— Skąd ją znałeś?
Już otwierał usta, żeby odpowiedzieć, lecz pielęgniarka nagle wtrąciła:
— Panie Kowalski, niedługo będziemy potrzebowali poznać pańską decyzję.
Decyzję?
Gwałtownie odwróciłam się w jej stronę.
— O jaką decyzję chodzi?
Pielęgniarka wyraźnie poczuła się niezręcznie.
Jakub szybko powiedział:
— Proszę zostawić nas na pięć minut.
Kobieta skinęła głową i zaniosła dziecko z powrotem do sali.
Gdy tylko drzwi się za nią zamknęły, podeszłam do męża tak blisko, że niemal dotykałam jego piersi.
— Teraz mów.
Jakub oparł się zmęczony o ścianę.
— Dorastaliśmy z Lidią razem.
Zdezorientowana zamrugałam.
— Przez te wszystkie lata ani razu nie wspomniałeś o żadnej Lidii.
— Wiem.
— Dlaczego?
Ponownie spojrzał w stronę sali.
— Bo Lidia była moją siostrą.
Przez kilka sekund wydawało mi się, że źle go usłyszałam.
— Twoją siostrą?
Jakub zawsze twierdził, że był jedynakiem.
Jego rodzice już nie żyli, a ja znałam niemal wszystkich krewnych, z którymi utrzymywał kontakt.
— Przecież nigdy nie miałeś siostry.
— Miałem.
Nieświadomie podniosłam głos.
— Dlaczego więc przez jedenaście lat naszego małżeństwa przekonywałeś mnie, że ona nie istnieje?
Ludzie przechodzący korytarzem zaczęli się za nami oglądać.
Jakub ściszył głos.
— Kiedy skończyłem siedemnaście lat, moja rodzina wykreśliła Lidię ze swojego życia. Zakazano nam nawet wypowiadać jej imienia.
Opowiedział mi, że siostra była od niego starsza o sześć lat.
Kiedy Jakub był nastolatkiem, Lidia pokłóciła się z ich ojcem. Niedługo potem nagle zniknęła.
Rodzice mówili wszystkim znajomym, że sama wybrała inne życie i nie chce już mieć nic wspólnego z rodziną.
Mijały kolejne lata.
Jakub wielokrotnie próbował ją odnaleźć.
Tuż przed naszym poznaniem Lidia niespodziewanie skontaktowała się z nim sama.
Stało się to tylko raz.
— Zmusiła mnie do przysięgi, że nie powiem rodzicom, gdzie mieszka.
— Dlaczego?
Jakub zawahał się na moment.
— Bała się naszego ojca.
Ta odpowiedź wywołała we mnie jeszcze więcej pytań, lecz zanim zdążyłam którekolwiek zadać, mówił dalej:
— Potem znów zniknęła. Przez prawie dwanaście lat nie miałem od niej żadnych wiadomości.
— Aż do dzisiejszego rana.
Skinął głową.
— Dzisiaj zadzwoniono do mnie z tego szpitala.
Spojrzałam przez szybę na przezroczyste łóżeczko.
— Ale dlaczego personel szpitala skontaktował się właśnie z tobą?
Jakub wsunął dłoń do kieszeni płaszcza i wyjął złożoną kopertę.
— Bo Lidia zostawiła im moje nazwisko i numer telefonu.
Dłonie natychmiast mi zlodowaciały.
— Gdzie ona teraz jest?
Jakub nie odpowiedział.
I wtedy zrozumiałam sama.
— Nie…
W jego oczach znów pojawiły się łzy.
— Zmarła wczoraj.
Zakryłam usta dłonią.
Miałam wrażenie, że ściany korytarza przechylają się, a podłoga usuwa mi się spod nóg.
— Po porodzie pojawiły się poważne komplikacje. Lekarze próbowali ją ratować, ale nie zdołali jej ocalić.
Jeszcze raz spojrzałam na maleńką dziewczynkę za szybą.
— A gdzie jest jej ojciec?
— Nikt nie wie, kim on jest.
— Nie miała żadnych innych krewnych?
— Poza mną nie ma nikogo.
Jakub podał mi kopertę.
Na jej wierzchu widniało moje imię.
Nie jego.
Podniosłam gwałtownie wzrok.
— Lidia napisała list do mnie?
Skinął głową.
— Wiedziała o tobie, o naszych chłopcach i o całym naszym życiu.
Drżącymi palcami otworzyłam kopertę.
W środku znajdowała się pojedyncza kartka, w całości zapisana odręcznym pismem.
Już po przeczytaniu pierwszego zdania poczułam bolesny ucisk w piersi.
Droga Zuzanno,
nie znasz mnie, ale wiem, że kiedyś z całego serca modliłaś się o córkę.
Nie potrafiłam czytać dalej.
Jakub odezwał się niemal bezgłośnie:
— Czytaj.
Na samym dole kartki, pod kilkoma wersami rozmazanymi przez łzy, Lidia zostawiła ostatnie zdanie:
Zanim zdecydujesz, czy jesteś gotowa zabrać moją maleńką córeczkę do swojego domu, Jakub musi powiedzieć ci prawdę o tym, co naprawdę wydarzyło się w noc mojego zniknięcia.