— A ja, jak rozumiem, o tym nie wiedziałam.
— Ania, to skomplikowane.
— Nie. Właśnie bardzo proste. Spałeś ze mną i z nią. Cała twoja komplikacja.
Katarzyna nagle się wyprostowała, jakby postanowiła przynajmniej teraz zachować godność.
— Nie chcę uczestniczyć w tej rozmowie.
— Już pani uczestniczy — powiedziałam. — I to od dawna. Nawet buty pod drzwiami stawia pani równo, prawie jak gospodyni.
Wtedy Paweł gwałtownie podniósł głos:
— Dosyć! Obie.
Zamilkłyśmy. Nawet kot, który do tej pory siedział w progu kuchni, czmychnął do pokoju.
Paweł ciężko oddychał i patrzył w stół.
— Tak, mam relację z Katarzyną. Tak, od dawna. Tak, była tutaj. I co teraz?
Nie od razu uwierzyłam, że powiedział to właśnie tak.
— I co teraz?
— A czego chcesz? Awantury? Tłuczenia talerzy? Żeby sąsiedzi słuchali?
Patrzyłam na niego i niemal fizycznie czułam, jak umiera we mnie coś ostatniego. To, co jeszcze łączyło go z człowiekiem, za którego kiedyś wyszłam.
— Po co? — powtórzyłam. — Ty naprawdę pytasz, po co robić sprawę z tego, że dowiedziałam się, iż mój mąż przez pół roku sprowadzał kochankę do naszego domu?
— Nie chciałem cię zranić — powiedział.
Katarzyna cicho dodała:
— Naprawdę.
Odwróciłam się do niej tak powoli, że sama się przestraszyła.
— Nie wydaje się pani, że w tym zdaniu pani głos jest trochę zbędny?
Zbladła, ale jednak odpowiedziała:
— Ja tylko…
— Nie. Pani nie „tylko”. Pani od pół roku nie jest „tylko”. Jest pani obcą kobietą w moim mieszkaniu. A skoro już mówimy szczerze, proszę nie opowiadać, że nie chciała pani sprawić bólu. Ludzie, którzy nie chcą sprawiać bólu, nie sypiają z cudzymi mężami.
Spojrzała na Pawła. Nie na mnie. Na niego.
I w tej chwili zrozumiałam ostatecznie.
Ona już nie była tu przypadkowa. Przywykła do tego, żeby szukać u niego potwierdzenia, czekać na jego decyzję. Uważać, że najważniejszym człowiekiem w pokoju jest on.
A ja nagle stałam się zbędna we własnej kuchni.
— Proszę wyjść — powiedziałam.
— Ania… — zaczął Paweł.
— Nie. Teraz mówię ja. Proszę wyjść. Oboje.
— To też moje mieszkanie.
— Na razie jeszcze tak. Ale dziś oboje stąd wyjdziecie.
Zmarszczył brwi.
— Nie przesadzaj.
Zaśmiałam się od tej bezczelności.
— Ja przesadzam? Ty przez pół roku przyprowadzasz kochankę do mojego domu, a przesadzam ja?
Katarzyna w końcu założyła płaszcz.
— Paweł, pojadę.
On poruszył się, jakby chciał ją zatrzymać, i aż pociemniało mi przed oczami.
Chciał zatrzymać ją. Ją. W moim domu.
Poszła do przedpokoju. Słyszałam, jak wkłada buty. Spokojnie, cicho. Jak gość, który po prostu niezręcznie się zasiedział. Po chwili trzasnęły drzwi.
Zostaliśmy sami.
I dopiero wtedy zrobiło się naprawdę strasznie. Bo obcą kobietę łatwiej nienawidzić. Ona jest wtargnięciem.
A obok mnie w kuchni został mój mąż. Człowiek, z którym przeżyłam piętnaście lat. Który wiedział, jak boję się jeździć nocą, jak nie cierpię surowej cebuli, jak płaczę przy starych piosenkach, jak wyglądam z gorączką.
Który widział mnie po poronieniu, po śmierci ojca, po operacji, po kredytach, po kłótniach i bezsennych nocach. I właśnie ten człowiek przez pół roku sprowadzał obcą kobietę tam, gdzie stały moje kapcie.
Usiadłam i zakryłam twarz dłońmi.
— Ania…
— Nie mów tak do mnie.
— Nie chciałem, żebyś dowiedziała się w taki sposób.
— A w jaki? Pocztówką? SMS-em? A może czekałeś, aż ona któregoś dnia sama otworzy mi drzwi?
Zacisnął szczękę.
— To zaszło za daleko.
— A zaczęło się jak? Przypadkiem? Sama przewróciła się na ciebie przy magazynie?
— Nie trzeba.
— Nie będziesz mi mówił, czego trzeba. Kładłeś się ze mną do łóżka po niej?
Odwrócił wzrok.
To wystarczyło.
Poczułam, jak do gardła podchodzi mi mdłość.
— Wynoś się.
— Uspokójmy się i porozmawiajmy.
— Za późno. Trzeba było rozmawiać pół roku temu. Wynoś się!
On też wstał.
— Nie mam teraz dokąd pójść.
Patrzyłam na niego i przez moment naprawdę nie mogłam znaleźć słów.
— Nie masz do kogo? — zapytałam. — Dziwne. Myślałam, że akurat masz.
Skrzywił się.
— Nie przekręcaj.
— Ja przekręcam? Ty żyłeś drugim życiem za moimi plecami, a teraz prosisz, żebym nie przekręcała?
Ciężko westchnął i powiedział z tępym zmęczeniem:
— Nie chciałem, żeby tak wyszło…
I w tym momencie zrozumiałam do końca, dlaczego kobiety czasem rzucają w mężów talerzami. Nie dlatego, że są histeryczkami. Tylko dlatego, że w pewnej chwili stoi przed nimi człowiek, który zniszczył wszystko, a mówi o sobie tak, jakby przypadkiem skręcił w złą ulicę.
— Nie — powiedziałam. — Ty właśnie chciałeś. W uczuciach można się pogubić. A ty urządziłeś sobie wszystko bardzo wygodnie: żona wieczorem, kochanka w dzień. Jedna pierze ci skarpetki, druga zostawia koralową szminkę na serwetkach. Bardzo wygodne.
Usiadł z powrotem, jakbym go uderzyła.
— Mówisz okropne rzeczy.
— Okropne rzeczy robiłeś ty.
Wyszłam do sypialni i zamknęłam drzwi. Trzęsłam się. Chciałam rozbić lustro, coś połamać, podrzeć wszystkie jego koszule. Zamiast tego otworzyłam szafę — tylko po to, żeby wyjąć torbę — i na górnej półce, w kącie, zobaczyłam papierową torbę ze sklepu z bielizną.