— Pamiętam — Agnieszka napiła się kawy. — I właśnie zamierzam zostać takimi drzwiami. Spokojnymi, uprzejmymi i bardzo solidnie zamkniętymi.
— Marek przecież wie, że prawnie mieszkanie należy wyłącznie do ciebie? — zapytała Monika.
— Oczywiście, że wie — odparła z lekkim uśmiechem. — Dlatego jego pewność siebie wygląda tak nerwowo. Liczy na to, że się przestraszę, rozpłaczę, zacznę prosić, negocjować, a na końcu podpiszę wszystko, co mi podsuną.
Do mieszkania po babci Agnieszka pojechała pod wieczór. Chciała na własne oczy sprawdzić, jak daleko zaszły plany, w których nikt nie przewidział miejsca dla właścicielki.
Przy drzwiach czekał już Paweł. Obok niego stała duża torba, a on sam zachowywał się tak, jakby klucze do lokalu od dawna leżały w jego kieszeni.
— O, właścicielka wreszcie się pojawiła — przeciągnął. — Aga, tylko bez twoich przedstawień. Wszystko jest ustalone. Naprawdę nie mam gdzie mieszkać.
— Paweł, nie masz gdzie mieszkać dlatego, że wydajesz pieniądze szybciej, niż zdążą znaleźć się na twoim koncie — odpowiedziała, wyciągając klucze. — To niewątpliwie smutne. Ale nawet bardzo smutna historia nie zamienia cudzego mieszkania w twoje.
— Dlaczego tak się zaparłaś? — natychmiast podniósł głos i zrobił krok w jej stronę. — Marek powiedział, że sprawa jest zamknięta. Cała rodzina się zgodziła.
— Znowu cała rodzina — Agnieszka roześmiała się krótko. — To już trzeci raz dzisiaj. Jeszcze kilka razy i zacznę prowadzić statystykę. Potem ją wydrukuję, oprawię i powieszę na ścianie.
— Ty się w ogóle słyszysz? — Paweł mówił coraz głośniej. — Człowiek próbuje z tobą normalnie rozmawiać, a ty urządzasz popisy!
— Normalna rozmowa zaczyna się od pytania o zgodę — odparła. Otworzyła drzwi, lecz stanęła w przejściu, nie pozwalając mu wejść. — Kiedy ktoś przyjeżdża z torbą i informuje właścicielkę, że od dziś tutaj mieszka, to się nazywa bezczelność. Bardzo precyzyjne słowo. Prawie eleganckie.
— Odsuń się — zażądał i spróbował przejść obok niej. — Chociaż wniosę rzeczy.
— Nie — powiedziała spokojnie, nie cofając się ani o centymetr. — Nie zostałeś tu zaproszony. Zabierzesz torbę z powrotem. Trochę ruchu dobrze ci zrobi. Noszenie tam i z powrotem skutków cudzych obietnic to całkiem pożyteczne ćwiczenie.
Paweł spochmurniał, a twarz zaczęła mu czerwienieć, jednak coś w spokojnym spojrzeniu Agnieszki sprawiło, że się zatrzymał.
— Jeszcze tego pożałujesz — syknął, cofając się. — Marek urządzi ci takie życie, że zobaczysz.
— Marek rano zrobił mi kawę — odparła. — Była paskudna. Mam więc całkiem dobre pojęcie o granicach jego możliwości.
Gdy wróciła do domu, samozadowolenie na twarzy męża zaczynało odchodzić płatami niczym stara farba.
— Wyrzuciłaś Pawła! — rzucił, zanim zdążyła zamknąć drzwi. — Wiesz, jak mnie upokorzyłaś przed rodziną?
— Nikogo nie upokorzyłam — odpowiedziała, zdejmując płaszcz i odwieszając go starannie. — Chroniłam swoją własność. To dwie zupełnie różne rzeczy. Chociaż podejrzewam, że dla ciebie znowu nie ma między nimi różnicy.
— Za kogo ty się w ogóle uważasz? — podniósł głos i zaczął chodzić po kuchni. — Mieszkanie stoi puste, człowiek nie ma dachu nad głową, a ty siedzisz na kilku pokojach jak pies na sianie!
— Pomóc człowiekowi to wesprzeć go na jakiś czas, kiedy sam próbuje stanąć na nogi — powiedziała, włączając czajnik. — Oddać mieszkanie dorosłemu mężczyźnie, który zmarnował już wszystko, co wcześniej dostał, to nie pomoc. To fundusz wspierania cudzej nieodpowiedzialności imienia mojej własnej głupoty.
— Ale się zrobiłaś mądra — skrzywił się Marek. — A na co dzień i tak jesteś zwykłą niezdarą.
Agnieszka odwróciła się powoli.
— Uważaj teraz — powiedziała cicho. Jej głos nadal był spokojny, lecz pojawiła się w nim twardość, której wcześniej nie słyszał. — Niezdara? Ta niezdara przez osiem lat gotowała ci obiady, sprzątała po tobie, rozwiązywała twoje problemy i ani razu nie zostawiła cię bez wsparcia. A ty jednego wieczoru spróbowałeś odebrać jej coś, co zostało po babci.
— Co ma do tego babcia? — wyrzucił ręce w górę. — To tylko ściany, tynk i beton. Wspomnienia masz w głowie. Po co się uczepiłaś tych metrów?
— Właśnie dlatego — skinęła głową. — Ktoś, kto dzisiaj nazywa cudzą pamięć kawałkiem betonu, jutro równie łatwo może nazwać kawałkiem wyposażenia własną żonę.
Marek uparł się, że pojadą do jego rodziców i wszystko omówią „jak rodzina”. Agnieszka zgodziła się. Nie dlatego, że zamierzała ustąpić. Po prostu nie lubiła przeciągać nieprzyjemnych rozmów tygodniami.
— Musisz zrozumieć — mówił za kierownicą zbyt szybko i nerwowo. — Wszyscy liczą, że zachowasz się normalnie. Przyjedziemy, uśmiechniesz się, powiesz, że nie masz nic przeciwko Pawłowi i wreszcie wszyscy się uspokoją.
— Czyli dostałam rolę — zauważyła. — Posłuszna idiotka. Jednoaktówka, bez przerwy.
— Nie przesadzaj.
— Powiedzmy sobie prawdę, Marek — odwróciła się do niego. — Tobie nie chodzi wyłącznie o pomoc Pawłowi. Chcesz pokazać krewnym, że to ty podejmujesz decyzje w naszym małżeństwie. Chcesz wyglądać na głowę rodziny, rozporządzając czymś, co nigdy nie było twoje.