— Już ci wybaczyłam.
— Wszystko zepsułem.
— Nie.
Popatrzyła na niego spokojnie.
— Po prostu zmusiłeś nas obu, żebyśmy dorosli. Ja musiałam wreszcie przestać żyć wyłącznie twoim życiem. Ty zaś po raz pierwszy przekonałeś się, że nikt nie naprawi za ciebie skutków twoich decyzji.
Antoni podszedł bliżej.
— Mogę na nią spojrzeć?
Helena ostrożnie odsunęła kocyk.
Dziewczynka spała, zaciskając maleńką dłoń.
— Wychodzi na to, że to twoja ciocia — powiedziała z cichym uśmiechem.
Antoni również spróbował się uśmiechnąć.
Nie bardzo mu to wyszło.
Patrzył na Katarzynę i czuł, jak bardzo zmieniło się wszystko, w co dotąd wierzył.
Kiedyś wydawało mu się, że największym problemem są babcine kontrole, jej nadopiekuńczość i niechęć do przekazania mu mieszkania.
Teraz te sprawy wydały mu się tak małe, że aż poczuł wstyd.
Ze szpitala wyszedł sam.
Na dworze powoli zapadał zmrok.
Po raz pierwszy od wielu lat płakał nie z powodu własnej krzywdy.
Płakał, bo było mu wstyd.
Za kłamstwo.
Za proszki wrzucane po kryjomu do herbaty.
Za to, że próbował budować własne życie kosztem kobiety, która kiedyś zrezygnowała z własnego życia dla niego.
Przeszłości nie da się jednak naprawić jednym „przepraszam”.
Zaufania nie odzyskuje się w ciągu jednego wieczoru.
Można je tylko powoli odbudować.
W sali Helena patrzyła na śpiącą Katarzynę.
Wiktor siedział przy łóżku i delikatnie trzymał ją za rękę.
— Boisz się? — zapytał.
— Bardzo.
— Ja też.
Helena uśmiechnęła się lekko.
— Z nas będą dopiero rodzice.
— Spokojnie. Nauczymy się.
Spojrzała na maleńką córkę.
Kiedyś sądziła, że po sześćdziesiątce życie powinno stawać się coraz cichsze.
Wydawało jej się, że czekają ją już tylko ogród, lekarstwa, sporadyczne wizyty bliskich i powolne oswajanie starości.
Los zdecydował jednak inaczej.
Znów miała przy sobie kogoś, dla kogo będzie musiała wstawać nocami.
Znów czekały ją pierwsze ząbki, pierwsze kroki, pierwsze słowo, szkoła, święta i tysiące trosk, o których niemal zapomniała.
Helena przytuliła córkę.
Nie wiedziała, ile lat jeszcze przed nią.
Wiedziała natomiast jedno.
Od tej chwili już nikomu nie pozwoli decydować za siebie.
Ani ukochanemu wnukowi.
Ani sąsiadom.
Ani cudzym oczekiwaniom.
Bo druga szansa, nawet tak nieprawdopodobna jak ta, jest zbyt cenna, by po raz kolejny przeżyć ją dla kogoś innego.