— Mnie?
— Ty mi powiedz.
Marek zerknął w stronę salonu, gdzie siedzieli krewni, po czym ściszył głos.
— Pozwól przeszłości spać, Alicjo. Niektórych ran nie należy otwierać ponownie.
Znów spojrzał na mnie swoim przesadnie spokojnym wzrokiem.
— Była chora.
Następnego ranka ugotowałam gulasz wołowy. To było jedyne danie, którego — jak sądziłam — nie potrafiłam zepsuć. Przełożyłam porcję do jednego z plastikowych pojemników mamy i pojechałam do domu, który po niej odziedziczyłam.
Od razu zauważyłam, że coś jest nie tak.
Prowizoryczne schronienie Wiktora było puste.
Koc został starannie złożony. Metalowe puszki po kawie zniknęły. Nawet porąbane drewno ułożono w idealnie równy stos, jakby ktoś chciał odejść, nie pozostawiając po sobie najmniejszego śladu.
— Wiktor? — zawołałam niepewnie.
— Alicjo.
Odwróciłam się w stronę znajomego głosu.
Dopiero wtedy w pełni dotarło do mnie, że jego schronienie rzeczywiście zostało opuszczone.
Wiktor stał przy tylnych schodach domu. Miał na sobie czysty, ciemny płaszcz, którego nigdy wcześniej u niego nie widziałam. Tuż obok zaparkowano czarny samochód terenowy.
Serce zaczęło mi bić szybciej.
— Czyj jest ten samochód?
Zanim Wiktor zdążył odpowiedzieć, z miejsca kierowcy wysiadła pani Zielińska.
— Pożyczył nam go mój siostrzeniec — wyjaśniła spokojnie. — Wiktor chciał pożegnać się z twoją mamą, nie narażając się na kolejną awanturę ze strony Marka. Byliśmy razem na cmentarzu.
Ponownie przyjrzałam się płaszczowi Wiktora.
— A to?
Przesunął dłonią po rękawie z widocznym zakłopotaniem.
— Też jest pożyczony.
Wtedy zobaczyłam coś, co dosłownie odebrało mi oddech.
Na jego dłoni spoczywał srebrny medalion mojej matki.
— Skąd masz naszyjnik mamy? Znam go z rodzinnych zdjęć.
Kciukiem powoli przesunął po wgniecionym srebrnym brzegu.
— Teresa mi go dała.
Pokręciłam głową.
— To niemożliwe. Przecież go zgubiła.
Wiktor popatrzył na mnie z cichym smutkiem.
— Nie zgubiła. Przez całe twoje życie tylko tak ci mówiła.
Jego słowa odbiły się echem w mojej głowie.
„Teresa mi go dała”.
Poczułam bolesny ucisk w gardle.
— Dlaczego moja mama miałaby oddać właśnie tobie swój medalion?
Na jego ustach pojawił się uśmiech, ale tym razem był pełen bólu.
— Ponieważ najpierw należał do mnie. To ja podarowałem go jej wiele lat temu.
Patrzyłam na niego z niedowierzaniem.
— Kiedy?
— Miała może dziesięć lat. Może nawet mniej — odpowiedział po chwili namysłu. — Przeżyła wtedy bardzo trudny dzień. Dałem jej medalion i powiedziałem, że ilekroć będzie go nosiła, może wyobrażać sobie, że idę obok i pilnuję, żeby nic złego jej się nie stało.
Pani Zielińska spuściła wzrok.
— Najpierw to ja dałem go jej — dodał Wiktor.
Ostrożnie otworzył medalion.
W środku znajdowała się pożółkła fotografia dwojga dzieci siedzących na schodach starej werandy.
Chłopiec obejmował dziewczynkę ramieniem. Oboje uśmiechali się beztrosko, jakby cały świat należał wyłącznie do nich.
Na odwrocie dziecięcym, nierównym pismem wyryto trzy słowa:
„Moje bezpieczne miejsce”.
Zaschło mi w ustach.
— To… moja mama?
Wiktor skinął głową.
— A chłopiec obok niej… to ty?
Ponownie spojrzał na fotografię.
— Tak.
Cofnęłam się o krok.
— Nie. To niemożliwe. Mama miała tylko jednego brata.
Wiktor powoli pokręcił głową.
— Marek był młodszy.
— Kłamiesz.
W jego oczach pojawił się ból.
— Chciałbym, żeby tak było.
Głos zaczął mi drżeć.
— Skoro naprawdę byłeś jej bratem, dlaczego pozwoliła ci mieszkać przez wszystkie te lata na dworze?
Wiktor lekko się wzdrygnął, jakby moje pytanie zabolało go bardziej, niż się spodziewał.
— Mama miała tylko jednego brata — powtórzyłam prawie rozpaczliwie.
Tym razem odpowiedziała pani Zielińska.
— Ponieważ bała się Marka.
Natychmiast zwróciłam się w jej stronę.
— Czego dokładnie się bała?
Kobieta głęboko odetchnęła.
— Marek przekonywał ją, że jeżeli pozwoli Wiktorowi uczestniczyć w waszym życiu, urzędnicy uznają ją za nieodpowiedzialną matkę. Była samotna, biedna i codziennie drżała ze strachu, że ktoś odbierze jej ciebie. Wystarczyłoby kilka oskarżeń, a mogłaby cię stracić.
Wiktor cicho zamknął medalion.
— Pozwoliła mi przynajmniej zostać w pobliżu — powiedział spokojnie. — Tylko na tyle mogła sobie wtedy pozwolić. Pomaganie mi nie było łatwe, Alicjo. Przechodziłem bardzo zły okres i podejmowałem wiele fatalnych decyzji. Twoja mama jednak nigdy ze mnie nie zrezygnowała. Ani przez jeden dzień nie przestała wierzyć, że kiedyś wszystko może wyglądać inaczej.
Stałam bez słowa.
Pytanie pani Zielińskiej wciąż brzmiało mi w głowie: czego dokładnie bała się mama?
Zaczynałam rozumieć, że odpowiedź będzie boleśniejsza, niż kiedykolwiek mogłam przypuszczać.
Przypomniałam sobie naszą ostatnią rozmowę w szpitalu.
— Niebieska skrzynka… — wyszeptałam.
Wiktor gwałtownie uniósł głowę.
— Powiedziała ci o niej?
Skinęłam głową.
— Błagała, żebym nigdy nie pozwoliła Markowi jej dotknąć.
Pani Zielińska wskazała ręką dom.
— Więc nie stój tutaj. Biegnij.
Wpadłam do środka.
Bez chwili wahania zaczęłam przeszukiwać sypialnię mamy. Odsuwałam pudła, wyciągałam stare płaszcze i zrzucałam na podłogę starannie złożone koce, aż wreszcie ją znalazłam.