Na brzegu stołu stało pudełko z miodownikiem.
Ładne, starannie zapakowane, wciąż przewiązane wstążką.
Nawet go nie otworzyliśmy.
— Zabierz swój tort, Piotr.
Karolina jako pierwsza wyciągnęła rękę po pudełko.
Bez słowa podniosła je ze stołu.
Piotr zatrzymał się w drzwiach i długo na mnie patrzył.
Po raz pierwszy w całym naszym życiu nie zobaczyłam w jego oczach zwyczajnej wyższości.
Było w nich tylko bezradne zdumienie.
Nie potrafił pojąć, dlaczego niepozorny garaż pośrodku opuszczonej strefy przemysłowej nagle okazał się znacznie cenniejszy od przestronnego trzypokojowego mieszkania.
Nie rozumiał również, jak jego starsza siostra, przyzwyczajona do milczenia, ustępowania i zgadzania się na wszystko, która przez lata potrafiła codziennie tracić czterdzieści minut na samą podróż w jedną stronę, zdołała w końcu wypowiedzieć jedno krótkie słowo.
„Nie”.
— Ojciec nie pochwalałby czegoś takiego — rzucił już z progu.
— Ojciec własnoręcznie sporządził testament. I doskonale wiedział, co robi.
Pieniądze wpłynęły na moje konto w grudniu.
Cała suma.
Piotr więcej do mnie nie zadzwonił.
Ciocia Helena mówiła, że teraz opowiada wszystkim krewnym i znajomym, jakoby jego siostra nagle wzbogaciła się na spadku po ojcu, a rodzonemu bratu żałowała nawet kilku groszy.
Usunięto mnie z rodzinnej grupy.
Nie zaproszono mnie również na kolejne urodziny siostrzenicy.
Za własne pieniądze wyremontowałam cioci Helenie cały dach domu.
Przez te cztery lata przywoziła ojcu ze wsi świeże mleko.
I ani razu nie zgodziła się przyjąć za nie zapłaty.
Kiedy zaproponowałam, że pokryję koszty remontu, stanowczo odmówiła.
Kłóciłyśmy się niemal dwa tygodnie, zanim w końcu zdołałam ją przekonać.
Resztę pieniędzy przelałam na osobne konto bankowe.
Na razie nic z nimi nie robię.
W lutym pojechałam do innego miasta.
Kolekcjoner, który kiedyś kupił samochód ojca, bardzo się zdziwił, kiedy mnie zobaczył.
Nie odrzucił jednak mojej propozycji.
Odkupiłam naszego starego Zaporożca.
Zapłaciłam sto pięćdziesiąt pięć tysięcy złotych.
O dwadzieścia pięć tysięcy więcej, niż wynosiła kwota, za którą samochód został sprzedany.
Teraz auto ojca stoi w garażu należącym do męża cioci Heleny.
Jest przykryte tą samą starą plandeką.
Czasem w niedzielę tam jeżdżę.
Otwieram bramę, przynoszę drewniany stołek i po prostu siadam obok samochodu.
Wokół nadal pachnie olejem silnikowym i kurzem.
I odrobinę — jabłkami.