Rodzice mojego męża, Dimy, jakby uznali, że moja pensja należy się im z urzędu. Dima setki razy tłumaczył, że to absurd, lecz oni swoje: skoro weszłam do ich rodziny, powinnam dzielić się każdą złotówką. Zaczęło się tuż po ślubie, a ja, niczym bohaterka telenoweli, miotam się między pragnieniem spokoju a chęcią uciec jak najdalej.
Z Dimą jesteśmy dwa lata po ślubie. Poznaliśmy się na studiach — ja na filologii, on na inżynierii. Zakochaliśmy się, pobraliśmy, normalna historia. Dima to skarb: wspiera mnie zawsze. Za to jego rodzice, Ludmiła Stiepanowna i Giennadij Wasiljewicz, od początku patrzyli na mnie jak na porywaczkę syna. Myślałam: przywykną. Lecz z czasem ich spojrzenia zamieniły się w kontrolę skarbową.
Przenieśliśmy się do nich, by oszczędzić na wynajmie — miało być na chwilę. Marzyliśmy o własnym mieszkaniu, a dom w Mytiszcach wydawał się rozsądnym kompromisem. Pracuję jako menedżerka, on w fabryce. Zarobki skromne, ale wystarcza. Ustaliliśmy: część odkładamy, reszta na bieżące wydatki. Rodzice skinęli głowami, a potem zaczął się teatr absurdów.
Przy kolacji Ludmiła wypaliła: „Alona, skoro jesteś nasza, to się dokładaj. To nie przytułek”. Zatkało mnie: kupowaliśmy jedzenie, płaciliśmy rachunki, sprzątałam bez proszenia. Ale nie — ciocia Ludka stawia warunki: „Zarabiasz? To do wspólnej kasy. My z Gieną tak żyliśmy i było dobrze!”
Wyjaśniłam, że zbieramy na mieszkanie, a ona prychnęła: „Jakie mieszkanie? Tu miejsca jak na Kremlu!” Giennadij milczał, lecz minął mówił wszystko — stoi po stronie żony. Od tamtej pory czułam się jak księgowa podczas audytu.
Dima stanął w mojej obronie. Próbował przemówić rodzicom: jesteśmy dorośli i sami decydujemy. Ludmiła natychmiast włączyła melodramat: „Zdradzasz nas? Wychowaliśmy cię, a ty z obcą babą przeciw rodzinie?!” Dima się męczył — kocha ich, ale i mnie popiera. Naciski rosły: zaczęli liczyć, ile wydaję na siebie. Kupiłam sweter — „marnotrawstwo!” Lakier do paznokci — „lepiej byś dołożyła do lodówki!”
Miewałam wyrzuty sumienia. Może naprawdę jestem skąpa? Potem przypominałam sobie noce z pracami, dzięki którym mam pracę. Czemu mam rezygnować z planów? Z Dimą zaczęliśmy się sprzeczać — nie z braku uczuć, lecz z wyczerpania tą farsą.
W końcu powiedziałam: „Wyprowadźmy się! Choćby do klitki pod schodami, byle bez poczucia winy”. Dima się zgodził, ale przyznał, że boi się zranić rodziców. „Tyle we mnie włożyli, wyjdę na niewdzięcznika”. Tylko dlaczego dług mam spłacać ja?
Postanowiliśmy porozmawiać wspólnie. Zebrałam się na odwagę: „Ludmiło Stiepanowno, Giennadiju Wasiljewiczu, dziękujemy za dach nad głową. Mamy jednak własne plany. Ustalmy, ile dokładamy, żeby było uczciwie”. Wysłuchali i syknęli chłodno: „Róbcie, jak chcecie. Tylko rodzina tak nie postępuje”.
Zapanował lodowcowy klimat. Zaczęłam szukać mieszkania, choć to uderzy w budżet. Dima mnie wspiera, ale widzę, jak go rozdziera.
Ta historia zmusiła mnie do pytania: czym jest rodzina? Dla mnie to wsparcie, nie cennik na miłość. Jestem wdzięczna jego rodzicom, lecz nie poświęcę przyszłości dla ich wizji „właściwego” życia. Ustaliliśmy z Dimą: szukamy wyjścia. Najważniejsze — nie pozwolić, by to nas rozbiło.
Może kiedyś zrozumieją, że nie jesteśmy wrogami. Może zwyczajnie boją się samotności. Nie chowam urazy, ale się nie cofnę. Na razie wzmacniam nerwy i wierzę, że damy radę. Bo innego wyjścia po prostu nie mamy.
