— Kredyt pod zastaw mieszkania — powtórzyła powoli Aneta. — Mieszkania, przy którym jestem współkredytobiorczynią. Rozumiesz, że gdybyś przestał płacić, oboje moglibyśmy wylądować na ulicy?
— Wszystko bym spłacił!
— Ty?
Aneta zaśmiała się krótko, bez cienia radości.
— Przez pięć lat małżeństwa ani razu nie potrafiłeś powiedzieć matce zwykłego „nie”. A teraz próbujesz przekonać mnie, że poradziłbyś sobie z ogromnym kredytem?
Odwróciła się i ruszyła do przedpokoju.
Piotr podążył za nią.
— Aneta, przepraszam. Po prostu się pogubiłem. Wiesz, że mama przywykła do wygodnego życia. Nie mogę tak po prostu jej odmówić. Jest moją matką. To mój obowiązek.
Aneta bez słowa założyła buty i wzięła pęk kluczy.
— Ty w ogóle rozumiesz, że twoja matka właściwie ukradła mi wszystko? — zapytała, nie odwracając się. — Odkładałam te pieniądze przez osiem lat. Osiem. Pracowałam na dwóch etatach. A ty opowiadasz mi teraz o obowiązku wobec niej.
— Nie przesadzaj.
Aneta gwałtownie się odwróciła.
— Ja przesadzam?
Wsadziła rękę do kieszeni jego kurtki i wyjęła paragon, który zauważyła rano, gdy szukała ładowarki. Rozprostowała papier przed jego twarzą.
— To mi wyjaśnij. Diamentowe kolczyki. Sto osiemdziesiąt tysięcy złotych. Kupione tydzień temu. Dla kogo? Dla mnie? Doskonale wiesz, że mam uczulenie na złoto. Czyli dla mamy?
Piotr odwrócił wzrok.
— To prezent… na jubileusz. Od nas obojga.
— Od nas?
Aneta roześmiała się ponownie.
Tym razem jej śmiech był suchy i nieprzyjemny, przypominał trzask łamanej gałęzi.
— Kupiłeś swojej matce diamenty za moje pieniądze, kiedy ja siedziałam w szpitalu przy umierającej mamie. Rozumiesz w ogóle, jakie to jest chore?
Piotr nie odpowiedział.
Aneta patrzyła na niego i nagle zamiast dorosłego mężczyzny zobaczyła przed sobą połamaną marionetkę.
Pustą skorupę, w której przez lata gromadziły się strach, poczucie winy i cudze rozkazy.
Poczuła fizyczne obrzydzenie.
— Odchodzę — powiedziała.
Piotr natychmiast podniósł głowę.
— Dokąd?
— Do Iwony. Mieszka piętro niżej. Przenocuję dziś u niej.
— Aneta, nie rób tego. Porozmawiajmy spokojnie.
— Porozmawiajmy?
Aneta otworzyła drzwi wejściowe.
— O czym? O tym, że próbowałeś po kryjomu zastawić mieszkanie? O tym, że twoja matka przez cały rok wyciągała ode mnie pieniądze, a ty ją osłaniałeś? Czy może o tym, że prawdopodobnie nigdy mnie nie kochałeś?
Piotr zrobił się biały.
— Co ty wygadujesz? Oczywiście, że cię kochałem.
— Naprawdę?
Aneta zatrzymała się na progu.
— To dlaczego przez pięć lat ani razu mnie nie obroniłeś? Dlaczego za każdym razem, gdy twoja matka mnie poniżała, spuszczałeś wzrok? Dlaczego pozwalałeś jej nazywać mnie biedaczką i nędzarką?
Nie padła żadna odpowiedź.
Aneta wyszła i zatrzasnęła drzwi.
Iwona mieszkała dokładnie piętro niżej. Otworzyła niemal od razu, jakby od dawna wiedziała, że Aneta przyjdzie.
— Wejdź — powiedziała tylko, szybko lustrując ją wzrokiem. — Czajnik jeszcze jest gorący.
Aneta usiadła przy starym drewnianym stole w kuchni, objęła dłońmi kubek z ziołową herbatą i opowiedziała wszystko.
Bez łez.
Bez krzyku.
Bez upiększeń.
Wymieniała fakty, jakby składała zeznania.
Powiedziała o karcie.
O jubileuszu.
O telefonie z banku.
O kolczykach i paragonie.
Iwona milczała, od czasu do czasu mieszając herbatę małą łyżeczką.
Nagle wstała, podeszła do kredensu i wyjęła stary album fotograficzny z przetartą okładką.
— Aneto, lepiej usiądź — powiedziała, otwierając album przy końcowych stronach. — Pokażę ci coś.
Aneta podeszła bliżej.
Na pożółkłej fotografii widniała młoda Lucyna Kowalska. Stała na szpitalnym korytarzu i trzymała na rękach noworodka.
Sam szpital wyglądał jednak dziwnie.
Z pewnością nie znajdował się w Polsce.
W tle widać było tablicę z obcojęzycznym napisem. Aneta zdołała go odczytać dopiero po kilku sekundach.
— Gdzie to jest? — zapytała.
— W Londynie — odpowiedziała cicho Iwona. — W tysiąc dziewięćset dziewięćdziesiątym czwartym pracowałam tam jako pielęgniarka na kontrakcie. Lucyna przyjechała wtedy z dokumentami dyplomatycznymi. Nie mogła mieć własnych dzieci. A potem nagle pojawiło się niemowlę. Twierdziła, że to dziecko porzucone przez matkę. Wywiozła je stamtąd. Z tego, co słyszałam, dokumenty były sfałszowane. Później wpisała chłopca jako własnego syna.
Aneta poczuła, jak podłoga lekko usuwa się jej spod nóg.
— Chce pani powiedzieć, że Piotr…
— Nie jest jej biologicznym synem — dokończyła Iwona. — Albo go ukradła, albo zapłaciła za dziecko. Nie znam szczegółów. Ale Lucyna nie jest jego prawdziwą matką. I Piotr, o ile wiem, również nie zna całej prawdy.
Aneta osunęła się na krzesło.
W głowie znów zaszumiało.
— Dlaczego milczała pani przez tyle lat?
Iwona ciężko westchnęła.
— Komu miałam powiedzieć? Lucyna zawsze była niebezpieczną kobietą. Kiedy wróciłam do kraju, szybko mnie odnalazła. Ostrzegła, że jeśli komukolwiek wspomnę o tym, co widziałam, będę miała poważne problemy. Byłam wtedy świeżo po rozwodzie, sama, bez żadnego wsparcia. Przestraszyłam się.
— A dlaczego powiedziała mi pani teraz?
Iwona spojrzała na nią ze szczerym współczuciem.