Torba z rzeczami męża stała przy drzwiach już od kilku dni. Kiedy tamtego wieczoru Angelika wróciła z pracy, zobaczyła, że Siergiej krąży po mieszkaniu jak oszalały i wpycha swoje ubrania do kolejnego plecaka. Poprzedniego dnia znów się pokłócili, a ona powiedziała wyraźnie, że kiedy wróci, nie chce go już zastać w domu.
— Aniołku, daj trochę pieniędzy, jutro na pewno coś znajdę — powtarzał od tygodni jak nakręcony.
A potem i tak wracał po północy, przesiąknięty alkoholem i obcymi kobiecymi perfumami.
Siergiej był od Angeliki młodszy o osiem lat, a jednak jakoś zdołał wkraść się do jej serca tak głęboko, że wyparł z niego człowieka, którego nosiła tam od dawnych, szkolnych czasów. To on namówił ją na ślub. Wiedziała przecież, że z tego małżeństwa nic dobrego nie będzie, ale samotność też potrafiła wyssać z człowieka wszystkie siły, a ten, na którego czekała całe życie, dawno zniknął z jej horyzontu.
Gdy zobaczyła, że mąż nadal jest w mieszkaniu, odezwała się chłodno:
— Składam pozew o rozwód. Masz pięć minut, żeby zniknąć.
Sierioża spojrzał na nią spode łba i syknął:
— Rozwód? To rozwód.
Rzucił się do sypialni z plecakiem, w pośpiechu napchał do niego rzeczy, a kiedy wybiegł na korytarz, zadzwonił mu telefon.
Rozmawiał z kimś ostro, coraz głośniej i bardziej nerwowo. Po chwili zerwał z wieszaka skórzaną kurtkę, narzucił ją na siebie jeszcze w biegu i wypadł na klatkę schodową, zostawiając torbę na podłodze.
Patrząc na porzucone rzeczy, Angelika pomyślała, że zrobił to specjalnie. Pewnie chciał mieć pretekst, żeby wrócić, błagać o wybaczenie i po raz setny obiecywać poprawę. Tyle że tym razem niczego już nie zamierzała mu wybaczać. Skończyła się litość. Skończyła się cierpliwość. Tylko że on nie wracał. Ani następnego dnia, ani później.
Kiedy miała już dość patrzenia na tę torbę, będącą niemal szyderczym znakiem zmarnowanych lat, sama do niego zadzwoniła i kazała natychmiast zabrać swoje rzeczy.
— To graty, niech sobie leżą — uciął lodowato. — Moja ukochana nie pozwala mi nawet zbliżać się do twoich drzwi. I tak, żebyś wiedziała, to ja już złożyłem pozew. Zamierzam się ożenić z inną. Ona jest w ciąży. Rozumiesz? Myślałaś, że naprawdę byłaś mi potrzebna? Owszem, utrzymywałaś mnie, dzięki za to. Ale teraz mam inną — młodszą i milszą. Z tym śmieciem zrób, co chcesz. Wyrzuć, oddaj komuś, jestem pewien, że chętnych do życia z tobą nie zabraknie… dla pieniędzy. I więcej do mnie nie dzwoń. Nigdy!
Każde jego słowo spadało na nią jak policzek. Od początku wiedziała, że nie powinna wiązać się z kimś tak dużo młodszym, ale uległa jego namowom, przysięgom, pięknym obietnicom.
Chwyciła torbę, narzuciła płaszcz i zbiegła na podwórko. Z całej siły cisnęła ją do kontenera na śmieci.
— Koniec! Dosyć!
Ocierając łzy, wróciła do mieszkania, wzięła prysznic i włączyła komedię.
— Tak jest lepiej! — powiedziała głośno sama do siebie i postanowiła, że od tej chwili będzie żyć wyłącznie dla siebie. Przeszłość zostanie tam, gdzie jej miejsce — w przeszłości.
Minęło kilka dni. W firmie, którą Angelika niedawno wykupiła, szykowano firmowy wieczór. Przygotowywała się do niego starannie: zamówiła przemówienie u specjalistów, odebrała z atelier surową, ale elegancką suknię, a potem otworzyła szkatułkę, żeby dobrać biżuterię.
