Położyła dokument na stole.
— W tym czasie oddałam pani Helenie około dziewięćdziesięciu tysięcy złotych na same produkty. Na jedzenie, które sama przygotowywałam i którym karmiłam rodzinę mojego męża.
Helena kilka razy otworzyła usta, ale nie znalazła odpowiedzi.
W końcu niemal krzyknęła:
— Jesteśmy rodziną! W normalnej rodzinie wszystko jest wspólne!
— Wspaniale — odpowiedziała Anna. — W takim razie wspólne powinno być nie tylko jedzenie. Wspólny jest także stół, naczynia oraz sprzątanie po gościach.
Rozwiązała fartuch, starannie go złożyła i położyła na wystawionym rachunku.
— Od dzisiaj będzie gotowała prawdziwa gospodyni. Przez cały czas powtarza pani przecież, że to właśnie pani nią jest.
Po tych słowach apetyt zniknął wszystkim.
Dalsza para jako pierwsza przypomniała sobie o nagłych, pilnych obowiązkach. Chwilę później Monika zaczęła ubierać dzieci. Jej mąż w milczeniu włożył kurtkę.
Tym razem nikt się nie obejmował. Nikt nie obiecywał, że wróci za tydzień. Pojemniki na resztki również pozostały puste.
Po dziesięciu minutach w mieszkaniu zostali tylko Anna, Piotr i Helena. Przed nimi piętrzyła się ogromna góra brudnych naczyń.
Helena gwałtownie odwróciła się do syna.
— Powiedz coś wreszcie! Postaw swoją żonę na miejscu!
Piotr patrzył kolejno na rachunek, końcową sumę i równo złożony fartuch.
Nigdy nie miał szczególnego talentu do liczenia, lecz znaczenie widocznej na papierze kwoty zrozumiał bez dodatkowych wyjaśnień.
— Mamo… ale ona ma rację — powiedział powoli. — Przez trzy lata rzeczywiście jedliśmy za jej pieniądze.
Wypowiadał te słowa tak, jakby dopiero w tej chwili pojął coś, co od dawna znajdowało się tuż przed jego oczami.
Helena głośno nabrała powietrza. Zacisnęła usta, chwyciła torebkę i ruszyła do wyjścia.
Trzasnęła drzwiami tak mocno, że szkło w kredensie zadźwięczało.
Po jej odejściu w mieszkaniu zapadła cisza.
Piotr podszedł do zlewu. Przez kilka sekund wpatrywał się w naczynia, potem podwinął rękawy koszuli i odkręcił wodę.
— Idź odpocząć. Dzisiaj sam wszystko pozmywam.
Nie odwrócił się do żony.
Anna usiadła na taborecie.
Po raz pierwszy od trzech lat w sobotni wieczór siedziała w kuchni i niczego nie robiła.
Patrzyła, jak Piotr niezgrabnie szoruje talerz pod silnym strumieniem wody. Krople pryskały na podłogę. Jedna z filiżanek wyślizgnęła mu się z dłoni i z głuchym dźwiękiem uderzyła o metalowe dno zlewu, lecz się nie rozbiła.
Anna nie zerwała się z miejsca. Nie podbiegła, żeby pomóc. Nie zaczęła tłumaczyć, jak powinno się prawidłowo zmywać.
Piotr, nadal stojąc do niej plecami, powiedział:
— Jutro zadzwonię do mamy. Porozmawiam z nią poważnie. Powinienem był zrobić to dawno temu.
Na parapecie wciąż leżały sklepowe paragony Heleny. Na stole spoczywał rachunek Anny.
Dwie kartki papieru.
Dwa zupełnie odmienne wyobrażenia o sprawiedliwości.
Następna sobota była niepokojąco spokojna.
Nikt nie zadzwonił do drzwi. Telefon również milczał.
Być może krewni szybko znaleźli inny dom, w którym mogli liczyć na darmowy obiad. A może wreszcie przypomnieli sobie, że Helena, od lat nazywająca siebie doskonałą gospodynią, potrafi samodzielnie wziąć do ręki chochlę.
Anna obudziła się znacznie później niż zwykle. Zaparzyła kawę i po raz pierwszy od bardzo dawna wypiła ją gorącą, aż do ostatniej kropli.
Za oknem zaczynał się zwyczajny poranek.
Nie musiała jechać na targ o szóstej. Nie czekało jej gotowanie dla dziewięciu osób ani zmywanie cudzych talerzy.
Plecy nie bolały. Dłonie nie pachniały cebulą i płynem do naczyń. Po mieszkaniu rozchodził się jedynie aromat świeżej kawy.
Cisza nie była już ciężka ani pusta.
Była miękka, spokojna i kojąca — dokładnie taka, o jakiej Anna zdążyła zapomnieć podczas trzech lat niekończących się sobót.
Wyjęła z szafki stary zeszyt z rachunkami. Przewertowała kilka stron, zamknęła go i schowała do najdalszej szuflady.
Po południu zadzwoniła Ewa.
— No i jak się skończył ten rodzinny obiad?
Anna krótko opowiedziała jej o czerwonej teczce, odczytanym kosztorysie i pośpiesznym wyjściu gości.
Ewa przez dłuższą chwilę śmiała się do słuchawki. Później spoważniała.
— Każdy człowiek powinien znać wartość własnej pracy. I własną wartość też.
Po zakończeniu rozmowy Anna rozejrzała się po kuchni.
Była czysta, cicha i wreszcie należała tylko do niej.
W zlewie stała jedna filiżanka — ta, z której sama piła kawę.
Rachunek został zamknięty.
Nie pieniędzmi.
Ale co do ostatniego grosza.