Ciepły czerwcowy wieczór zalewał świeżo pomalowane ściany werandy miękkim, brzoskwiniowym światłem. Katarzyna stała pośrodku salonu z rękami skrzyżowanymi na piersi i z prawdziwą przyjemnością wdychała zapach nowych desek, farby oraz kwitnącego jaśminu, wpadający przez otwarte okno. Jasnooliwkowe zasłony — prawdziwy len, sprowadzony na zamówienie z Włoch — poruszały się lekko pod wpływem letniego podmuchu. Dom sprawiał wrażenie, jakby oddychał razem z nimi.
— Piotrek, chodź na chwilę, zobacz — zawołała cicho do męża. — Czy to nie wygląda cudownie? Czekałam na nie dwa miesiące.
Piotr wstał ze schodków przed domem, wsunął telefon do kieszeni i zajrzał do salonu. Wyglądał na zmęczonego. Drugi weekend z rzędu spędzali w swoim domku za miastem, poprawiając ostatnie drobiazgi po remoncie. Mimo to uśmiechnął się do żony szczerze.
— Naprawdę pięknie — powiedział. — Jesteś niesamowita.
— Nie tylko niesamowita, Piotrek — Katarzyna odwróciła się ku niemu, a jej oczy rozbłysły. — Każdą ścianę malowałam własnymi rękami. Wszystkie krzewy posadziłam sama. Pamiętasz, jak późną jesienią kończyłam rabatę przy altanie? Palce goiły mi się potem przez tydzień.
— Oczywiście, że pamiętam — podszedł bliżej i objął ją ramieniem. — Ale teraz mamy własne miejsce. Powietrze, ciszę i żadnych obcych ludzi.
— Właśnie o to chodzi — szepnęła Katarzyna, wtulając się w męża. — Nikogo. Tylko ty i ja. Dzieci są już dorosłe, mieszkają osobno. W końcu mamy coś wyłącznie dla siebie. Mój prywatny skrawek szczęścia.
Przesunęła palcami po chłodnej tkaninie. Na lnie ledwo odznaczał się delikatny wzór cienkich gałązek. Zasłony zamówiła w zagranicznym sklepie internetowym, kilka razy wymieniała próbki i długo dobierała odcień, żeby idealnie współgrał z kolorem ścian.
— Wiesz, co jest dla mnie tutaj najważniejsze? — zapytała, patrząc przez okno na równo przycięte krzewy róż. — Każdy szczegół wybrałam sama. Każdy gwóźdź, deskę i kwiat. Włożyłam w to miejsce tyle siły, Piotrze.
— Włożyliśmy — poprawił ją łagodnie.
— Włożyliśmy — przyznała, choć oboje doskonale wiedzieli, na czyich barkach spoczywała większość pracy.
Piotr znów wyjął telefon i zaczął przeglądać wiadomości. Katarzyna się nie obraziła. Od dawna znała ten jego odruch. Najważniejsze, że dom był gotowy. Najważniejsze, że marzenie wreszcie stało się rzeczywistością.
Minęły mniej więcej trzy tygodnie.
Po ciężkim tygodniu w pracy Katarzyna jechała za miasto z bagażnikiem wypełnionym sadzonkami. Chciała posadzić lawendę wzdłuż ścieżki i przymocować do balustrady nowe skrzynki na kwiaty. W myślach słyszała już spokojny rytm nadchodzącego weekendu: poranna kawa, chłodna ziemia pod bosymi stopami i dwa dni bez miejskiego hałasu.
Gdy podjechała pod dom, od razu zobaczyła szeroko otwartą furtkę.
Na werandzie stały trzy duże torby w kratę i stara walizka na kółkach.
Katarzyna zatrzymała się w pół kroku.
Jeszcze nie rozumiała, co się dzieje, ale w środku już pojawiło się ciężkie, nieprzyjemne przeczucie.
W kuchni szumiał gotujący się czajnik.
Przy stole siedziała Teresa, matka Piotra. Przed nią, ułożone w równych rzędach, stały pudełka z tabletkami i słoiczki z lekami.
