— Detektyw Kaczmarek — przedstawił się.
Jego nazwisko coś we mnie poruszyło.
— Mój ojciec znał kiedyś Kaczmarka — powiedziałam cicho.
Mężczyzna spojrzał mi prosto w oczy.
— Pani ojcem był inspektor Roman.
Skinęłam głową, zaskoczona tym, jak bardzo wciąż bolało mnie samo brzmienie jego imienia. Przez większą część życia pracował w wydziale zabójstw. Przed śmiercią opowiadał mi czasem o dawnych sprawach — nigdy o najbardziej drastycznych szczegółach, ale wystarczająco dużo, żebym zrozumiała, że pewne śledztwa pozostają z człowiekiem na zawsze.
Detektyw Kaczmarek podszedł do stołu.
Najpierw jego twarz nie wyrażała żadnych emocji.
Potem zobaczył trzy oznaczone róże.
Nagle zbladł.
— Skąd je pani ma? — zapytał cicho.
— Już mówiłam. Przywiózł je kurier z kwiaciarni. Nie było bileciku ani nazwiska nadawcy. Tylko moje imię.
Odwrócił się do policjantów.
— Zabezpieczyć dom. Proszę natychmiast skontaktować się z komendą.
Aspirant Wrona wyprostował się.
— Panie detektywie?
— Natychmiast.
Nogi się pode mną ugięły.
— Pan wie, co to oznacza.
Kaczmarek spojrzał na mnie i po raz pierwszy od chwili dostarczenia kwiatów poczułam, że ktoś naprawdę mi wierzy.
— Dwadzieścia dwa lata temu — zaczął — zniknęły trzy kobiety. Przed każdym zaginięciem ofiara otrzymała sto żółtych róż.
Zacisnęło mi się gardło.
— Sto — powtórzyłam bezgłośnie.
Skinął głową.
— Nie dziewięćdziesiąt dziewięć. Nie sto jeden. Dokładnie sto. Pani ojciec uważał, że ta liczba oznacza koniec. Zamknięty krąg. Ostateczne pożegnanie.
Chwyciłam oparcie krzesła.
— A czerwone kropki?
— Trzy oznaczone kwiaty — potwierdził. — Za każdym razem było tak samo.
Pokój zaczął wirować.
Nagle przypomniałam sobie jedną z rozmów z ojcem. Siedzieliśmy na starej werandzie, a on patrzył w ciemność i ogrzewał dłonie o kubek zimnej już kawy.
— Niektóre potwory nie zostawiają odcisków — powiedział wtedy. — Zostawiają znaki.
Uznałam, że jest po prostu zmęczony.
Nie zrozumiałam, że próbował mnie ostrzec.
Policjanci jeszcze raz próbowali dodzwonić się do Marka. Ja również dzwoniłam. Za każdym razem odpowiadała nam cisza.
Wtedy detektyw Kaczmarek skontaktował się z firmą mojego męża.
Obserwowałam jego twarz, gdy słuchał odpowiedzi.
— Co powiedzieli? — zapytałam, kiedy odłożył telefon.
Nie odpowiedział od razu.
— Proszę mi powiedzieć.
— Marek nie był w żadnej delegacji.
Poczułam, że wysychają mi usta.
— To niemożliwe.
— Rezerwacja hotelowa okazała się fikcyjna. Nie wsiadł do samolotu. Nikt z firmy nie widział go od czterech dni.
Cztery dni.
W poniedziałek rano pocałował mnie w czoło, powiedział, że zadzwoni z zagranicy, po czym wyszedł z walizką.
A teraz nie wiedziałam, gdzie jest.
Ani kim naprawdę był.
Tego samego wieczoru policja przeszukała dom. Siedziałam w salonie owinięta kocem i słuchałam, jak na piętrze otwierają się oraz zamykają kolejne szuflady.
Po pewnym czasie detektyw Kaczmarek wrócił, trzymając niewielki metalowy sejf znaleziony w gabinecie Marka.
— Pani Zofio — powiedział ostrożnie — czy wie pani, co to jest?
Pokręciłam głową.
W środku znajdowały się wycinki z gazet.
Dziesiątki.
Niektóre były stare i pożółkłe. Inne wyglądały na wycięte niedawno. Wszystkie dotyczyły zaginięć sprzed dwudziestu dwóch lat.
Zakryłam usta dłonią.
— Nie.
Były tam zdjęcia ofiar. Artykuły o różach. Krótkie notatki zapisane pismem Marka.
Twarz aspiranta Wrony spoważniała.
— Będziemy potrzebowali nakazu.
Patrzyłam na wycinki tak długo, aż litery zaczęły mi się rozmazywać.
Mój Marek.
Człowiek, który w każdą niedzielę smażył okropne naleśniki, twierdząc, że moje są „zbyt ładne, żeby je jeść”. Ten sam, który trzymał mnie w ramionach, kiedy umarł mój ojciec. Mężczyzna śpiący obok mnie przez osiemnaście lat.
Czy przez cały ten czas coś przede mną ukrywał?
Czy kochałam obcego człowieka?
Przed północą Marek został uznany za głównego podejrzanego.
Nad ranem czułam się tak, jakby całe moje wnętrze spłonęło.
A potem nadeszły wyniki badań kryminalistycznych.
Detektyw Kaczmarek pojawił się zaraz po śniadaniu. Miał mocno zaciśniętą szczękę.
— Odciski na zamówieniu pochodzą z kwiaciarni — powiedział.
Byłam gotowa usłyszeć najgorsze.
— Ale nie należą do Marka.
Zamrugałam.
— Do kogo więc?
Jego wyraz twarzy uległ zmianie. Przez moment wyglądał, jakby w ciągu kilku sekund postarzał się o kolejne dziesięć lat.
— Należą do Andrzeja.
To imię nic mi nie mówiło.
Kaczmarek przełknął ślinę.
— Andrzej był emerytowanym detektywem. Pracował przy tamtym śledztwie razem z pani ojcem.
Partner ojca.
W pokoju zapadła ciężka cisza.
Detektyw usiadł naprzeciw mnie i zaczął mówić łagodniej.
— Przed śmiercią pani ojciec podejrzewał Andrzeja. Nigdy jednak nie zdołał zdobyć wystarczających dowodów.
Byłam wstrząśnięta.
— Dlaczego więc wysłał mi te róże?
— On ich pani nie wysłał — odparł Kaczmarek. — Uważamy, że bukiet miał być przynętą.
— Nie rozumiem.
— Znaleźliśmy dowody na to, że Marek posiadał stare dokumenty należące do pani ojca. Prawdopodobnie niedawno odkrył coś ważnego. Andrzej uznał, że pani mąż zbliżył się do prawdy zbyt mocno.