Kiedy mój mąż oznajmił: „Żadnych dyskusji”, posłuchałam. Przestałam się z nim zgadzać w myślach, bez słowa sprzeciwu. Właśnie wtedy wszystko się rozpoczęło.
Maksym wkroczył do kuchni z miną kogoś, kto dopiero co osobiście ułożył pokój między zwaśnionymi galaktykami, chociaż w rzeczywistości kupił jedynie chleb i karton mleka. Jego postawa przybrała niemal posągową, wręcz gipsową sztywność. Od tygodnia, gdy mianowano go „tymczasowym zastępcą naczelnika działu”, mój mąż nie chodził zwyczajnie — on kroczył.
— Olu — wymówił z uroczystą powagą, lustrując moją kolację, pieczonego pstrąga, wzrokiem surowego inspektora. — Jestem dziś straszliwie wyczerpany. Podejmowałem kluczowe decyzje strategiczne. Dlatego ustalmy: w domu musi panować absolutna cisza i pełna akceptacja. Nie zamierzam się spierać. Chcę, abyś po prostu przyjmowała moje zdanie. Mój umysł potrzebuje spokoju od „oporu materii”.
Zastygłam z widelcem w dłoni. Było to posunięcie nadzwyczaj odważne. Nad wyraz świeże. Biorąc pod uwagę fakt, że mieszkanie należy do mnie, a moja pensja analityka finansowego sprawia, że inflacja jest dla nas jedynie pojęciem z wiadomości, oświadczenie to brzmiało, jakby chomik zażądał od kota oddzielnej sypialni.
— Czyli pragniesz, abym stała się twoim echem? — dopytałam, czując, jak budzi się we mnie ten szlachetny drapieżnik, którego cenią koledzy w biurze, a którego panicznie obawia się moja teściowa.
— Chcę, abyś uznała mój autorytet — stwierdził Maksym patetycznie, poprawiając krawat, który nie wiedzieć czemu założył specjalnie na kolację. — Mężczyzna to wektor. Kobieta to otoczenie. Nie należy zakrzywiać mojego wektora, Olgo.
Spojrzałam na niego uważnie. W jego oczach płonęła święta, niczym niezmącona pewność siebie, typowa dla ludzi, którzy decydują się przebiec przez autostradę w miejscu niedozwolonym.
— Dobrze, kochanie — uśmiechnęłam się, odkrawając kawałek ryby. — Żadnych sporów. Tylko zgoda.
W tym momencie rozpoczęła się moja ulubiona gra pod tytułem: „Uważaj na swoje pragnienia, bo mają tendencję do spełniania się z dosłowną precyzją”.
Pierwszy akt tego spektaklu miał miejsce w sobotę. Maksym przygotowywał się na korporacyjny wyjazd integracyjny — wydarzenie, które on z dumą nazywał „szczytem liderów”, a ja „wywozem biurowego planktonu na grilla”. Kręcił się przed lustrem w nowych spodniach, które nabył samodzielnie, bez konsultacji ze mną. Spodnie miały modny, jak mu się wydawało, musztardowy kolor, ale leżały na nim tak, jakby uszyto je dla kangura oczekującego potomstwa. W okolicach bioder materiał zwisał pustką, natomiast łydki były opięte niczym parówki w folii.
— I jak? — zapytał, wypinając dumnie pierś. — Stylowo? Podkreśla mój status lidera?
Zazwyczaj delikatnie zasugerowałabym, że w tych portkach jego status przypomina raczej animatora w cyrku objazdowym. Ale przecież dałam słowo.
— Bez wątpienia, Maksymie — przytaknęłam, nie odrywając wzroku od lektury. — Bardzo odważnie. Wszyscy od razu zrozumieją, kto tu jest samcem alfa. Ten kolor i fason… one wręcz krzyczą o twojej silnej indywidualności.
Maksym rozkwitł z dumy.
— Widzisz! A dawniej zaczęłabyś marudzić: „zdejmij to, nie rób wstydu”… Uczysz się, żono!
Wyszedł, dumny jak paw. Wrócił wieczorem wściekły, purpurowy na twarzy i z jakiegoś powodu w dżinsach kolegi. Okazało się, że podczas aktywnego konkursu „Przeciąganie liny sukcesu” musztardowe arcydzieło pękło na szwie z odgłosem, jakby rozdarto żagiel nadziei.
— Dlaczego mi nie powiedziałaś, że są za ciasne w… strategicznie ważnych miejscach?! — wrzeszczał, rzucając resztki luksusu w kąt pokoju.
— Kochanie, przecież sam mówiłeś, że idealnie podkreślają status. Nie spierałam się. Widocznie twój status okazał się zbyt wielki dla tej konkretnej tkaniny.
Prawdziwy dramat rozegrał się jednak, gdy do akcji wkroczyła ciężka artyleria — Zinaida Pietrowna, matka „wektora”. Przyjechała z wizytą kontrolną, a Maksym, uskrzydlony moją uległością, uznał, że teraz wolno mu już wszystko. Siedzieliśmy przy stole. Zinaida Pietrowna, kobieta z fryzurą typu „pudel mojej mamy” i spojrzeniem prokuratora, lustrowała mój salon.
— Oleńko, firanki masz jakieś ponure — oświadczyła, przeżuwając mój wypiek. — I kurz na karniszu. U dobrej gospodyni kurz nie leży, on się wręcz… boi położyć! Maksymkowi potrzeba przytulności, a u ciebie jest jak w biurze.
Maksym, czując wsparcie na tyłach, przytaknął ochoczo:
— Tak, Olu. Mama ma rację. Za dużo pracujesz, a dom jest zaniedbany. Powinnaś zrewidować swoje priorytety. Może przejdziesz na pół etatu? Pieniędzy nam wystarczy, przecież jestem teraz na kierowniczym stanowisku.
To było doprawdy zabawne. Jego „kierowniczy dodatek” pokrywał co najwyżej koszty jego paliwa i lunchów. Ale pamiętałam: ja się nie kłócę.
— Ma pani absolutną rację, Zinaido Pietrowno — odpowiedziałam pokornie. — I ty, Maksymie, też masz rację. Rzeczywiście zbyt wiele czasu poświęcam na karierę. Firanki to przecież twarz kobiety.
— Otóż to! — ucieszyła się teściowa. — Mądrzejesz w oczach.