Kiedy zauważyła synową, skinęła jej ledwie dostrzegalnie głową, jakby Katarzyna była pracownicą pensjonatu, która przyszła sprawdzić, czy gościowi niczego nie brakuje.
— Piotrze — Katarzyna znalazła męża obok szopy. Starała się mówić spokojnie, choć głos już zaczynał jej drżeć. — Wyjaśnisz mi, co się dzieje? Dlaczego twoja matka jest tutaj? I czyje są te rzeczy na werandzie?
Piotr unikał jej wzroku.
Obracał w palcach puste pudełko po papierosach, chociaż nie palił od prawie dwóch lat.
— Kaśka, zrozum… Mamie trudno wytrzymać w mieście. Upał, duchota, ciśnienie ciągle jej skacze. Lekarz podobno zalecił świeże powietrze. Pomyślałem, że mogłaby pomieszkać tutaj parę miesięcy. Do jesieni. Przecież nic strasznego się nie stanie.
— Sam pomyślałeś? — Katarzyna przełknęła ślinę. — A żeby mnie zapytać, już nie pomyślałeś? Nie przyszło ci do głowy? Czy znowu uznałeś, że moje zdanie nic nie znaczy?
— Miałem do ciebie zadzwonić — Piotr wreszcie podniósł wzrok. — Ale mama powiedziała, że czuje się bardzo źle i musi wyjechać natychmiast. Nie mogłem jej odmówić. To przecież moja matka.
— A to jest mój dom, Piotrze — powiedziała Katarzyna bardzo cicho. — Przez pięć lat nie brałam urlopu. Z każdej wypłaty odkładałam pieniądze. Sama malowałam, sadziłam, wybierałam meble. A ty po prostu przywiozłeś tutaj swoją matkę i nawet mnie nie uprzedziłeś.
— Kaśka, tylko nie zaczynaj — skrzywił się. — To zaledwie kilka miesięcy. Lato szybko minie. Mama odpocznie w ciszy i nikomu nie będzie przeszkadzała.
Katarzyna długo patrzyła na męża, wciąż licząc, że dostrzeże na jego twarzy choć cień zrozumienia.
Ale Piotr zdążył już opuścić wzrok na ekran telefonu.
— Dobrze — powiedziała. — Kilka miesięcy. Ale naprawdę tylko kilka. I ta rozmowa jeszcze się nie skończyła.
— Oczywiście, porozmawiamy — zgodził się natychmiast z ulgą człowieka, który właśnie uniknął kłopotów.
Katarzyna wróciła do domu.
Teresa zdążyła już poczuć się gospodynią. Przestawiała filiżanki, przesuwała chlebak i z wyraźną dezaprobatą oglądała zawartość lodówki.
— Kasiu, macie tylko jeden czajnik? — zapytała, nawet się nie odwracając. — I po co kupujesz mleko z tak małą zawartością tłuszczu? Takiego nie pijam. Jutro kup porządne.
— Pani Tereso, zdążyła się pani już urządzić? — Katarzyna zmusiła się do uśmiechu. — Pomóc rozpakować rzeczy?
— Sama sobie poradzę — ucięła teściowa. — Lepiej zajmij się kolacją. Piotr z pewnością jest głodny. I pozamykaj okna, bo tu strasznie wieje. Przy moim zdrowiu nie wytrzymam w takim przeciągu nawet trzech dni.
Katarzyna bez słowa zamknęła jedno okno.
Potem drugie.
Na końcu trzecie.
Oliwkowe zasłony przestały falować.
Pokój już nie oddychał.
Katarzyna również.
Minął rok.
A dokładniej trzynaście miesięcy i dziewięć dni. Katarzyna prowadziła dokładny rachunek.
Obiecane „parę miesięcy do jesieni” zamieniło się w niekończącą próbę, której końca nie było widać.
Pewnego piątkowego wieczoru Katarzyna przyjechała do domku i znieruchomiała na progu salonu.
Jej lniane zasłony zniknęły.
