Wiosną spłacili ostatni niewielki dług.
W dniu, w którym Marek dostał kolejną pensję, sam usiadł naprzeciwko Ewy z notesem.
— Dobrze. Kredyt, rachunki, zakupy. Ile wynosi moja część?
Ewa podała mu kwotę.
Przelał pieniądze.
Potem spojrzał na żonę.
— A reszta zostaje dla mnie?
Uśmiechnęła się.
— Wyobraź sobie.
Roześmiał się.
— Dziwne uczucie.
— Przyzwyczajaj się.
Tydzień później Marek kupił sobie drogie sportowe buty.
Wrócił do domu z pudełkiem i z jakiegoś powodu zatrzymał się w przedpokoju.
— Co się stało? — zapytała Ewa.
— Nic.
— Pokaż.
Wyjął buty z pudełka.
— Od dawna ich chciałem.
Ewa przyjrzała się im, a potem spojrzała na męża.
— Pasują do ciebie.
— I tylko tyle?
— A co mam jeszcze powiedzieć?
Przez kilka sekund milczał.
Potem nagle się roześmiał.
Ewa zrozumiała, że prawdziwa zmiana nie zaczyna się wtedy, gdy człowiek pięknie przeprasza.
Ani wtedy, gdy obiecuje, że od tej pory będzie zupełnie inny.
Pojawia się dopiero wtedy, kiedy w domu nikt nie musi już czuć winy tylko dlatego, że kupił coś dla siebie.
Mleko nadal czasami kończyło się w lodówce.
Niekiedy zostawał w niej tylko jeden garnek zupy.
Bywało też, że do wypłaty pozostawało mniej pieniędzy, niż oboje by chcieli.
Ale teraz Marek otwierał lodówkę i pytał:
— Co mam kupić?
A nie:
— Dlaczego ty tego nie kupiłaś?
Za każdym razem Ewa przypominała sobie tamtą granatową bluzkę.
Trzy tysiące sto złotych.
Najdroższą rzecz, jaką kiedykolwiek kupiła.
Nie dlatego, że tyle kosztowała.
Jej prawdziwa cena była zupełnie inna.
To właśnie od niej zaczęła się nowa wartość ich małżeństwa — taka, w której szacunek przestał być obowiązkiem spoczywającym wyłącznie na jednej osobie.