Kiedy wreszcie zamilkł, ciężko oddychając, nie odpowiedziała na żaden z jego zarzutów. Zrobiła za to coś, czego spodziewał się najmniej.
W milczeniu go ominęła, podeszła do kuchennej szuflady i wyjęła stamtąd tani kalkulator, na którym zwykle liczyła opłaty za mieszkanie. Potem wzięła notes i długopis.
Dmitrij obserwował jej ruchy z narastającym niezrozumieniem. Spodziewał się łez, krzyku, kłótni — czegokolwiek, tylko nie tej lodowatej, rzeczowej krzątaniny.
Anastazja usiadła przy stole, położyła przed sobą notes i włączyła kalkulator. Suche kliknięcia klawiszy rozległy się w ciszy kuchni nienaturalnie głośno.
— Policzmy więc — odezwała się głosem równie beznamiętnym jak głos spikera czytającego giełdowe notowania. — Zacznijmy od produktów.
— Mięso, warzywa, kasze, chleb, masło. Żeby nakarmić obiadem czworo dorosłych… — zaczęła szybko naciskać przyciski, a jej palce niemal fruwały nad kalkulatorem. — Średnio, przy obecnych cenach, wychodzi około tysiąca rubli dziennie.
— Tylko za obiad. Mnożymy przez dwadzieścia dni roboczych. Dwadzieścia tysięcy. I to wyłącznie za produkty kupowane z naszego wspólnego budżetu.
Dmitrij zamarł, patrząc na nią. Wciąż nie rozumiał, dokąd prowadzi ten cały chłodny spektakl, ale czuł już, jak po plecach przebiega mu lodowaty dreszcz.
— Do tego gaz, prąd, woda, gotowanie, zmywanie. Jeszcze trzy tysiące miesięcznie. Razem dwadzieścia trzy.
— Jesteś gotów zwracać mi tę kwotę? Co miesiąc. Gotówką. Co do kopiejki.
— A może wolisz, żebym prowadziła rejestr wizyt? Godziny, minuty, liczbę zjedzonych łyżek? Może zaczniemy od pokwitowań?
Podniosła na niego wzrok.
— Bo dopóki ty nazywasz to „naszym domem”, ja jestem tu tylko kucharką i sprzątaczką.
— A ja już dłużej tego nie chcę.
— Czy ty oszalałaś? — wysyczał znowu, robiąc następny krok i po raz kolejny brutalnie wchodząc w jej osobistą przestrzeń.