W oknach wisiały teraz tanie syntetyczne firany z ogromnymi bordowymi piwoniami. Teresa wypatrzyła je w jakimś katalogu wysyłkowym, zamówiła, a potem powiesiła pod nieobecność synowej.
— Piotrze — Katarzyna stanęła w drzwiach salonu. — Gdzie są moje zasłony?
— Które? — mąż nawet nie oderwał wzroku od telefonu.
— Te oliwkowe. Lniane. Włoskie. Czekałam na nie dwa miesiące i zapłaciłam prawie tyle, co za połowę kuchennych mebli.
— A, tamte. Mama stwierdziła, że są ponure. Powiedziała, że ten kolor działa na nią przygnębiająco, więc powiesiła swoje. Moim zdaniem nie wyglądają najgorzej.
— Nie najgorzej? — głos Katarzyny wyraźnie się podniósł. — Ona zdjęła moje drogie zasłony, Piotrze!
— Nie wyrzuciła ich. Zaniosła do szopy. Kaśka, nie rób tragedii z kawałka materiału. Mamie było tutaj smutno. Jest starszą osobą.
Katarzyna wyszła do ogrodu.
W miejscu ozdobnej rabaty, o którą dbała przez kilka lat, rosły teraz cebula i czosnek. Kamienie odsunięto pod płot, jałowiec wykopano, a tymianek zniknął. Ziemię przekopano brutalnie, bez najmniejszej troski.
Krzewy róż, które Katarzyna pielęgnowała przez trzy lata, zostały ścięte niemal przy samej ziemi.
Powoli opadła na ławkę.
Nie zapłakała.
Łzy skończyły jej się kilka miesięcy wcześniej.
— Katarzyna! — głos teściowej przeciął ciszę. — Gdzie ty się podziewasz? Czekam już godzinę! Kto pozmywa naczynia? I zupę trzeba poprawić, bo znowu jest przesolona!
— Dzisiaj nie gotowałam zupy — odpowiedziała spokojnie, wchodząc do kuchni.
— No właśnie! Nawet jej nie ugotowałaś! Przyjeżdżasz, kiedy ci się podoba, jedzenia nie ma, porządku nie ma. Co z ciebie za gospodyni?
— To jest mój dom — powiedziała Katarzyna, tym razem bez drżenia w głosie. — Mój.
— Twój? — Teresa parsknęła pogardliwie. — To dom Piotra. A ty jesteś tylko jego żoną. Nie zapominaj, gdzie jest twoje miejsce.
Katarzyna znalazła męża na werandzie.
Oglądał film bez dźwięku, żeby nie denerwować matki.
— Piotrze, musimy porozmawiać. Tym razem naprawdę poważnie.
— Co znowu się stało? — niechętnie zatrzymał nagranie.
— Twoja matka mieszka tu ponad rok. Zniszczyła moją rabatę i róże. Zdjęła moje zasłony. Rozkazuje mi w domu, który własnymi rękami doprowadziłam do porządku. Nie mogę usiąść w swoim fotelu, bo teraz jest uznawany za jej fotel. Nie mogę włączyć muzyki. Nie mogę zaprosić koleżanek. Nie mogę spokojnie wypić kawy, bo natychmiast słyszę wykład o szkodliwości kofeiny. Przestałam czuć się gospodynią. Stałam się służącą.
— Kaśka, wyolbrzymiasz — powiedział Piotr ze zmęczeniem. — Mama jest już w podeszłym wieku. Nie ma łatwo. Wytrzymaj jeszcze trochę.
— Wytrzymaj? — Katarzyna zaśmiała się krótko.
Po raz pierwszy w tym śmiechu zabrzmiało coś zimnego i twardego.
— Powtarzasz mi to od trzynastu miesięcy. „Wytrzymaj, przecież to mama”. Więc wytrzymałam, Piotrze. Bardzo długo. I właśnie zrozumiałam, że popełniłam błąd.
— Co chcesz przez to powiedzieć? — wreszcie odłożył telefon.
