— Panie Januszu, musi pan zrozumieć, że Klaudia jest młodą kobietą z własnymi potrzebami, których pan niestety nie zawsze zaspokaja. Przy takiej różnicy wieku to dość przewidywalne. Dużo pan pracuje, jest pan starszy, macie różne rytmy życia. Jej zachowanie to nie tylko zdrada, to wołanie o pomoc. Sygnał, że brakuje jej uwagi, kontaktu emocjonalnego, zrozumienia. Ważne, żeby nauczył się pan przyjmować ją taką, jaka jest, i pracować nad sobą.
— Ja mam pracować nad sobą? — zapytałem.
— Tak. Nad zazdrością, nad kontrolą, nad oczekiwaniami. Naciska pan na nią swoimi standardami, a ona się dusi. Szuka ujścia napięcia na zewnątrz, w kontaktach z innymi, żeby nie wylewać tego na pana. Gdyby w relacji było harmonijnie, gdyby jej potrzeby emocjonalne były zaopiekowane, nie musiałaby patrzeć w inną stronę. Stąd też powrót do alkoholu. To zachowanie protestacyjne.
Klaudia kiwała głową i osuszała oczy chusteczką. Bardzo ładnie kiwała.
Przeszedłem wszystkie dwanaście sesji. Potem jeszcze dziesięć. Potem kolejne. W sumie prawie dwadzieścia cztery tysiące złotych przez pół roku za to, żeby usłyszeć, że żona mnie zdradza, bo jestem złym mężem i za mało poświęcam jej uwagi.
Kiedy w końcu usiadłem przy stole i zacząłem liczyć nie uczucia, tylko liczby — tak, jak zawsze liczyłem w firmie — obraz wyszedł następujący.
Remont mieszkania — około stu sześćdziesięciu tysięcy. Samochód — osiemdziesiąt tysięcy. Utrzymanie przez sześć lat, jeśli zsumować restauracje, ubrania, kursy, wakacje, paznokcie, kosmetyczki i fitness — mniej więcej czterysta pięćdziesiąt tysięcy. Psycholożka — prawie dwadzieścia cztery tysiące. Już ponad siedemset tysięcy. I to bez tego, co czekało mnie przy rozwodzie. Za takie pieniądze, niech mi Bóg wybaczy, można było co tydzień zmieniać młode towarzyszki jak rękawiczki. Staszek miał rację, aż bolało.
A przy rozwodzie czekało mnie jeszcze to: Klaudia miała prawo do połowy majątku dorobionego w małżeństwie. Sześć lat to nie jeden weekend. Prawnik — ten sam, którego numer Staszek dał mi w prezencie ślubnym — przejrzał dokumenty, potem spojrzał na mnie i powiedział:
— Panie Januszu, powiem nieprzyjemnie, ale uczciwie. Ciężarówka kupiona w trakcie małżeństwa to majątek wspólny. Przez te lata doszły trzy pojazdy. Do tego oszczędności. Do tego nakłady na mieszkanie. Jeśli ona znajdzie dobrego pełnomocnika — a znajdzie — straci pan jeszcze kilka dużych kwot. Proszę się przygotować na ciężki okres. Ja bym nawet radził przed startem sprawy zrobić badania, sprawdzić serce i wziąć coś uspokajającego.
Złożyłem pozew.
Klaudia nie płakała. Nie błagała. Nie robiła scen. Uśmiechnęła się tym samym uśmiechem, którym uśmiechnęła się do mnie w salonie przy pierwszym spotkaniu, i powiedziała:
— No cóż, Janusz, sam jesteś sobie winien. Dawałam ci szanse. Ale ty nigdy nie nauczyłeś się być normalnym mężem. Nie obrażaj się, ale jesteś już starszym panem, choć udajesz młodszego. Przepraszam, że mówię wprost, ale całe życie za kierownicą — jaki z ciebie mąż, powiedzmy sobie szczerze.
— Starszym panem — powtórzyłem.
— No tak. A ja jestem młoda. Chcę żyć. A u ciebie praca, praca, praca. Wszystko dla ciężarówek, nic dla mnie. Ja jeszcze zdążę dobrze wyjść za mąż i urodzić dzieci. Tylko oczywiście nie z tobą. Z tobą nigdy nie planowałam.
— Czy kiedykolwiek czegokolwiek ci przy mnie brakowało?
— Ojej, zaczyna się. Zaraz będzie liczył. Małostkowy staruszek. Właśnie dlatego nie da się ciebie kochać, Janusz. Ty nie jesteś mężczyzną, jesteś jak ten kret z „Calineczki”. Nudny stary księgowy z siwymi włosami i odciskami — na dłoniach i na kierownicy. Przepraszam, ale taka jest prawda.
Wstałem bez słowa i wyszedłem. Od tamtej chwili nie rozmawiałem z nią bezpośrednio. Tylko przez prawników.
Rozwód ciągnął się cztery miesiące. Wynajęła adwokatkę — ostrą kobietę z kancelarii „Prawo Kobiet”, która specjalizowała się w „ochronie interesów kobiet przy rozstaniach”. Sens tej ochrony był prosty: wyciągnąć z męża maksimum.
I wyciągnęły. Sąd zasądził dla niej sto sześćdziesiąt tysięcy złotych rekompensaty, do tego zostawił jej Hondę, którą jej kupiłem. Mieszkanie zostało moje — kupione przed ślubem, dzięki Bogu. Ale oszczędności, które zbierałem przez dwadzieścia lat, mocno stopniały. Musiałem wyciągać pieniądze z obrotu, żeby nie sprzedawać sprzętu i nie stracić kontraktów.
Tego wieczoru Staszek przyjechał bez zapowiedzi. Przywiózł butelkę koniaku i dwie szklanki. Siedzieliśmy w kuchni, a on długo milczał. Potem powiedział:
— Janusz, nie będę ci czytał kazań. Dorosły chłop jesteś. Sam wszystko rozumiesz. Ale żyjesz, jesteś zdrowy, ręce i nogi masz na miejscu. Firma działa. Sam też jeszcze nie jesteś do wyrzucenia, choć ta dziewucha cię przetarła po asfalcie. Uznaj, że się wywinąłeś.
— Gdzie tam, Stachu. Prawie sześćdziesiątka na karku — powiedziałem. — Prawie sześćdziesiąt, a ja zaczynam prawie od początku.
— Nie od początku. Od początku to było wtedy, kiedy w wieku dwudziestu pięciu lat kręciłeś kierownicą w cudzym Jelczu. Teraz masz dwanaście ciężarówek, klientów, nazwisko. To nie jest zero. To jest minus, zgoda. Ale minus to nie zero. Wyciągniemy. Jestem obok.