— Dlatego też — kontynuowałam — podjęłam decyzję o zwolnieniu ekipy sprzątającej.
Zapadła cisza. Zinaida Pietrowna przestała żuć.
— Jakiej ekipy? — zmarszczył brwi Maksym.
— No, tej pani, która przychodzi dwa razy w tygodniu i sprząta całe mieszkanie, gdy my jesteśmy w pracy. Sam mówiłeś, że musimy oszczędzać, by sprostać twojemu statusowi gospodarza. A mama twierdzi, że przytulność żona winna tworzyć własnymi rękami. Zgadzam się z tym. Zwalniam pomoc. Będę sprzątać sama. W weekendy.
— A… w dni powszednie? — ostrożnie zapytał mąż.
— A w dni powszednie, drogi mężu, będziemy rozkoszować się naturalnym biegiem entropii. Przecież nie chcesz, bym przemęczała się po powrocie z biura?
Kolejne dwa tygodnie stały się dla Maksyma piekłem codziennego realizmu. Wracałam z pracy, uśmiechałam się i kładłam z książką. Naczynia rosły w stosy. Kurz, który wcześniej znikał dzięki wróżce czystości, teraz dumnie zalegał na wszystkich powierzchniach niczym śnieg na Syberii. Koszule Maksyma, które zazwyczaj były idealnie wyprasowane, wisiały teraz jako smutne, pogniecione upiory w szafie.
— Olu, nie mam ani jednej czystej koszuli! — wybuchnął w pewien wtorek rano.
— Wiem, kochanie. Ale wczoraj wybierałam nowe firany, zgodnie z radą mamy. Cały wieczór przeglądałam katalogi. Na prasowanie nie starczyło mi już sił. Ale przecież jesteś liderem, możesz wydelegować prasowanie samemu sobie.
Maksym chwycił żelazko, oparzył sobie palec, wypalił dziurę w rękawie i przeklinając pod nosem, włożył stary sweter. Wyglądał jak człowiek, który próbował walczyć z systemem, lecz system okazał się wyposażony w gruby pancerz.
Finał tej tragikomedii nastąpił, gdy Maksym postanowił zorganizować „kolację biznesową” w domu. Miał nas odwiedzić sam Wiktor Lwowicz — prawdziwy naczelnik działu, którego miejsce tymczasowo grzał Maksym, oraz kilku ważnych współpracowników.
— Olu, to moja wielka szansa — nerwowo biegał mąż po kuchni. — Muszę pokazać, że mam solidne zaplecze. Że jestem głową rodziny, którą darzy się szacunkiem. Słuchaj więc: na stole ma być bogato, ale… tradycyjnie. Bez tych twoich wynalazków typu sushi czy carpaccio. Prawdziwi mężczyźni kochają mięso. I co najważniejsze: nie wcinaj się w męskie rozmowy. Po prostu podawaj do stołu, uśmiechaj się i milcz. Twoja opinia na temat logistyki nikogo nie interesuje. Zrozumiałaś?
— Zrozumiałam — odparłam łagodnie. — Bogato, tradycyjnie i mam milczeć.
— I załóż coś… kobiecego.
— Jak sobie życzysz, drogi mężu.
Do wieczora przygotowałam się nadzwyczaj starannie. Założyłam kwiecisty szlafrok z falbanami — prezent od Zinaidy Pietrowny, który trzymałam na specjalną okazję. Na głowie stworzyłam konstrukcję będącą czymś pomiędzy ptasim gniazdem a wieżą Babel. Na stół podałam galaretę (kupioną w tanim garmażu, drżącą niczym sam Maksym przed szefem), górę gotowanych ziemniaków i ogromną, tłustą pieczoną nogę wieprzową, która wyglądała tak, jakby świnka zmarła śmiercią naturalną z powodu otyłości. Żadnych subtelności. Żadnych serwetek w ozdobnych pierścieniach. „Tradycyjnie”, wedle zamówienia.
Goście przybyli. Wiktor Lwowicz, inteligentny mężczyzna w okularach, z wyraźnym zdumieniem spojrzał na mój strój, lecz dyplomatycznie milczał. Maksym poczerwieniał tak gwałtownie, że zaczął zlewać się z bordową tapetą.
— Zapraszam do stołu, goście kochani! — zaśpiewałam z manierą wiejskiej swatki.
Kolacja się zaczęła. Maksym usiłował prowadzić światłą konwersację, ale napięcie wisiało w powietrzu niczym ciężki topór. Plótł jakieś bzdury o „optymalizacji przepływów poprzez redystrybucję roboczogodzin”, używając terminów, których znaczenia ewidentnie nie pojmował.
— Maksymie, wybaczy pan — łagodnie przerwał mu Wiktor Lwowicz. — Ale jeśli dokonamy redystrybucji tak, jak pan sugeruje, stracimy kontrakt z Chinami. Pani Olgo, a pani co o tym sądzi? Słyszałem, że jest pani głównym analitykiem w „Global Finance”?
To był moment prawdy. Maksym zamarł. Jego oczy miotały błyskawice: „Milcz!”. Uśmiechnęłam się szeroko i z oddaniem spojrzałam na małżonka.
— Ach, panie Wiktorze, no co też pan! — machnęłam ręką, dzwoniąc bransoletkami. — Skąd ja mogłabym wiedzieć? U nas w rodzinie wszystkimi mądrymi sprawami zarządza Maksymek. On jest przecież wektorem! A ja to tylko otoczenie. Moim zadaniem jest ziemniaczki gotować i męża słuchać. Zabronił mi zgłębiać takie trudne tematy, mówi, że od tego kobietom psuje się cera.
Wiktor Lwowicz zakrztusił się ziemniakiem. Koledzy wymienili znaczące spojrzenia. Maksym pobladł. Po jego czole spłynęła kropla potu.
— Nie, no naprawdę — kontynuowałam, wchodząc w rolę. — Maksym twierdzi, że jego decyzje to poziom milionowych zysków. Gdzie mi tam do niego z moimi skromnymi raportami. A tak przy okazji, Maksymie, opowiedz panu dyrektorowi, jak to proponowałeś zastąpienie całego oprogramowania przez… jak ty to nazwałeś? „Excel w chmurze”?
To był strzał prosto w serce. Pomysł z Excelem był najbardziej kompromitującą inicjatywą Maksyma, z której śmiało się całe biuro, ale w domu przedstawiał go jako genialny przełom.