— Że nie zamierzam dłużej znosić tej sytuacji — odpowiedziała Katarzyna i wyszła, cicho domykając drzwi. — A skutek raczej ci się nie spodoba.
Piotr wzruszył tylko ramionami i ponownie uruchomił film.
Przywykł do tego, że żona się obrażała.
Jej żal zawsze z czasem mijał.
Przynajmniej dawniej.
Tamtej nocy Katarzyna nie zmrużyła oka.
Leżała w małym pokoju przechodnim, ponieważ przestronną sypialnię od dawna zajmowała teściowa, i patrzyła w sufit.
Gniew, który narastał w niej przez ponad rok, przestał wrzeć.
Zastygł.
Zmienił się w przejrzysty, lodowaty spokój i ułożył w całkowicie jasny plan.
Katarzyna sięgnęła po telefon i zadzwoniła do siostry.
— Monika, nie śpisz? Potrzebuję twojej pomocy. Tylko wysłuchaj mnie do końca i nie przerywaj.
Następny piątek zaczął się zupełnie zwyczajnie.
Piotr przyjechał za miasto wcześniej niż żona. Teresa już rozdawała polecenia: kazała poprawić grządki i wymienić uszczelkę w kranie.
Katarzyna pojawiła się przed południem.
Tyle że nie sama.
Tuż za jej samochodem na podjazd wjechał srebrny bus.
Boczne drzwi odsunęły się i ze środka zaczęli wysiadać ludzie.
Pierwsza pojawiła się Jadwiga, matka Katarzyny. Siedemdziesiąt dwa lata, donośny głos, rumiane policzki i dwie ogromne torby na kółkach.
Za nią wysiadła Monika, siostra Katarzyny.
Chwilę później z busa wyskoczyli jej dziesięcioletni synowie bliźniacy, Kuba i Michał. Natychmiast zaczęli kopać piłkę tuż obok grządek.
Na samym końcu z samochodu zeskoczył niewielki terier o imieniu Figo i od razu oznaczył róg werandy.
Piotr wyszedł na schody.
Otworzył usta.
Zamknął je.
Po chwili spróbował jeszcze raz.
— Kaśka… Co to ma znaczyć?
— A co cię tak dziwi? — żona uśmiechnęła się szeroko, niemal pogodnie. — To moja mama. Ciśnienie jej skacze. Lekarz zalecił świeże powietrze. A to Monika z dziećmi. Mają urlop, więc zamieszkają tutaj przez miesiąc. Dzieciom lepiej biegać na dworze niż siedzieć w dusznym mieszkaniu.
— Jaki miesiąc? — Piotr wyraźnie pobladł. — Katarzyna, ty mówisz poważnie?
— Jak najbardziej. Sam mi kiedyś tłumaczyłeś, że własnej matce nie można odmówić. Pamiętasz? Ja twoje słowa zapamiętałam doskonale.
Jadwiga wchodziła już po schodkach, uważnie oglądając werandę.
— Piotrusiu, dzień dobry! — zawołała głośno. — Ale tu macie pięknie! Kasiu, telewizor jest duży? Wieczorem oglądam swoje programy, bez nich potem nie zasnę.
— Duży, mamo, nie martw się — odpowiedziała Katarzyna, biorąc jedną z toreb. — Chodź, pokażę ci pokoje.
— Kaśka, zaczekaj! — Piotr chwycił żonę za łokieć i odprowadził na bok. Mówił szybko, ściszonym głosem. — Ty w ogóle zdajesz sobie sprawę, co robisz? Mama oszaleje. Już teraz jest tu ciasno, a ty przywiozłaś cały tłum!
— Tłum? — Katarzyna uniosła brew. — To moja rodzina, Piotrze. Kiedyś powiedziałeś mi: „Nie przesadzaj, lato szybko minie”. Więc ty też nie przesadzaj. Możliwe, że mama zostanie nie miesiąc, tylko dwa albo trzy.
— Ale to zupełnie inna sytuacja!
— Na czym polega różnica?
