Ledwie ją słyszał. Słowa utraciły znaczenie.
Ksiądz kończył modlitwę, a potem kolejno przemawiali krewni. Słuchając ich, Stefan coraz bardziej nie rozumiał, o kim mówią. Opisywali kobietę idealną, niemal świętą, jakby prawdziwa Lucyna nigdy nie istniała. Jego żona była przecież żywym człowiekiem — miała swoje przyzwyczajenia, upór, słabości, potrafiła odpowiedzieć ostro, każdego ranka piła ulubioną kawę. Tymczasem oni tworzyli z niej wygodny, wypolerowany obraz, który nie miał nic wspólnego z rzeczywistością.
W pewnej chwili pociemniało mu przed oczami.
— Muszę wyjść — powiedział cicho do Alicji.
— Idź. My tu wszystko dokończymy.
Powoli ruszył w stronę bramy. Pożegnanie już się odbyło. Teraz czekał go powrót do pustego mieszkania, do ciszy i życia, w którym nie będzie już Lucyny.
Przy wyjściu, na starej, łuszczącej się ławce, siedziała dziewczynka mniej więcej jedenastoletnia. Była chuda, miała na sobie za duży, znoszony płaszcz, a obok jej nóg stała metalowa puszka z drobnymi monetami.
— Proszę pana, da pan coś na chleb? — poprosiła cicho.
Stefan niemal automatycznie wsunął rękę do kieszeni. Wyjął dwa ostatnie banknoty i wrzucił je do puszki.
— Masz.
Dziewczynka spojrzała na niego z niedowierzaniem.
— To bardzo dużo…
— Weź — odpowiedział zmęczonym głosem i odwrócił się w stronę samochodu.
— Wujku!
Zatrzymał się i spojrzał za siebie.
Twarz dziewczynki nagle się zmieniła. Patrzyła na niego uważnie i poważnie, jak dorosła osoba.
— Pańska żona żyje — powiedziała niemal szeptem. — Ale nie będzie pan z tego zadowolony. Proszę za mną.
Stefan znieruchomiał.
— Co powiedziałaś?
— Nie ma czasu na wyjaśnienia. Chodźmy.
Dziewczynka chwyciła puszkę i szybkim krokiem ruszyła ścieżką prowadzącą w stronę lasu. Przez kilka sekund Stefan nie był w stanie się poruszyć. Serce waliło mu tak mocno, jakby miało rozerwać klatkę piersiową.
Żyje?
Nie potrafił pomieścić tego słowa w głowie.
Mimo wszystko poszedł za nią.
Dziecko poruszało się pewnie, jakby znało każdą ścieżkę.
— Zaczekaj! — zawołał, kiedy weszli głębiej między drzewa. — Możesz mi wreszcie powiedzieć, co się dzieje?
— Powiem. Ale nie tutaj. Są tu uszy, których nie widać.
Stefan rozejrzał się. Wokół rozciągał się tylko las.
— Są ludzie, którym bardzo zależy, żeby nie poznał pan prawdy — dodała dziewczynka.
Skręcili w ledwie widoczną dróżkę.
— Jak masz na imię? — zapytał.
— Iga.
— Skąd wiesz, kim jestem?
— Słyszałam na cmentarzu. Poza tym… obserwowałam pańską żonę przez trzy dni.
Stefan gwałtownie się zatrzymał.
— Co znaczy, że ją obserwowałaś?
Iga także stanęła i spojrzała mu prosto w twarz. W jej oczach tkwiło coś ciężkiego, zdecydowanie zbyt dojrzałego jak na dziecko.
— Bo ona nie zginęła w wypadku. Ktoś próbował ją usunąć.
Nogi odmówiły mu posłuszeństwa. Chwycił się brzozy, żeby nie upaść.
— Kto?
— Ci sami ludzie, którzy dzisiaj pochowali kłamstwo zamiast pańskiej żony — odparła spokojnie Iga. — Chodź. Pokażę ci, gdzie ona jest.
Przez następne dziesięć minut szli w milczeniu. W głowie Stefana wirowały oderwane obrazy: zamknięta trumna, natarczywość Alicji, jej suche oczy i podejrzanie szybko załatwione formalności.
W końcu dziewczynka zatrzymała się przy przechylonej szopie stojącej obok wąwozu.
— Tutaj.
Stefan szarpnął za drzwi.
W środku czuć było wilgotną ziemię, pleśń i stare drewno. W kącie, na stosie brudnych koców, leżała kobieta. Miała wychudzoną twarz, splątane włosy i wygląd osoby, która od dawna nie zaznała odpoczynku.
Ale oczy…
To były oczy Lucyny.
Kobieta uniosła głowę. Gdy zobaczyła męża, rozpłakała się.
— Stefku…
Zabrakło mu powietrza. Rzucił się ku niej, uklęknął i objął ją mocno. Była ciepła. Żywa.
— Jak… Jak to możliwe?
Lucyna mówiła z trudem. Słowa rwały się, mieszały i z trudem przechodziły przez gardło. Powoli jednak historia zaczęła nabierać kształtu.
W mieście czekała na nią Alicja. Powiedziała, że pogrzeb dziadka już się zakończył, i zaproponowała, żeby wspólnie uczciły jego pamięć. Potem pojechały rzekomo do domu. Po drodze Lucyna poczuła nagłe osłabienie, a przed oczami zrobiło jej się ciemno. Obudziła się dopiero tutaj — związana, zmarznięta i zamknięta w starej szopie.
— Alicja powiedziała, że stoję im na drodze — wyszeptała Lucyna, drżąc. — Dom zostanie sprzedany, pieniądze podzielą między siebie. Nikt nie będzie mnie szukał. A potem powiedziała, że ty już uwierzyłeś… że wszystko się skończyło…
W Stefanie narastała wściekłość. Była zimna, głucha i przerażająca.
— Iga mnie znalazła — ciągnęła Lucyna. — Przynosiła mi wodę i jedzenie. Gdyby nie ona, nie przeżyłabym.
Dziewczynka stała przy drzwiach i nerwowo ugniatała rękaw płaszcza.
— Mieszkam niedaleko — wyjaśniła cicho. — Widziałam, jak ją tu przywieźli. Najpierw myślałam, że coś mi się przywidziało. Później usłyszałam o wypadku i zrozumiałam, że jednak widziałam prawdę.
— Dlaczego nie poszłaś na policję? — zapytał Stefan.
Iga uśmiechnęła się gorzko.
— Kto by mnie wysłuchał? Dla wszystkich jestem nikim.
W tej samej chwili z zewnątrz dobiegły ludzkie głosy.
Dziewczynka natychmiast się wyprostowała.