Poszłam do bankomatu i wypłaciłam część pieniędzy. Tych samych, które odkładałam na marzenie, na podróż, na siebie. Ręce mi drżały. W głowie huczało: „To tylko pożyczka. Odda”.
Wieczorem spotkaliśmy się w kawiarni nad morzem. Karim wyglądał na spiętego, ale kiedy mnie zobaczył, uśmiechnął się.
— Jesteś aniołem — powiedział cicho, kiedy podałam mu kopertę. — Nigdy tego nie zapomnę.
— Ufam ci — odpowiedziałam.
Dotknął mojego policzka:
— To nie koniec, Mario. To początek. Wkrótce wszystko się zmieni.
Mówił o przyszłości, o domu nad morzem, o restauracji, w której będę gospodynią. Jego słowa zawracały w głowie jak słodkie wino. Kiedy odszedł, poczułam nie ulgę, lecz pustkę. W piersi zrobiło się cicho i niespokojnie. Morze szumiało, jakby wiedziało więcej ode mnie.
Jeszcze nie rozumiałam: w tamtej chwili zrobiłam krok, od którego nie będzie już odwrotu.
Minęło kilka dni i Karim znowu stał się taki jak dawniej: spokojny, pewny siebie, nawet wesoły. Pieniądze jakby się rozpłynęły. Żadnych pokwitowań, żadnych dowodów. Przysięgał, że wszystko ma pod kontrolą. Chciałam wierzyć. I wierzyłam. Bo inaczej musiałabym przyznać, że jestem głupia.
Znów zabierał mnie do restauracji, dawał kwiaty, żartował, nazywał „moją Marią od gwiazd”. Śmiałam się i starałam się nie myśleć o strachu, który zamieszkał we mnie. Cienkim, lepkim, jak cień za plecami.
Pewnego wieczoru na promenadzie nagle się zatrzymał:
— Formalność. Tymczasowe pełnomocnictwo. Do jednej transakcji. Trzeba przeprowadzić część kapitału przez twój kraj. Potrzebna jest osoba z lokalnym obywatelstwem. Tylko ty możesz pomóc.
Mówił szybko i pewnie, jakby wszystko było oczywiste. Nie rozumiałam szczegółów, ale słyszałam najważniejsze: potrzebuje pomocy.
— Karim, nie jestem pewna, czy mogę.
— Możesz wszystko — przerwał miękko. — To znak zaufania między nami.
Wyjął tablet i pokazał dokumenty. Angielskie linijki, cyfry, tabele.
— Mario — powiedział. — Bez ciebie przepadnę.
Wypuścił powietrze, jakby zrzucił ogromny ciężar.
— Teraz wszystko pójdzie jak trzeba. Za tydzień będziemy bogaci.
Siedzieliśmy w samochodzie przy brzegu. Mówił o domu, restauracji, podróżach. Jego słowa opadały na duszę jak ciepły piasek. Chciałam wierzyć, że to prawda.
Ale następnego dnia znowu zniknął. Telefon milczał. Wiadomości nie były odczytywane. Chodziłam po pokoju jak zwierzę w klatce.
Trzeciego dnia pojawił się późnym wieczorem. Zmęczony, ale uśmiechnięty.
— Udało się — powiedział, całując mnie w czoło. — Jutro kończymy. Została drobnostka.
— Jaka drobnostka?
— Ciężarówka twojego męża. Mówiłaś, że jest zarejestrowana na ciebie.
Zastygłam.
— Tak, ale…
— Posłuchaj. To chwilowe. Sprzedamy, zainwestujemy pieniądze, a za miesiąc kupimy dwie nowe. Nawet nie zauważy.
Nie wierzyłam własnym uszom.
— Karim, zwariowałeś? To nie jest moje. To ciężarówka Andrzeja, jego praca, jego życie.
Jego głos stwardniał:
— To szansa. Dla nas. Dla przyszłości.
Mówił długo, pewnie, jak modlitwę. Miłość, zaufanie, rodzina, marzenie — wszystko się pomieszało.
— Chcesz być ze mną? — zapytał. — Chcesz życia bez bólu? Więc uwierz.
Milczałam. Przycisnął moją dłoń do swojej piersi.
— Nie zdradzę cię. Przysięgam.
Ta przysięga brzmiała zbyt szczerze. Poczułam, że spadam nie w przepaść, lecz w jego oczy, w których odbijało się niebo i kłamstwo.
Kiedy wyszedł, siedziałam przy oknie i patrzyłam na światła. To było szaleństwo. Ale może właśnie szaleństwo jest miłością?
Rano obudził mnie telefon. Głos Karima był wzburzony, ale pewny:
— Dzisiaj decydujący dzień. Wszystko gotowe. Trzeba tylko sfinalizować transakcję.
— Jaką? — zapytałam, udając, że nie rozumiem.
— Mario, wiesz. Ciężarówka. Bez tego dokumenty nie ruszą.
Usiadłam na łóżku. Słońce biło w okno, piekły mnie oczy.
— Ale ona nie jest moja — wyszeptałam. — Jest męża.
— Formalnie twoja. Prawda?
— Tak, ale…
— Więc się nie bój. Nie kradniesz. Inwestujesz w naszą przyszłość.
Mówił łagodnie, jakby uspokajał dziecko.
— Mario, to szansa. Jeden dzień — i będziemy wolni. Pieniądze wrócą, nawet nie zauważysz.
Słuchałam, a wewnątrz podnosiła się fala: strach, wina, nadzieja.
— Jeśli Andrzej się dowie…
— Nie dowie się — przerwał. — Wszystko legalnie. Pełnomocnictwo, kilka papierów. Potem odkupimy. Jestem obok. Biorę wszystko na siebie. Ty tylko podpisz.
Tego dnia nie poszłam na plażę i nie jadłam śniadania. Głowa huczała, ciało bolało. W środku pulsowało jedno: a jeśli naprawdę się uda?
„Mario, jestem przy tobie — przyszła kolejna wiadomość. — Bez ciebie nie mam szans. Jesteś moim losem”.
Karim zadzwonił niemal od razu.
— Udało się! Jesteśmy uratowani. Nawet nie wiesz, co zrobiłaś.
Uśmiechnęłam się, ale w środku coś się urwało.
— Kiedy oddasz pieniądze? — zapytałam cicho.
— Za tydzień. Najwyżej dwa. Przecież wiesz, że cię nie zawiodę.
Mówił pewnie jak zawsze. Tylko teraz w tej pewności było coś zimnego.
Wieczorem poszłam promenadą. Morze było spokojne, księżyc wisiał nisko. Ludzie śmiali się, robili zdjęcia, a ja szłam jak przez wodę. W głowie waliło jedno słowo: „Sprzedałam”.