— Bo… bo…
— Bo twoja matka jest święta, a moja już nie?
Piotr zamilkł.
Katarzyna spokojnie uwolniła rękę i weszła do domu.
Pierwszy konflikt wybuchł po dwudziestu minutach.
Teresa wyszła z kuchni i zobaczyła, że w jej ulubionym fotelu siedzi Jadwiga. Rozkładała pasjansa na stoliku, a radio grało bardzo głośno.
— To moje miejsce! — oburzyła się teściowa.
— Pani miejsce? — Jadwiga spojrzała na nią z niewinną miną. — Ma pani akt własności tego fotela? Nie? W takim razie obowiązuje prosta zasada: kto pierwszy usiadł, ten siedzi.
— Piotr! — wrzasnęła Teresa. — Piotr, co tu się dzieje?
— Mamo, to rodzina Katarzyny — wymamrotał, stojąc w drzwiach.
Wyglądał, jakby znalazł się pomiędzy dwoma rozpędzonymi pociągami.
— Jaka rodzina? Niech natychmiast wyjeżdżają! Potrzebuję spokoju, mam ciśnienie!
— Ja również mam ciśnienie — odparła niewzruszenie Jadwiga, nie odrywając wzroku od kart. — Do tego arytmię i chore stawy. Dlatego zostaję w fotelu.
W tej samej chwili za oknem przemknęli bliźniacy.
Za nimi pobiegł Figo.
Za psem przeleciała bryła ziemi wyrzucona z grządki.
— Moje uprawy! — Teresa rzuciła się do okna. — Te chłopaki zadepczą mój czosnek!
— To nie jest pani czosnek — powiedziała Katarzyna, pojawiając się w drzwiach z tacą pełną filiżanek. — To moja ziemia. Kiedyś rosły tu moje róże, dopóki ich pani nie wykopała. Na pani miejscu nie martwiłabym się więc losem czosnku.
— Piotr! — teściowa gwałtownie odwróciła się do syna. — Słyszysz, jakim tonem ona się do mnie odzywa? Pozwalasz żonie tak traktować własną matkę?
— Mamo, uspokój się…
— Nie waż się mnie uspokajać! Natychmiast usuń stąd tych ludzi!
— Piotrze — Katarzyna odstawiła tacę na stół — chcesz wyrzucić moją mamę, siostrę i siostrzeńców? Z tego, co pamiętam, mówiłeś, że starszemu człowiekowi potrzebne jest świeże powietrze, a rodzinie się nie odmawia. Czy może ta zasada dotyczy wyłącznie pani Teresy?
Piotr nie odpowiedział.
Po raz pierwszy od trzynastu miesięcy zobaczył całą sytuację z drugiej strony.
I to, co zobaczył, bardzo mu się nie spodobało.
Wieczorem dom przypominał prawdziwe pobojowisko.
Jadwiga włączyła telewizor niemal na pełną głośność. W studiu trwał hałaśliwy program dyskusyjny, a prowadzący krzyczał tak, że drżały szyby.
Bliźniacy biegali z pokoju do pokoju, przesuwali krzesła i śmiali się na cały głos.
Figo znalazł grządkę z cebulą i z ogromnym zapałem zaczął kopać dołki, rozrzucając cebulki na wszystkie strony.
Monika zajęła kuchnię, przygotowywała kolację dla całej gromady i fałszując, lecz z energią, nuciła popularny przebój.
Teresa zamknęła się w „swoim” pokoju, czyli w sypialni, która dawniej należała do Katarzyny.
Nie wyszła stamtąd aż do rana.
Ściany w domku były jednak cienkie, a chłopcy przestali biegać dopiero przed północą.
Następnego dnia napięcie jeszcze wzrosło.
Jadwiga przeszła do otwartego ataku.
— Pani Tereso, co to za zasłony? — zapytała przy śniadaniu, które przygotowała samodzielnie, nie pytając nikogo o zgodę. — Te piwonie są ogromne jak dekoracje w gminnym domu kultury. U Kasi wcześniej wisiały przepiękne lniane zasłony w szlachetnym kolorze. A pani powiesiła ten poliester. Wygląda strasznie tanio.
