— Tam, gdzie ja zarabiam te pieniądze! — wrzasnął Michał, gwałtownie podchodząc do stolika. — To ja dostałem premię, więc mogę nią dysponować według własnego uznania. A uznaję, że warto słuchać osoby, która zna się na finansach lepiej od ciebie. Moja matka przez trzydzieści lat pracowała jako ekonomistka. A ty kim jesteś? Projektantką? Rysujesz obrazki w internecie?
W środku Anny coś boleśnie się ścisnęło, lecz zamiast wybuchu poczuła lodowatą, klarowną złość. Nagle całe trzy lata ich wspólnego życia wydały jej się starannie podtrzymywaną iluzją. Patrzyła na człowieka, z którym dzieliła łóżko, wyjeżdżała na wakacje, planowała przyszłość i rozmawiała nawet o kupnie domu za miastem. Po raz pierwszy zobaczyła nie dorosłego męża, lecz zależnego od matki nastolatka zamkniętego w ciele trzydziestoletniego mężczyzny.
— Moje „obrazki” pokrywają połowę rachunków, zakupy i paliwo do twojego samochodu — powiedziała spokojnie. — A skoro wspomniałeś o doświadczeniu, twoja wielka specjalistka od ekonomii nadal mieszka w małym mieszkaniu w starym bloku. Lokal, w którym teraz stoimy, kupiłam jeszcze przed ślubem. Dlatego twoje finansowe wykłady brzmią wyjątkowo zabawnie.
— Znowu wypominasz mi to mieszkanie! — syknął Michał. — Tylko czekasz na okazję, żeby mnie upokorzyć. Ja staram się dla nas, myślę, jak zachować każdą złotówkę, a ty urządzasz awanturę o laptopa i jeszcze czytasz cudze wiadomości.
— Nie urządzam awantury. Przedstawiam fakty. Obiecałeś mi narzędzie do pracy, a potem zrezygnowałeś z zakupu. Przelałeś sto tysięcy złotych osobie, która nie uczestniczy w naszym domowym budżecie. Teraz próbujesz nazwać to troską o mnie.
— Moja matka też jest moją rodziną! Ma prawo interesować się moimi pieniędzmi, bo jesteśmy spokrewnieni — rzucił wyzywająco Michał, chwytając tablet. — Poza tym prezent już czeka w punkcie odbioru. Jutro jest nasza rocznica, po pracy go przyniosę. Mam nadzieję, że przestaniesz zachowywać się jak rozpieszczone dziecko i normalnie przyjmiesz pożyteczny sprzęt.
Anna patrzyła w milczeniu, jak odblokował urządzenie i szybko usunął wiadomość. W jego własnej wersji wszystko wyglądało idealnie: zachował się rozsądnie, zabezpieczył pieniądze, zadowolił matkę i kupił żonie coś przydatnego. To, że złamał obietnicę, zlekceważył jej potrzeby zawodowe i oszukał ją finansowo, najwyraźniej nie miało żadnego znaczenia.
— Czyli robot kuchenny zamiast laptopa — powiedziała po chwili. — A reszta pieniędzy nie jest już u nas. Rozumiem.
— Dobrze, że w końcu dotarło — odparł zadowolony, szczerze przekonany, że żona się poddała. — Jutro spokojnie uczcimy rocznicę. Zamówimy pizzę, przyniosę robota. Rozpakujesz, wypróbujesz. Nic wielkiego się nie stało. Tylko następnym razem nie wtrącaj się w moje sprawy finansowe.
Wrócił do kuchni, cicho pogwizdując i najwyraźniej uznając rozmowę za wygraną. Anna została sama w salonie. W jej głowie wszystko było już poukładane. Wiedziała, jak zakończy się następny wieczór. I wiedziała również, że dla kompromisów z tym człowiekiem nie ma już miejsca w jej przyszłości.
— No, wszystkiego najlepszego z okazji naszej trzeciej rocznicy! — oznajmił Michał, wchodząc do mieszkania z ogromnym, kolorowym pudłem. — Oto naprawdę potrzebna rzecz do domu, a nie te twoje drogie, świecące zabawki!
Niedbale zrzucił buty przy drzwiach i nawet nie postawił ich na półce. Ciężkie pudło zaniósł do kuchni. Anna siedziała przy barku nad filiżanką dawno wystygłej herbaty i nawet nie odwróciła głowy. Nie przygotowała uroczystej kolacji. Nie było zamówionej pizzy, o której wczoraj wspominał Michał, ani kieliszków, świec czy choćby najmniejszego śladu świętowania. Wyglądało to jak zwyczajny wieczór w środku tygodnia.
Michał ustawił pudełko na środku stołu. Na lśniącej reklamie widniał wielki robot kuchenny nieznanej chińskiej marki. Producent zachwalał piętnaście poziomów prędkości, maszynkę do mięsa, blender, końcówkę do wyrabiania ciasta i dziesiątki innych funkcji. Mąż wyraźnie oczekiwał, że Anna natychmiast zacznie rozpakowywać prezent i zachwycać się jego gospodarnością.
— No dalej, otwieraj — powiedział z ożywieniem, zacierając ręce. — Nawet na miejscu sprawdziłem, czy wszystko jest w środku. Jest świetna trzepaczka, podwójna tarka, mocny blender. Teraz nie będziesz mogła mówić, że gotowanie zajmuje ci za dużo czasu. Dobra rzecz, posłuży wiele lat. Metal jest porządny, plastik też nie najgorszy.
— Prawie wcale nie pieczemy, Michale. Nie przygotowujemy też codziennie wiader puree ziemniaczanego — odpowiedziała spokojnie Anna, patrząc na pudło tak, jakby ktoś postawił na jej czystym stole worek gruzu. — Pracuję w domu. Mam kilka pilnych projektów graficznych i potrzebuję mocnego procesora do obróbki obrazów. Nie potrzebuję silnika do mielenia kości. Po co mi końcówka do ciężkiego ciasta, skoro chleb kupujemy w piekarni po drugiej stronie ulicy?