Patrzył na nią wściekle, ale nie zaprotestował.
— Zmieniłaś się.
Anna odpowiedziała spokojnie:
— Nie. Po prostu teraz widzisz konsekwencje.
Zamknęła drzwi przed jego twarzą.
Tym razem jej ręka nie drżała.
Po odejściu Marka Anna jeszcze długo chodziła po mieszkaniu.
Wyrzuciła obce opakowania z łazienki, wyprała pościel, przetarła półki w szafie. Nie dlatego, że było brudno. Musiała znów poczuć, że dom należy do niej.
W sypialni, pod łóżkiem, znalazła małą dziecięcą spinkę w kształcie żółtego motyla.
Podniosła ją i przez kilka sekund trzymała na dłoni.
Dzieci naprawdę nie były niczemu winne.
Ale dorośli zbyt często zasłaniają się dziećmi właśnie wtedy, kiedy sami postępują nieuczciwie.
Włożyła spinkę do torby z rzeczami, które Katarzyna zostawiła, i napisała do niej krótką wiadomość.
Katarzyna przyjechała następnego dnia.
Sama, bez męża i dzieci.
Stała przy drzwiach zawstydzona i zmęczona.
— Dziękuję, że pani napisała.
Anna podała jej torbę.
— Tu jest spinka, dziecięcy sweter i ładowarka.
Katarzyna wzięła pakunek i nagle powiedziała:
— Wynajęliśmy mieszkanie. Normalnie, na umowę. Właścicielka pokazała dokumenty. Teraz będziemy mądrzejsi.
— To dobrze.
Katarzyna chwilę milczała.
— Marek dzwonił do Piotra. Prosił, żeby powiedział, że wszystko było z naszej inicjatywy.
Anna powoli podniosła wzrok.
— I?
— Piotr kazał mu spadać. Bez eleganckich słów.
Anna po raz pierwszy od kilku dni się uśmiechnęła.
— Czyli lekcja była nie tylko dla mnie.
Katarzyna też uśmiechnęła się słabo.
— Chyba tak.
Już miała odejść, ale znów się zatrzymała.
— Wie pani… Wczoraj, kiedy rozpakowywałam rzeczy, córka zapytała, dlaczego tamten pan wpuścił nas do cudzego domu. Nie wiedziałam, co jej odpowiedzieć.
Anna spojrzała na nią uważniej.
— Proszę odpowiedzieć uczciwie. Bo dorośli czasem udają, że mają prawo do czegoś, co do nich nie należy.
Katarzyna skinęła głową.
— Tak jej powiem.
Tydzień później Marek przysłał długą wiadomość.
Pisał, że Anna wszystko wyolbrzymiła. Że chciał dobrze. Że kiedyś była łagodniejsza. Że przez jej twardość teraz wychodzi przy ludziach na ostatniego człowieka.
Anna przeczytała wiadomość do końca.
Potem ją usunęła.
Nie było na co odpowiadać.
Tego samego dnia rozpakowała stare pudełko z rzeczami pozostałymi po rozwodzie. Znalazła kilka wspólnych zdjęć, dawne kartki, brelok od zapasowego kompletu kluczy i karteczkę Marka, kiedyś zostawioną na lodówce: „Będę późno. Nie czekaj”.
Długo patrzyła na ten zapis.
Dziwne, ale właśnie tak się stało.
Już na niego nie czekała.
Ani z wyjaśnieniami.
Ani z przeprosinami.
Ani z kolejną prośbą, żeby wejść do jej domu „na wszelki wypadek”.
Anna włożyła wszystko do worka i wyniosła do kontenerów.
Wracając, spotkała panią Zofię.
— No i co, teraz spokojnie? — zapytała sąsiadka.
— Spokojnie.
— I dobrze. Mieszkanie musi znać swoich właścicieli.
Anna weszła na swoje piętro, otworzyła drzwi nowym kluczem i na chwilę zatrzymała się w progu.
W przedpokoju nie było już cudzych walizek.
W sypialni nikt nie rozkładał rzeczy.
W szafie wisiały tylko jej sukienki i płaszcze.
Na stole leżały jej dokumenty — zamknięte, równo ułożone w teczce.
Przeszła do kuchni, nalała sobie wody, usiadła przy oknie i pierwszy raz od kilku dni spokojnie odetchnęła.
Delegacja skończyła się wcześniej zupełnym przypadkiem.
Ale właśnie ten przypadek pokazał Annie coś, czego długo nie chciała zauważyć: niektórzy ludzie uważają cudze za dostępne tak długo, aż pewnego dnia natkną się na zamknięte drzwi.
A teraz te drzwi były zamknięte tak, jak powinny.
Pewnie.
Od środka.
Jej własną ręką.