— Nikt pani nie pytał o zdanie! — warknęła Teresa.
— Katarzyny też nikt nie pytał, kiedy zdejmowano jej rzeczy — zauważyła spokojnie Jadwiga. — Teraz przynajmniej jest sprawiedliwie.
— Piotr! — rozległ się znajomy krzyk.
— Mamo, nic nie mogę zrobić — odpowiedział znużonym głosem.
Na twarzy Piotra malował się wyraz człowieka stojącego w samym środku klęski żywiołowej.
— Jak to nic nie możesz? Jesteś mężczyzną czy kim?
— Jest tym mężczyzną, który przez ponad rok mówił żonie: „Wytrzymaj” — wtrąciła Katarzyna, smarując kromkę masłem. — Teraz pani też musi trochę wytrzymać. Przecież to rodzina. Rodzinie się nie odmawia. Prawda, Piotrze?
Mąż upuścił widelec i bez słowa odszedł od stołu.
Piątego dnia Teresa spróbowała odzyskać kontrolę.
— Katarzyna! Powiedz swojej matce, żeby nie używała moich naczyń! Psa trzeba przywiązać! A dzieci niech siedzą w jednym pokoju!
Katarzyna podeszła do teściowej i zatrzymała się tuż przed nią.
Mówiła spokojnie, nawet z uśmiechem, lecz właśnie ten uśmiech budził największy niepokój.
— Pani Tereso, przez trzynaście miesięcy rozporządzała się pani w moim domu. Zdjęła pani moje zasłony. Zniszczyła kwiaty, które pielęgnowałam latami. Zajęła naszą sypialnię. Nie pozwalała mi pani usiąść we własnym fotelu. W mojej kuchni nazywała mnie pani kiepską gospodynią. Trwało to trzynaście miesięcy. A teraz nagle zrobiło się pani niewygodnie? To naprawdę zdumiewające. Naprawdę nie rozumie pani, co się dzieje?
— Zrobiłaś to specjalnie! — twarz Teresy poczerwieniała.
— Specjalnie? Ależ skąd. Po prostu troszczę się o własną matkę. Dokładnie tak samo, jak Piotr troszczył się o swoją. Wszystko jest uczciwe. A przecież nie zaprosiłam jeszcze wujka z żoną.
— Piotr! — wrzask poniósł się po całej działce.
Mąż pojawił się minutę później.
W ciągu pięciu dni postarzał się jakby o dziesięć lat.
— Kaśka, porozmawiajmy — powiedział. — Spokojnie. Bez tego całego przedstawienia.
— Dobrze — zgodziła się. — Przez trzynaście miesięcy próbowałam rozmawiać z tobą spokojnie. Za każdym razem odpowiadałeś: „Wytrzymaj”. Co się teraz zmieniło?
— Wszystko — Piotr ciężko usiadł na schodku. — Teraz rozumiem. Myliłem się. Nie powinienem był…
— Czego dokładnie nie powinieneś był robić? — zapytała Katarzyna. — Przywozić matki bez mojej zgody? Pozwalać jej niszczyć to, co tworzyłam latami? Udawać, że nic się nie dzieje? Czy za każdym razem żądać ode mnie cierpliwości, kiedy prosiłam cię o pomoc? Czego konkretnie, Piotrze?
— Wszystkiego — zakrył twarz dłońmi. — To wszystko było niewłaściwe.
— Dobrze — Katarzyna usiadła obok niego. — W takim razie napraw to. Sam. Nie przerzucaj tego na mnie. To twoja matka i to ty przywiozłeś ją tutaj za moimi plecami. Ty więc musisz ją stąd zabrać. Najlepiej jak najszybciej.
Dziesiątego dnia Teresa pojawiła się przy śniadaniu ze spakowaną walizką.
Miała zaciśnięte usta, a jej twarz była ciemniejsza niż burzowa chmura.