Serce najpierw jej zamarło, a potem zaczęło tłuc się jak oszalałe. Angelika chwyciła się za pierś i z przerażeniem spojrzała do środka. Pusto. Zniknęło wszystko. Nie było nawet paszportu, który kilka tygodni wcześniej schowała tam dla bezpieczeństwa.
Wypiła dwa pełne szklanki wody i wykręciła numer byłego męża. Odrzucił połączenie. Potem jego telefon stał się nieosiągalny. Nie tracąc ani chwili, zgłosiła sprawę na policję.
Po kilku dniach wezwano ją na komisariat. Siedział tam Siergiej i ze spuszczonym wzrokiem tłumaczył, że rzeczywiście wysypał zawartość szkatułki do torby ze swoimi rzeczami. Chciał ją ponoć „nauczyć rozumu” za wypominanie mu bezrobocia. A torbę zostawił przypadkiem, bo rozproszył go telefon od kochanki, która oznajmiła mu, że jest w ciąży.
Angelika popędziła pod śmietniki, ale było już za późno. Kontenery były prawie puste.
W rozpaczy zadzwoniła do firmy wywożącej odpady i dowiedziała się, na jakie wysypisko trafiły śmieci.
— Proszę pani, tam mieszkają bezdomni — wyjaśniła dyspozytorka. — Jeśli było w torbie coś wartościowego, to raczej już to znaleźli.
— Oni wszystko sprawdzają od razu — dodała po chwili.
Angelika rozumiała, że takiej torby nikt nie zignorowałby nawet przez minutę. Na sercu zrobiło jej się jeszcze ciężej.
Siedziała długo przy oknie i patrzyła, jak zapada wieczór. Myślała, czy nie pojechać tam sama, nie porozmawiać z bezdomnymi, nie obiecać nagrody i nie poprosić choćby o zwrot paszportu i tych rzeczy, które miały dla niej największą wartość. Kiedy nagle zadzwonił dzwonek do drzwi, drgnęła i nawet nie zaglądając przez wizjer, od razu otworzyła.
Na progu stał chłopiec z trzeciego piętra. W rękach trzymał tę samą torbę.
— Dobry wieczór, ciociu Angeliko! To dla pani przekazali! — oznajmił z dumą.
— Kto? — zapytała drżącym głosem.
— Jakiś bezdomny — wzruszył ramionami chłopiec i już po chwili zbiegł po schodach.
Angelika wysypała wszystko na podłogę. Było tam dosłownie wszystko. Nic nie zginęło. Paszport także leżał między rzeczami.
Z ulgą schowała swoje skarby z powrotem, a męski bałagan znów zapakowała do torby. Potem nalała sobie gorącej herbaty i usiadła przy oknie.
Bardzo chciała podziękować człowiekowi, który oddał jej wszystko i nie zażądał niczego w zamian. Nazajutrz wypytała chłopca.
— Wania, nie wiesz, gdzie można znaleźć tego człowieka? No… tego bezdomnego?
— Mieszka za instytutem, w starej budce — odpowiedział radośnie.
Angelika nie zwlekała. Długo stała pod drzwiami, zanim w końcu zapukała.
Drzwi otworzyły się niemal od razu. Na progu stanął mężczyzna w starym, ale czystym ubraniu.
— Wejdź — powiedział ochryple.
W środku stała prycza, stół, a w kącie cicho trzaskała żeliwna koza.
— Napijesz się herbaty? — zapytał.
— Napiję się — odparła, nie chcąc go urazić odmową.
Wzięła od niego kubek i uważnie spojrzała mu w twarz.
— Chodziliśmy razem do szkoły… Ty… Maksym? — wyszeptała, czując, jak ściska ją w piersi.
— Tak, to ja — skinął głową, opuszczając wzrok. — Ten, na którego czekałaś. Ten, który zniknął.
Przez dłuższą chwilę siedzieli bez słowa i tylko słuchali, jak deszcz uderza o dach. Potem powiedział cicho:
— Wróciłem wtedy… Dowiedziałem się, że wyszłaś za mąż. Pomyślałem, że nie mam prawa ci przeszkadzać.
Angelika zamknęła oczy. Przemknęło przez nią wszystko naraz — ból, samotność i te wszystkie puste lata.
— Ty mi nie przeszkadzałeś — szepnęła. — Ciebie mi po prostu brakowało.
Za oknem gęstniał zmierzch. A w jej sercu po raz pierwszy od bardzo dawna zrobiło się jasno.
