— Heleno, nie trzeba było — szepnęła.
— Trzeba było.
— Sama bym sobie poradziła…
Helena uśmiechnęła się ledwie widocznie.
— Aniu, znowu byś milczała. Tak jak trzydzieści lat temu.
Kilka kobiet cicho się roześmiało. Nawet Anna nie zdołała powstrzymać uśmiechu.
— To prawda — przyznała.
Napięcie trochę opadło. Joanna przysunęła do Anny talerz.
— Masz, zjedz jeszcze sałatki. Bo zaraz wszystkie się pokłócicie, a ja będę musiała sama to wszystko dojadać.
Przy stole znów rozległ się śmiech, tym razem swobodniejszy. Jedynie Irena nadal milczała.
Po kilku minutach rozmowy ponownie rozeszły się w różne strony. Jedne kobiety zaczęły mówić o dzieciach, inne o pracy i cenach paliwa. Rozmawiały o sadzonkach róż i o tym, ile czasu każda z nich spędziła w wieczornych korkach, zanim dotarła do restauracji.
Anna prawie ich nie słuchała. W jej głowie wciąż powracało jedno zdanie:
„On jest z ciebie bardzo dumny”.
Kiedy wszystkie zaczęły się żegnać, na dworze było już ciemno. Powietrze stało się wyraźnie zimniejsze. Anna zapięła kurtkę i wyjęła z torebki kluczyki.
— Aniu!
Odwróciła się. Helena doganiała ją przy wyjściu.
— Przyjechałaś samochodem?
— Tak. Stoi tam.
Przy chodniku czekało niewielkie, używane renault. Nic szczególnego. Anna kupiła je trzy lata wcześniej, odkładając pieniądze przez prawie cztery lata.
Helena spojrzała na samochód i uśmiechnęła się.
— Czyli Maksym mówił prawdę.
— O czym?
— Że jesteś niezwykle uparta.
Anna roześmiała się.
— Nie wiem, czy to powinien być komplement.
— W jego ustach na pewno.
Przez chwilę stały bez słowa. W końcu Anna odezwała się cicho:
— Dziękuję ci.
— Za co?
— Doskonale wiesz.
Helena westchnęła.
— Być może niepotrzebnie wspomniałam o rodzicach Ireny.
— Być może.
— Ale naprawdę mnie zdenerwowała.
— Zauważyłam.
Helena chciała już odejść, lecz Anna dotknęła jej rękawa.
— Heleno…
— Tak?
— Maksym naprawdę tak o mnie mówił?
— O tobie?
— Tak.
— Naprawdę.
— Sam? Nie wypytywałaś go?
— Sam zaczął o tym mówić.
W oczach Anny zalśniły łzy. Szybko odwróciła głowę, jakby nagle musiała czegoś poszukać w torebce.
— Ależ ze mnie głupia — powiedziała cicho. — Po tylu latach płaczę na parkingu.
Helena nic nie odpowiedziała. Po prostu została przy niej.
Po drugiej stronie ulicy świeciły okna bloków. Przejechał autobus, opony zaszeleściły po wilgotnym asfalcie. Z drzewa nad ich głowami oderwał się żółty liść i opadł prosto na maskę samochodu Anny.
— Wiesz — odezwała się w końcu Anna — przez cały czas myślałam, że moim dzieciom było ze mną ciężko.
— Dlaczego tak uważałaś?
— Bo inni mieli więcej. Ładniejsze ubrania, wakacje nad morzem każdego lata, nowe telefony… U nas ciągle powtarzało się: „Poczekajmy do wypłaty”, „W tym miesiącu się nie uda”, „Odłóżmy to do przyszłego roku”.
Helena spojrzała na nią uważnie.
— Maksym opowiadał o tym zupełnie inaczej.
— O czym?
— O tym, jak wstawałaś o piątej rano, żeby upiec mu drożdżówki na drogę. Jak jechałaś przez pół kraju, kiedy zachorował na pierwszym roku studiów. Jak sprzedałaś złoty łańcuszek, żeby kupić mu laptop potrzebny do nauki.
Anna otarła policzek.
— Boże… I o tym też ci powiedział?
— Powiedział.
— Prosiłam go, żeby nikomu o tym nie mówił.
— Aniu, on nie opowiadał o tym dlatego, że było mu wstyd.
Helena na moment zamilkła.
— On był z ciebie dumny.
Anna patrzyła gdzieś ponad ulicą. Nagle przypomniała sobie tamten złoty łańcuszek. Matka podarowała go jej na dwudzieste urodziny. Przez niemal dwadzieścia lat leżał w szkatułce, aż pewnego ranka Anna zaniosła go do lombardu.
W drodze powrotnej płakała. Nie z powodu biżuterii. Bolało ją, że nie stać jej na kupienie synowi laptopa z jednej pensji, tak jak innych rodziców.
Dopiero teraz, po wielu latach, po raz pierwszy spojrzała na tamtą sytuację inaczej. Nie jak na dowód biedy, lecz jak na znak, że mimo wszystko zdołała pomóc własnemu dziecku.
— Życie bywa dziwne — powiedziała cicho Anna.
— Co masz na myśli?
— Trzydzieści lat temu byłam przekonana, że w ogóle mnie nie zauważasz.
Helena roześmiała się.
— A ja sądziłam, że za mną nie przepadasz.
— Dlaczego?
— Bo prawie nigdy się do mnie nie odzywałaś.
— Prawie do nikogo w grupie się nie odzywałam.
— Właśnie o tym mówię.
Obie się roześmiały. Potem Helena objęła Annę. Bez podniosłych słów, bez wielkich deklaracji — po prostu mocno i po przyjacielsku.
— Jedź ostrożnie.
— Dobrze.
Anna usiadła za kierownicą. W torebce zawibrował telefon. Wiadomość wysłał Maksym:
„Mamo, byłaś już na spotkaniu? Jak poszło?”
Anna przez dłuższą chwilę patrzyła na ekran. W końcu odpisała:
„Dobrze. Spotkałam twoją wykładowczynię”.
Trzy kropki pojawiły się niemal natychmiast.
„Helenę Kowalską?”
Anna uśmiechnęła się.
„Ją”.
„Ojej”.
„Co znaczy: ojej?”
Odpowiedź nie nadchodziła przez około pół minuty. Potem pojawiła się kolejna wiadomość:
„Mam nadzieję, że nie opowiedziała ci za dużo”.
Anna otarła następną łzę i napisała:
„Opowiedziała”.
Znów zapadła krótka cisza.
„Mamo, mówiłem tylko dobre rzeczy”.
Anna wystukała: „Wiem”.
Chciała na tym zakończyć, ale zmieniła zdanie i dopisała:
„Ja też jestem z ciebie dumna”.
Maksym nie odpowiedział od razu.
Anna zdążyła już uruchomić silnik, kiedy telefon ponownie się rozświetlił. Wiadomość składała się tylko z trzech słów:
„A ja z ciebie”.
Siedziała w ciemnym samochodzie na parkingu przed restauracją i płakała.
Cicho, bez szlochu. Tym razem jednak wcale nie było jej wstyd.
Bo czasem człowiek musi przeżyć pół życia, wychować troje dzieci, przejść przez rozwód, nauczyć się odliczać pieniądze do wypłaty, kupić mały dom i stary samochód, aby pewnego wrześniowego wieczoru przypadkiem usłyszeć od niemal obcej kobiety to, czego sam nigdy nie miał odwagi o sobie powiedzieć:
Dała sobie radę.