Jadwiga siedziała w fotelu i spokojnie piła herbatę, wyglądając jak człowiek, który właśnie odniósł decydujące zwycięstwo.
— Piotr, odwieź mnie do domu — powiedziała Teresa głucho. — Nie da się tu dłużej wytrzymać. To nie domek letniskowy, tylko dom wariatów.
— Mamo, może jeszcze poczekasz…
— Powiedziałam: odwieź mnie. Natychmiast!
Piotr spojrzał na żonę.
Katarzyna siedziała na werandzie z filiżanką kawy i patrzyła na puste miejsce, w którym kiedyś kwitły róże.
Jej twarz pozostawała zupełnie spokojna.
— Dobrze, mamo. Spakuj resztę rzeczy.
Samochód Piotra wyjechał za bramę.
Gdy tylko zniknął za zakrętem, Monika mrugnęła do siostry i klasnęła w dłonie.
— No dobrze, operacja „Wielka Przeprowadzka” oficjalnie zakończona?
— Zakończona — Katarzyna mocno ją objęła. — Dziękuję. Tobie i mamie.
Jadwiga wstała z fotela i odstawiła filiżankę.
— Córeczko, dla ciebie siedziałabym tu jeszcze tydzień, ale dobrze, że nie było potrzeby. Chłopcy, zbieramy się! Babcia wraca do siebie!
Bliźniacy w jednej chwili przestali hałasować i zaczęli składać swoje rzeczy.
Figo, jakby również zrozumiał polecenie, położył się na legowisku i ucichł.
Monika już wynosiła torby do busa.
— Jak zdołałaś zmusić chłopców do takiego zachowania? — zapytała Katarzyna. — Przez dziesięć dni pędzili przez dom jak huragan.
— Zmusić? — siostra roześmiała się. — Dla nich to było prawdziwe przedstawienie. Obiecałam podwójną porcję lodów temu, kto będzie głośniejszy i bardziej przekonujący. Powinnaś była widzieć, jak bardzo się starali.
— Urodzeni aktorzy — Katarzyna pokręciła głową. — Nasza rodzina to jeden wielki teatr.
— Myślałaś, że zostawimy cię z tym samą? — matka podeszła i ujęła córkę za rękę. — Kiedy zadzwoniłaś w nocy i wszystko opowiedziałaś, chciałam przyjechać od razu. Trzynaście miesięcy, Kasiu. Dlaczego milczałaś tak długo?
— Miałam nadzieję, że Piotr sam zrozumie — odpowiedziała cicho. — Że pewnego dnia zobaczy, jak zachowuje się jego matka, i stanie po mojej stronie. W końcu jest moim mężem.
— Mężczyźni potrafią być zdumiewająco ślepi — westchnęła Jadwiga. — Ale zrobiłaś dobrze. Nie urządzałaś bezsensownych awantur. Pozwoliłaś mu po prostu poczuć na własnej skórze to, co sama czułaś przez tak długi czas.
Dwie godziny później bus odjechał.
Katarzyna została w domu sama.
Zdjęła syntetyczne firany w piwonie, starannie je złożyła i schowała do torby.
Potem poszła do szopy i odnalazła swoje oliwkowe zasłony.
Były zakurzone, ale całe.
Wyprała je, wysuszyła na świeżym powietrzu i ponownie zawiesiła w oknach.
Pokój ożył.
Znów zaczął oddychać.
Piotr wrócił pod wieczór.
Wszedł do salonu, zatrzymał się w progu i przez dłuższą chwilę patrzył na poruszające się zasłony.
Potem usiadł na kanapie.
— Kaśka — odezwał się cicho. Głos miał inny niż zwykle. Bez irytacji i bez odruchowej obrony. — Muszę ci się do czegoś przyznać.
— Słucham.
— Kiedy odwoziłem mamę do miasta, przypadkiem powiedziała o jedno zdanie za dużo.
— O czym?
— Przez cały ten czas wynajmowała swoje mieszkanie.
Katarzyna powoli odwróciła się do męża.
— Co takiego?
