Wróciła do kuchni.
Pod pokrywą na kuchence nadal stała żeliwna brytfanna. W powietrzu wciąż unosił się ciepły, bogaty zapach pieczonego mięsa, czosnku i ziół.
Walentyna otworzyła kredens i wyjęła ulubiony porcelanowy talerz z cienką złotą obwódką.
Przechowywała go na szczególnie ważne okazje. Nawet gościom rzadko podawała na nim jedzenie — zawsze obawiała się, że ktoś przypadkiem go stłucze.
Najwyraźniej właśnie nadszedł wyjątkowy dzień.
Odcięła sobie duży, soczysty plaster karkówki.
Obok ułożyła kilka miękkich ziemniaków nasiąkniętych sosem z pieczenia i obficie posypała wszystko świeżym koperkiem, który rósł na parapecie.
Z lodówki wyjęła twardego, chrupiącego kiszonego ogórka.
Następnie nalała do małego, przezroczystego kieliszka domowej nalewki żurawinowej, nastawionej jeszcze jesienią, i usiadła przy oknie.
Łagodne wieczorne słońce napełniało czystą kuchnię złotym blaskiem.
Za szybą cicho szeleściły młode liście brzóz, a gdzieś w gęstwinie gałęzi głośno nawoływały się wróble.
Kolacja była wspaniała.
Mięso okazało się tak miękkie, że niemal rozpływało się w ustach.
Ziemniaki rozsypywały się pod naciskiem widelca, a cierpka nalewka przyjemnie rozgrzewała gardło.
Walentyna nigdzie się nie spieszyła.
Jadła powoli, ciesząc się każdym kęsem i niespodziewaną ciszą w mieszkaniu.
Po gorącym daniu zaparzyła sobie mocną herbatę i z przyjemnością zjadła duży kawałek wciąż ciepłego ciasta z jajkiem i zieloną cebulką.
Pozostałe mięso, ziemniaki i pierożki starannie przełożyła do pojemników.
Następnego dnia zabierze je do laboratorium i poczęstuje koleżanki oraz kolegów.
Zawsze szczerze chwalili jej domowe wypieki. Z pewnością znów będą prosić o przepis i pytać, jak udaje jej się uzyskać tak delikatne, miękkie ciasto.
Minęły trzy dni.
We wtorek, podczas przerwy obiadowej, zadzwonił telefon Walentyny.
Na wyświetlaczu pojawiło się imię syna.
Daniel.
Kobieta nie sięgnęła po aparat natychmiast.
Spokojnie dopiła łyk herbaty, odstawiła kubek na stół i odebrała dopiero mniej więcej przy piątym sygnale.
— Cześć, mamo — odezwał się Daniel.
Jego głos był napięty.
Słychać w nim było jednocześnie zakłopotanie i dobrze znane Walentynie lekkie rozdrażnienie, jakby matka już z góry była mu coś winna.
— Rozmawialiśmy z Alicją… W każdym razie w weekend trzeba pojechać na działkę. Ziemniaki trzeba już sadzić, bo zaraz będzie za późno. Pojedziesz z nami swoim samochodem, prawda? I jeszcze… Słuchaj, zjadłaś już całe to mięso, czy coś zostało? Moglibyśmy wieczorem podjechać i zabrać.
Walentyna spojrzała przez okno laboratorium.
Na rozgrzanym słońcem chodniku przed przychodnią podskakiwały małe sikorki.
Na jej twarzy pojawił się ledwo widoczny uśmiech.
— Ziemniaki posadzicie teraz sami, synku. Z działki możecie korzystać w całości. Swoją część przepiszę na was, żeby później nie było żadnych nieporozumień. A jeśli chodzi o mięso, wczoraj poczęstowałam nim ludzi z laboratorium. To prości ludzie, niewybredni. Nie gardzą ani jedzeniem dla kotów, ani biednym stołem. A sobie zamówcie coś dobrego z restauracji. Przecież przywykliście już do nowoczesnego i wystawnego menu.
Walentyna zakończyła rozmowę, odłożyła telefon ekranem do dołu i ponownie otworzyła laboratoryjny zeszyt.
Po raz pierwszy od wielu lat nie bolała jej głowa.
Przed nią był wolny weekend.
I po raz pierwszy od bardzo dawna nikt poza samą Walentyną nie miał wobec niego żadnych planów.