— Oczywiście, porozmawiamy — zgodził się szybko, z ulgą człowieka, któremu właśnie udało się uniknąć awantury.
Anna wróciła do domu.
Halina zdążyła już poczuć się jak właścicielka. Przestawiała filiżanki, przesuwała chlebak i z wyraźną dezaprobatą zaglądała do lodówki.
— Anno, macie tylko jeden czajnik? — zapytała, nawet się nie odwracając. — I po co kupujesz mleko z tak małą zawartością tłuszczu? Czegoś takiego nie pijam. Jutro przywieź porządne.
— Pani Halino, zdążyła się już pani rozpakować? — Anna zmusiła się do uśmiechu. — Pomóc przy rzeczach?
— Sama sobie poradzę — ucięła teściowa. — Lepiej zajmij się kolacją. Paweł z pewnością jest głodny. I pozamykaj okna, bo tu jest okropny przeciąg. Przy moim zdrowiu nie wytrzymam w takich warunkach nawet trzech dni.
Anna bez słowa zamknęła jedno okno.
Potem drugie.
Na końcu trzecie.
Oliwkowe zasłony znieruchomiały.
Salon przestał oddychać.
Anna także.
Minął rok.
A dokładniej trzynaście miesięcy i dziewięć dni. Anna liczyła każdy z nich.
Obiecane „kilka miesięcy do jesieni” zamieniło się w próbę, której końca nie było widać.
Pewnego piątkowego wieczoru Anna przyjechała do domku i zamarła w progu salonu.
Jej lniane zasłony zniknęły.
Na oknach wisiała tandetna firana z połyskującego tworzywa, pokryta ogromnymi bordowymi piwoniami. Halina wypatrzyła ją w katalogu wysyłkowym, zamówiła, a potem zawiesiła pod nieobecność synowej.
— Paweł — odezwała się Anna, stojąc w drzwiach. — Gdzie są moje zasłony?
— Które? — zapytał, nie odrywając wzroku od telefonu.
— Te oliwkowe. Lniane. Szyte na zamówienie. Te, na które czekałam dwa miesiące i za które zapłaciłam prawie tyle, co za połowę kuchennej zabudowy.
— A, tamte. Mama uznała, że są zbyt ponure. Powiedziała, że ten kolor źle na nią działa. Powiesiła więc swoje. Moim zdaniem nie wyglądają najgorzej.
— Nie najgorzej? — głos Anny uniósł się. — Ona wyrzuciła moje drogie zasłony!
— Nie wyrzuciła. Zaniosła je do szopy. Aniu, nie rób tragedii z kawałka materiału. Mamie było tu smutno. Jest starszą osobą.
Anna wyszła na podwórze.
W miejscu ozdobnej rabaty, którą pielęgnowała przez kilka lat, rosły teraz cebula i czosnek. Kamienie leżały zsunięte na bok, jałowiec został wykopany, a po tymianku nie pozostał nawet ślad. Ziemię przekopano brutalnie, bez najmniejszej troski.
Krzewy róż, które Anna prowadziła przez trzy sezony, ścięto prawie przy samej ziemi.
Usiadła powoli na ławce.
Nie płakała.
Łzy skończyły się wiele miesięcy wcześniej.
— Anna! — głos teściowej przeciął ciszę. — Gdzie ty się podziewasz? Czekam już godzinę! Kto pozmywa naczynia? I zupę trzeba poprawić, znowu jest za słona!
— Dzisiaj nie gotowałam zupy — odpowiedziała spokojnie, wchodząc do kuchni.
— No właśnie! Nawet obiadu nie zrobiłaś! Przyjeżdżasz, kiedy masz ochotę, jedzenia nie ma, porządku nie ma. Co z ciebie za gospodyni?
— To mój dom — powiedziała Anna bez drżenia w głosie. — Mój.
— Twój? — Halina parsknęła. — To dom Pawła. Ty jesteś tylko jego żoną. Lepiej pamiętaj, gdzie jest twoje miejsce.
Anna znalazła męża na werandzie.
Oglądał film bez dźwięku, żeby nie drażnić matki.
— Paweł, musimy porozmawiać. Tym razem naprawdę poważnie.
— Co znowu się stało? — westchnął i niechętnie zatrzymał nagranie.
— Twoja matka mieszka tutaj ponad rok. Zniszczyła moją rabatę i róże. Zdjęła moje zasłony. Rozkazuje mi w domu, który budowałam własnymi rękami. Nie mogę usiąść w swoim fotelu, bo teraz jest „jej”. Nie wolno mi słuchać muzyki. Nie mogę zaprosić koleżanek. Nie jestem w stanie wypić kawy bez wykładu o kofeinie. Przestałam czuć się tutaj gospodynią. Zrobiłeś ze mnie służącą.
— Aniu, przesadzasz — powiedział zmęczonym tonem. — Mama nie jest już młoda. Wszystko przychodzi jej trudniej. Wytrzymaj jeszcze trochę.
— Wytrzymać? — Anna zaśmiała się krótko.
Po raz pierwszy w tym śmiechu zabrzmiało coś chłodnego i twardego.
— Powtarzasz mi to od trzynastu miesięcy. „Wytrzymaj, przecież to mama”. Więc wytrzymywałam, Paweł. Bardzo długo. I dopiero teraz widzę, jak wielki popełniłam błąd.
— Co masz na myśli? — dopiero wtedy odłożył telefon.
— To, że nie zamierzam znosić tego ani dnia dłużej — odparła Anna i wyszła, cicho zamykając za sobą drzwi. — A skutek tej decyzji ci się nie spodoba.
Paweł wzruszył ramionami i ponownie uruchomił film.
Przywykł do tego, że żona się obraża.
Jej żal zawsze mijał.
Przynajmniej dotąd.
Tej nocy Anna nie zmrużyła oka.
Leżała w małym pokoju przechodnim, bo przestronną sypialnię od dawna zajmowała teściowa, i patrzyła w sufit.
Gniew, który gromadził się w niej przez ponad rok, przestał wrzeć.
Zastygł.
Stał się przejrzystym, lodowatym spokojem, a potem ułożył w całkowicie jasny plan.
Anna sięgnęła po telefon i zadzwoniła do siostry.
— Marto, śpisz? Potrzebuję pomocy. Tylko wysłuchaj mnie do końca i nie przerywaj.
Następny piątek zaczął się zupełnie zwyczajnie.
Paweł przyjechał do domku wcześniej niż żona. Halina już wydawała mu polecenia: kazała poprawić grządki i wymienić uszczelkę w kranie.
Anna pojawiła się przed południem.
Nie przyjechała jednak sama.