— I co teraz? Weźmiesz pieniądze i będziesz zachowywać się tak, jakbyś była od nas lepsza?
Starannie złożyłam list Witolda.
— Odzyskam to, co wydałam. Dałam te pieniądze z miłości, a Witold zwrócił mi je z miłości. To nie chciwość. To świadomość, że ktoś naprawdę mnie widział.
Wstałam.
— I nie będę już bronić swojego małżeństwa przed ludźmi, którzy pojawiali się tylko po to, by je osądzać.
Tydzień później otrzymałam zwrot wszystkich udokumentowanych kosztów.
Większość środków zatrzymałam, ponieważ opieka nad Witoldem opróżniła nie tylko moje konto. Część przekazałam hospicjum, w którym traktowano go jak człowieka, a nie numer pacjenta.
Tego wieczoru napisała do mnie Katarzyna.
„Widziałam daty i wszystkie kwoty. Przepraszam. Karałam cię, bo tęskniłam za mamą i nie wiedziałam, gdzie skierować ten ból”.
Długo patrzyłam na wiadomość, zanim odpisałam.
„Twój ojciec cię kochał. To nigdy nie podlegało dyskusji. Pytanie brzmiało, czy potrafisz uszanować osobę, która kochała go wtedy, gdy ciebie przy nim nie było”.
Po chwili przyszła kolejna wiadomość.
„Czy mogłybyśmy kiedyś porozmawiać?”
Spojrzałam na sweter Witolda, nadal przewieszony przez oparcie jego fotela.
„Kiedyś. Ale nie dzisiaj”.
Odłożyłam telefon, wzięłam sweter w dłonie i po raz pierwszy od pogrzebu pozwoliłam sobie naprawdę płakać.
Przez całe lata byli przekonani, że czekam, aż coś dostanę od Witolda.
On znał prawdę.
Nie wyszłam za niego dla majątku.
Kochałam go również wtedy, gdy żadne pieniądze nie mogły już niczego naprawić.
A na końcu zadbał o to, żebym nie odeszła z tej miłości, ponosząc jej cenę zupełnie sama.