze? Na co? Kupiłaś mieszkanie? Czteropokojowe? Komu? Dzieciom? Jakim dzieciom? Moim? Przecież one są małe! Jak to można? Po co to zrobiłaś?
— Dlaczego nie poradziłaś się mnie? Tak, prosiłem. Tak, mówiłem, że dzieci potrzebują pokoi. Ale mogłaś zadzwonić! Kupić na mnie, nie na nie. Nie zadzwoniłaś, bo nie było mnie, kiedy przyjechałaś? A kiedy ty przyjechałaś? Aha… A gdzie to mieszkanie? Przy metrze Rondo Daszyńskiego? Mamo, aż mi pociemniało przed oczami… Już, już przeszło. To z emocji. Dziękuję bardzo.
Następnego dnia Marek zjawił się u Alicji w nowym mieszkaniu.
Przez dwadzieścia minut chodził bez słowa z pokoju do pokoju, zaglądał do kuchni, łazienki, na balkon, jakby oglądał majątek, który ktoś ukradł mu sprzed nosa.
„To wszystko mogło być moje, gotował się w środku. Gdyby nie ta podła Ala. Jak ona zdołała wkraść się matce w łaski? Dobrze, jeszcze nic straconego. Ożenię się z nią drugi raz, a potem wyrzucę ją za drzwi. Niech wraca do swojej klitki”.
— Teraz, Alicjo — oznajmił z powagą — po tym wszystkim musimy być razem. Widzę, że mama ci wybaczyła. Inaczej nie kupiłaby tego mieszkania.
— Ona nie kupiła go nam.
— Jak to nie nam? A komu?
— Naszym dzieciom.
— To przecież to samo. I masz obowiązek znowu zostać moją żoną.
— Obowiązek?
Marek spojrzał na nią surowo.
— Chyba nie zrozumiałaś — powiedział. — Ja cię nie pytam. Ja cię informuję. Pojutrze o dziesiątej pod naszym Urzędem Stanu Cywilnego. Przy latarni po prawej stronie. Pamiętasz?
— Pamiętam. Tego się nie zapomina.
— I się nie spóźnij. Wiesz, jak tego nie znoszę.
— Nie spóźnię się — odpowiedziała Alicja spokojnie.
Oczywiście pojutrze nie przyszła. Marek wpadł w furię. Zadzwonił. Alicja powiedziała, że zapomniała. Przełożyli spotkanie na następny dzień. Ale następnego dnia również jej nie było.
— Jak to, Alicja?! — wrzeszczał do telefonu. — Znowu?
— Przepraszam — odpowiadała łagodnie. — Znowu zapomniałam.
Ustalili termin na kolejny tydzień. I znów Alicja się nie pojawiła. Marek jednak się nie poddawał.
Minęło pół roku, a on wciąż miał nadzieję. Wyznaczał kolejne daty, a one przepadały jedna po drugiej. Za każdym razem stawiał się punktualnie przy tej samej latarni.
Pracownicy Urzędu Stanu Cywilnego szeptali o nim z podziwem:
— To dopiero miłość! Stoi i w deszczu, i w śniegu. Pamiętacie tę wichurę? Drzewa łamało, a on był na miejscu! Jak już przestanie przychodzić, trzeba mu postawić pomnik. Symbol męskiej wierności!
Była teściowa przyjechała w odwiedziny, a my już dawno byliśmy po rozwodzie.