— Dwa dni po przeprowadzce tutaj znalazła lokatorów. Płacili jej dwa i pół tysiąca złotych miesięcznie, gotówką. Mama odkładała wszystko na konto oszczędnościowe.
Katarzyna przez kilka sekund stała nieruchomo.
Potem usiadła bardzo powoli.
— Powtórz.
— Przez ponad rok wynajmowała swoje mieszkanie. Nie potrzebowała świeżego powietrza. Chciała po prostu zarabiać. Tutaj miała darmowy dach nad głową, jedzenie i ciebie, która gotowała, prała oraz sprzątała.
W domu zapadła taka cisza, że zza okna było słychać cykanie świerszczy.
— I dowiedziałeś się o tym dopiero dzisiaj? — zapytała Katarzyna.
— Sama się wygadała w samochodzie. Narzekała na twoją mamę i nagle powiedziała: „Przez tę Jadwigę moi lokatorzy zaraz się wyprowadzą, a nowych już nie znajdę”. Zatrzymałem samochód i zacząłem pytać. Najpierw wszystkiemu zaprzeczała, później się przyznała.
— Trzydzieści dwa i pół tysiąca — obliczyła natychmiast Katarzyna. — Trzynaście miesięcy po dwa i pół tysiąca. Czyli na pobycie w naszym domu zarobiła ponad trzydzieści tysięcy.
— Kaśka…
— Nie mów do mnie „Kaśka” takim tonem — spojrzała mu prosto w oczy. — Przywiozłeś tutaj osobę, która nas wykorzystywała. Przede wszystkim mnie. Moją pracę, mój dom i moją cierpliwość. A potem przez ponad rok kazałeś mi milczeć.
— Nic o tym nie wiedziałem.
— Nie chciałeś wiedzieć, Piotrze. To nie jest to samo.
Mąż nie odpowiedział.
Katarzyna podeszła do okna i przesunęła palcami po miękkim lnie.
Tkanina nadal była chłodna i delikatna, dokładnie taka jak trzynaście miesięcy wcześniej.
— Zadzwonię do matki — powiedział Piotr. — Powiem jej, że już wszystko wiemy. I że…
— Że ma oddać pieniądze — dokończyła Katarzyna. — Całe trzydzieści dwa i pół tysiąca. Za każdy miesiąc, w którym mieszkała tutaj za darmo, kiedy ja dla niej gotowałam, sprzątałam i słuchałam, że jestem beznadziejną gospodynią.
— Dobrowolnie ich nie odda.
— Odda — odparła spokojnie Katarzyna. — Bo inaczej o tej historii dowiedzą się twój brat, jego żona, wszyscy sąsiedzi i każda koleżanka pani Teresy w mediach społecznościowych. A własną opinię twoja matka ceni nawet bardziej niż pieniądze.
— Bardzo się zmieniłaś — powiedział Piotr.
— Nie. Nadal jestem tą samą osobą. Po prostu już nie zamierzam wszystkiego znosić. Nie myl tych dwóch rzeczy.
Katarzyna szeroko otworzyła okno.
Do pokoju wpadło chłodne nocne powietrze.
Oliwkowe zasłony znów się poruszyły — lekko i swobodnie.
Tak, jak powinny poruszać się od samego początku.
Trzy dni później na konto Katarzyny wpłynęło trzydzieści dwa i pół tysiąca złotych.
Cała suma, co do grosza.
Teresa zrobiła przelew w milczeniu. Nie zadzwoniła, nie napisała i nie próbowała się tłumaczyć.
Do tego czasu Jadwiga zdążyła zupełnie przypadkiem opowiedzieć przy herbacie kilku znajomym historię o przedsiębiorczej emerytce, która wynajmowała własne mieszkanie, a sama przez ponad rok mieszkała za darmo u synowej.
Oczywiście nie wymieniła żadnych nazwisk.
Ale wszyscy i tak zrozumieli, o kogo chodzi.
Katarzyna posadziła róże od nowa.
Na początku jesieni na młodych krzewach pojawiły się pierwsze kwiaty.
