— Tak — powiedziałam. — W nocy dzwonili do mnie rodzice.
Niższy funkcjonariusz, z nazwiskiem Zieliński na plakietce, zapytał:
— Przelała pani pieniądze?
— Nie.
Wyższy przedstawił się:
— Aspirant Kaczmarek.
Zanotował coś w notesie.
— Przyjechaliśmy, ponieważ telefon dotyczący rzekomego pobytu na intensywnej terapii został oznaczony jako prawdopodobna próba oszustwa. Numer, z którego wykonano połączenie, nie zgadza się z prawdziwym numerem pani rodziców.
Po skórze przebiegł mi lodowaty dreszcz.
— Skoro to nie byli oni — szepnęłam — to kto do mnie dzwonił?
Kaczmarek nie odpowiedział od razu.
Spojrzał ponad moim ramieniem w stronę przedpokoju, jakby chciał się upewnić, że za chwilę nie wyjdzie stamtąd ktoś trzeci i nie zacznie kłamać.
— Czy możemy porozmawiać w środku?
Wpuściłam ich do domu.
W salonie pachniało świeżą kawą i grzankami.
W telewizji prezenter porannych wiadomości spokojnie omawiał prognozę pogody, jak gdyby moja rzeczywistość nie została właśnie odwrócona na drugą stronę.
Kaczmarek ponownie otworzył notes.
— Proszę możliwie dokładnie powtórzyć, co powiedziała osoba dzwoniąca.
Opowiedziałam wszystko.
Marek.
Intensywna terapia.
Dwadzieścia tysięcy.
Przelej natychmiast.
Nie zadawaj pytań.
— Podali pani sposób płatności? Nazwę banku? Numer rachunku?
— Nie podczas rozmowy. Powtarzali tylko, że pieniądze muszą zostać wysłane natychmiast.
— Mogę zobaczyć pani telefon?
Odblokowałam go drżącymi palcami.
Kaczmarek bez pośpiechu otworzył historię połączeń.
— Tutaj.
Odwrócił ekran w moją stronę.
— Połączenie przychodzące o 01:01. Telefon wyświetlił nazwę kontaktu „Mama”.
Pod nazwą widniał jednak numer, który nie należał do mojej matki.
— To nie jest jej numer… — wydusiłam.
— Został podszyty — wyjaśnił Kaczmarek. — Na ekranie wyglądało to tak, jakby dzwoniła osoba zapisana w pani kontaktach.
Zieliński dodał:
— To częsta metoda w oszustwach wykorzystujących nagłe rodzinne kryzysy.
Kaczmarek znów dotknął ekranu.
— O 01:07 przyszła do pani wiadomość.
— Nie widziałam jej.
— To możliwe — powiedział łagodniej. — Jeżeli po rozmowie odłożyła pani telefon i już do niego nie zaglądała.
Mimo to odczytał treść na głos:
Przelej pieniądze na ten rachunek. Nie trać czasu. On cierpi.
Niżej znajdowały się kod banku, numer konta oraz nazwisko człowieka, o którym nigdy wcześniej nie słyszałam.
Gardło zacisnęło mi się boleśnie.
— Przysięgam, nie przeczytałam tej wiadomości.
— Wierzymy pani — odparł Kaczmarek. — Ale jest jeszcze jeden powód naszej wizyty. Dziś rano pani bank zgłosił próbę wykonania przelewu w pani imieniu. Ktoś próbował posłużyć się pani danymi osobowymi.
— Moimi danymi?
Funkcjonariusz spojrzał mi prosto w oczy.
— Czy rodzice mają dostęp do pani rachunków? Haseł? Wspólnych danych bankowych?
— Nie — odpowiedziałam natychmiast. — Już nie.
— A brat? Czy mógł zdobyć pani dane? Numer PESEL?
Przełknęłam ślinę.
Prawdziwa odpowiedź brzmiała:
Nie powinien.
Tyle że moja rodzina zawsze zbierała kawałki mojego życia tak, jakby należały również do niej.
PESEL był potrzebny „tylko do dokumentów”.
Hasło pożyczano „dosłownie na minutkę”.
Telefony i laptopy brano „na chwilę”, a później oddawano już nie takie jak wcześniej.
— Nie wiem — przyznałam w końcu.
Kaczmarek powoli skinął głową.
— W ciągu ostatniego tygodnia mieliśmy kilka podobnych zgłoszeń. Nocny telefon pełen paniki. Pilna prośba o przelew. Groźba, że bliska osoba będzie cierpieć, jeśli pieniądze nie pojawią się natychmiast. Sprawcy liczą na to, że ofiara zareaguje strachem, zanim zdąży cokolwiek sprawdzić.
Zieliński odezwał się ciszej:
— W pani przypadku użyli imienia brata. To oznacza, że osoba dzwoniąca wie coś o pani rodzinie.
Kaczmarek zamknął notes.
— Chcemy, żeby pojechała pani z nami na komisariat i złożyła oficjalne zawiadomienie. Musimy też prześledzić rachunek podany w wiadomości.
— A jeśli zrobił to ktoś z moich bliskich? — zapytałam.
Nie próbował łagodzić odpowiedzi.
— Wtedy prawda i tak wyjdzie na jaw.
Przy samych drzwiach zatrzymał się jeszcze na moment.
— I jeszcze jedno.
Spojrzałam na niego.
— Na razie proszę nie dzwonić do rodziców.
Telefon w mojej dłoni nagle stał się ciężki jak cegła.
Bo jeśli do nich nie zadzwonię, zwariuję z niepokoju.
A jeśli zadzwonię…
Być może wreszcie dowiem się, co naprawdę kryło się za tymi krzykami o pierwszej w nocy.