Na kursie poznała Helenę Wiśniewską, elegancką kobietę o srebrnych włosach i bystrym, przenikliwym spojrzeniu. Helena opiekowała się niewielką galerią znajdującą się przy sąsiedniej ulicy.
Pewnego dnia długo obserwowała pracę Anny.
— Ma pani wyjątkowe wyczucie proporcji. Tego bardzo trudno nauczyć. Albo człowiek to czuje, albo nie. Zajmowała się pani kiedyś aranżacją przestrzeni?
Anna uśmiechnęła się krzywo.
— Wyłącznie własną kuchnią. I jeśli wierzyć mojemu byłemu mężowi, niezbyt udanie.
Helena parsknęła śmiechem.
— Byli mężowie należą do najmniej wiarygodnych krytyków sztuki. Proszę przyjść do mojej galerii. Za trzy tygodnie otwieram wystawę akwareli i potrzebuję kogoś, kto potrafiłby tchnąć życie w sale.
Anna przyszła.
Spędziła w galerii cały dzień.
Ustawiała żywe kompozycje między obrazami, dobierała odcienie kwiatów, przesuwała wazony, cofała się o kilka kroków, przyglądała całości, po czym znowu podchodziła, poprawiała pojedynczą gałązkę albo obracała naczynie o kilka centymetrów.
Kiedy skończyła, Helena przeszła powoli przez wszystkie sale. Zatrzymywała się przy kolejnych obrazach, ale długo nic nie mówiła.
W końcu odwróciła się do Anny.
— Teraz te obrazy oddychają. Wie pani, pani nie jest tylko dekoratorką. Jest pani tłumaczką. Przekłada pani kolory na język żywych rzeczy.
Na otwarciu wystawy pojawił się komplet gości.
Po wydarzeniu piętnaście osób zapisało się na warsztaty tworzenia kompozycji kwiatowych, które Anna poprowadziła tydzień później.
Stała przed grupą ludzi i opowiadała o kwiatach.
Jeszcze kilka miesięcy wcześniej wydawałoby jej się to niemożliwe.
Marek również przyszedł.
Oczywiście z Dżemem.
Mops zasnął pod stołem niemal natychmiast, podczas gdy jego właściciel z ogromnym skupieniem próbował stworzyć bukiet. Efekt końcowy przypominał eksplozję na rabacie.
Anna przyglądała mu się przez chwilę.
— Marek, czy to ma być… ekspresjonizm?
— To krzyk mojej duszy, Anno. Ewentualnie krzyk mojego kompletnego braku talentu. Możesz wybrać wersję, która bardziej ci odpowiada.
Roześmiała się.
— Chodź, trochę to poprawimy. Tę gałązkę przesuń tutaj. Ten liść lepiej wyjąć. Widzisz? Od razu zrobiło się więcej przestrzeni.
Marek spojrzał na bukiet, a potem na nią.
— Mówisz o kwiatach, ale czasem mam wrażenie, że właściwie opowiadasz o ludziach. Przy tobie człowiek ma ochotę wyprostować plecy.
Anna nic nie powiedziała.
Ale zapamiętała te słowa.
Później zadzwonił Paweł.
Nie do niej.
Do Katarzyny.
— Katarzyna, bądź tak dobra i przekaż mojej żonie, że nie zamierzam sam utrzymywać całego mieszkania. Albo wraca, albo niech zabiera swoje rzeczy. Moja cierpliwość też ma granice.
Katarzyna spojrzała na Annę i włączyła głośnik.
Anna słuchała bez słowa.
Z każdym kolejnym zdaniem Pawła jej twarz stawała się spokojniejsza.
— Paweł, Anna siedzi obok — powiedziała Katarzyna. — Powiedz jej sam.
Zapadła cisza.
Potem odezwał się znajomy głos.
— Anna? Długo jeszcze będziesz urządzała ten cyrk? Zaraz zacznie się czwarty miesiąc. Masz w ogóle pojęcie, jak ja tutaj żyję? Zosia sama pierze swoje rzeczy. Ja gotuję. Beznadziejnie, ale gotuję. Zostawiłaś rodzinę.
Anna wzięła oddech.
— Paweł, nie zostawiłam rodziny. Odeszłam od człowieka, który przez dwanaście lat przekonywał mnie, że jestem nic niewarta.
— Oczywiście. Znowu zaczynasz. Ja po prostu mówiłem ci prawdę. Dla twojego dobra.
— Dla mojego dobra nazywałeś mnie funkcją. Dla mojego dobra poniżałeś mnie przy znajomych. Dla mojego dobra mówiłeś naszej córce, że jej matka jest cieniem.
— Nigdy czegoś takiego nie powiedziałem!
— Powiedziałeś. Czternastego lutego, podczas kolacji. Zosia siedziała naprzeciwko mnie. Pamiętam każde słowo, Paweł. Zaczęłam je zapisywać. Dzień po dniu. W zeszycie. Wszystkie twoje upokorzenia.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
Paweł wyraźnie się tego nie spodziewał.
Przywykł do Anny, która milczała, przepraszała i połykała kolejne słowa.
Ta kobieta, mówiąca teraz spokojnym głosem i pamiętająca konkretne daty, była dla niego kimś zupełnie obcym.
— Dobra. Załóżmy, że masz rację. Czego w takim razie chcesz?
— Już mam to, czego chciałam.
— Czyli?
— Odeszłam. Mieszkam osobno. Zarabiam własne pieniądze. Zosia przyjedzie do mnie na wakacje. Już to ustaliłyśmy.
— Czyli postanowiłaś wszystko za mnie?
— Nie, Paweł. Postanowiłam za siebie. Ciebie w moim życiu już nie ma. I nie będzie.
Rozłączyła się.
Katarzyna popatrzyła na nią przez stół, a następnie uniosła kubek z herbatą jak kieliszek.
— Za ciebie, Anka.
Anna również podniosła swój.
— Za tamten sierpień. Za aptekę. I za kobietę, która podała mi wodę i powiedziała dokładnie to, czego wtedy potrzebowałam.
Minęło pół roku.
Anna wynajmowała mały pokój, prowadziła warsztaty i przygotowywała dekoracje na kolejne wystawy w galerii.
Latem Zosia przyjechała do niej i została przez cały lipiec.
Nie próbowały w kilka dni nadrobić wszystkiego, co wydarzyło się przez wcześniejsze miesiące. Nie prowadziły wielkich rozmów każdego wieczoru.
Po prostu były razem.
Bez poczucia winy.
Bez wzajemnych pretensji.