Kiwnęła głową, a po chwili zapytała:
— A Piotr kim teraz dla nas jest?
To było naprawdę trudne pytanie. Nie chciałam okłamywać dziecka, ale przekreślenie jednym zdaniem całej przeszłości byłoby okrutne.
— Jest dorosłym człowiekiem, który powinien był wykazać się większą odwagą — odpowiedziałam. — Na razie mu się nie udało. Co będzie dalej, zobaczymy.
Po tygodniu Piotr przyjechał.
Jak zwykle z reklamówkami: owoce, zabawki, żelki.
Mężczyźni czasem naprawdę wierzą, że żelki są uniwersalnym narzędziem dyplomacji.
— Mogę wejść? — zapytał.
— Zależy, po co przyszedłeś — odpowiedziałam.
— Chcę porozmawiać.
— To rozmawiaj. Ale bez rekwizytów. Torby zostaw na podłodze.
Wszedł, rozejrzał się po ciasnym przedpokoju, lekko się skrzywił, lecz nic nie powiedział. To już można było uznać za postęp.
— Rozmawiałem z mamą — zaczął. — Twierdzi, że odebrałaś wszystko zbyt emocjonalnie.
— Wspaniale — skinęłam głową. — Ona poniża dziecko, a nadmiernie emocjonalna jestem ja. Mów dalej, robi się coraz ciekawiej.
— Nie zaczynaj — poprosił zmęczonym głosem. — Przyjechałem się pogodzić. Dzieci powinny mieszkać z ojcem.
— W takim razie ojciec powinien najpierw dorosnąć.
— Marta, wystarczy. Rozumiesz, że rozwód to poważna sprawa? Podział mieszkania, alimenty, ustalanie kontaktów z dziećmi. Naprawdę chcesz w to wchodzić?
— A ty chcesz? — zapytałam. — Czy liczysz, że przestraszysz mnie słowem „adwokat”, żebym wróciła i znowu starała się nie urazić waszej rodzinnej świętości?
— Nie mów tak o mojej matce.
— Dlaczego? Ona o mojej córce pozwoliła sobie mówić znacznie gorzej.
Usiadł na taborecie i po raz pierwszy od przyjazdu spojrzał mi prosto w oczy.
— Dobrze. Przyznaję. Mama przesadziła. Zadowolona?
— Nie — odpowiedziałam. — Przesadzić można z solą w zupie. Wmawianie dziecku, że jest gorsze, nazywa się inaczej.
— Jak?
— Podłość. Tchórzostwo. Przemoc psychiczna. Wybierz określenie.
Zaśmiał się nerwowo.
— Jesteś teraz prawniczką?
— Nie. Po prostu przestałam odgrywać wygodną kobietę, która zgadza się na wszystko.
— Dobrze — wypuścił ciężko powietrze. — Czego chcesz?
— Będziemy mieszkać osobno. Będziesz płacił uczciwe alimenty. Z bliźniakami będziesz się widywał według ustalonego harmonogramu. Bez swojej matki. I już nigdy nie podniesiesz głosu na Alicję.
— Stawiasz mi warunki.
— Nie, Piotrze. Informuję cię o nowych zasadach po tym, jak stare zamieniliście w papier toaletowy.
Zerwał się z miejsca.
— Kim ty jesteś, żeby mówić mi, jak mam się kontaktować z własnymi dziećmi?
— Ich matką — odpowiedziałam. — To w zupełności wystarczy.
Podszedł bliżej i chwycił mnie za łokieć.
— To ty niszczysz rodzinę!
Wyrwałam rękę.
— Jeszcze raz dotkniesz mnie w ten sposób, a dokończymy rozmowę na komisariacie. Będzie z tego bardzo współczesny dramat rodzinny.
Cofnął się i spojrzał na mnie tak, jakby dopiero teraz pojął, że nie zamierzam już wygładzać każdej niewygodnej sytuacji.
— Zupełnie się zmieniłaś — powiedział.
— Nie — odpowiedziałam. — Po prostu przestałam zgadzać się na wszystko w imię ciszy.
Rozwód okazał się brudny jak buty po marcowej pluchcie. Bez kryminału i niezwykłych zwrotów akcji — zwyczajny, rodzinny bałagan.
Najpierw niekończące się wiadomości z propozycjami, żeby „załatwić sprawę po ludzku”. Potem oskarżenia, że nastawiam dzieci przeciwko ojcu. Następnie groźby, że Piotr będzie walczył o zamieszkanie bliźniaków z nim, bo rzekomo oferuje im stabilniejsze warunki.
Później do działania przystąpiła Teresa. Skoro okazałam się „niewdzięczna”, postanowiła wychować mnie za pomocą oficjalnych procedur.
Życie ma jednak osobliwe poczucie humoru.
Kiedy oni układali plan, jak przywołać mnie do porządku, Alicja podczas rozmowy z psychologiem, wyznaczonej w ramach standardowej procedury, powiedziała spokojnie:
— Nie chcę już jeździć do babci. U niej wszystko, co smaczne, jest tylko dla prawdziwej rodziny.
Po tych słowach psycholożka długo patrzyła na Piotra.
Spokojnie. Dokładnie takim wzrokiem, pod którym dorośli zaczynają denerwować się bardziej niż dzieci.
A bliźniaki, moi mali pogromcy rodzinnych kłamstw, zapytane, czy kochają babcię, odpowiedziały szczerze:
— Jak nie robi miny, jakby zjadła kwaśną cytrynę, to ją kochamy.
Po tym skomplikowana strategia teściowej wyraźnie się zachwiała.
Sprawa sądowa zakończyła się bez efektów specjalnych, za to z jasnym rozstrzygnięciem.
Dzieci zostały ze mną. Ustalono harmonogram kontaktów z ojcem. Mieszkanie kupione na kredyt w czasie małżeństwa podzielono według wszystkich nudnych, ale uczciwych reguł: udziały, spłaty, wyliczenia.
Zero romantyzmu, za to wszystko zgodnie z prawem.
Wtedy zrozumiałam prostą rzecz: gdy kobieta przestaje liczyć na przypadek i zaczyna uważnie czytać dokumenty, wielu członków rodziny robi się zaskakująco niespokojnych.
Po pół roku nasze życie wyglądało zupełnie inaczej.
Nie staliśmy się bogaci, ale żyliśmy spokojnie. Wieczorami smażyłam racuchy z twarogiem, Alicja odrabiała lekcje przy kuchennym stole, a bliźniaki kłóciły się, czyja kolej myć jabłka.
Czasami było ciężko.