W jej oczach było tyle oszołomienia, że Marianna nie wytrzymała i odwróciła się do okna.
— Ale… co wy zrobiliście? A Piotr? Przecież zawsze mówiliście, że mieszkanie będzie jego.
— Mówiliśmy — przyznała cicho matka. — Wiele rzeczy mówiliśmy, Kasiu. I zbyt wielu nie chcieliśmy zauważyć. Wybacz nam. Za szkołę policealną. Za tamten stary płaszcz. Za wszystko.
— Mamo, nie trzeba…
— Pozwól jej skończyć — odezwał się niespodziewanie Tadeusz.
Ujął dłoń córki w swoją dużą, szorstką rękę.
— Chociaż raz pozwól nam zrobić coś przede wszystkim dla ciebie. Zosia potrzebuje własnego pokoju. A ty potrzebujesz domu, z którego nikt nie wyrzuci cię w środku zimy, tak jak stało się w zeszłym roku.
Kasia rozpłakała się.
Cicho, niemal jak małe dziecko.
Zakryła twarz dłońmi.
Zosia podeszła do niej od tyłu i objęła matkę za szyję.
Jeszcze nie rozumiała dokładnie, co się wydarzyło.
Wiedziała jednak, że stało się coś bardzo dobrego.
Piotr dowiedział się o wszystkim mniej więcej miesiąc później.
Nie zadzwonił jednak on.
Zadzwoniła Iwona.
— Marianno, czy wy w ogóle wiecie, co zrobiliście? Zawsze bardziej kochała pani Kasię, wszyscy o tym wiedzieli! Piotr przez tyle lat liczył na to mieszkanie, a wy…
— Iwono — spokojnie przerwała jej Marianna. — Właśnie Kasię kochaliśmy mniej. Taka jest prawda. Zrozumieliśmy to dopiero teraz. A słoika konfitur z letniej kuchni wtedy wam nie dałam, bo usłyszałam całą rozmowę pod winoroślą.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
Po chwili Iwona powiedziała chłodno:
— W takim razie nie liczcie już ani na nas, ani na Michała.
I się rozłączyła.
Marianna jeszcze przez kilka sekund trzymała telefon w dłoni.
Bolało ją.
Nie próbowała wmówić sobie, że jest inaczej.
Syn wciąż pozostawał synem.
Na parapecie nadal stało zdjęcie z jego zakończenia szkoły.
Piotr w garniturze, za który ona i Tadeusz zapłacili kiedyś niemal połowę miesięcznej pensji.
Obok pojawiła się jednak druga fotografia.
Kasia i Zosia stoją przed drzwiami mieszkania w Lublinie.
Kasia trzyma w dłoni nowy klucz.
Po raz pierwszy od wielu lat uśmiecha się spokojnie, jakby nigdzie nie musiała już pędzić.
W sobotni poranek furtka zaskrzypiała ponownie, tym razem kilka minut przed wpół do dziewiątej.
— Mamo! Tato! Już jestem! No, pokazujcie, co znowu stało się z tym dachem! — zawołała z podwórza Kasia.
Tadeusz się uśmiechnął.
Podniósł się z krzesła.
I poszedł otworzyć córce furtkę.