Do mieszkania matki dotarł w dwadzieścia minut. Wpadł do klatki, nie czekał na windę i prawie biegiem wbiegł na czwarte piętro. Nacisnął dzwonek, a potem zaczął walić pięścią w drzwi.
Krystyna otworzyła z niezadowoloną miną:
— Co się stało? Czemu tak łomoczesz?
— Mamo, oddaj kożuszkę! — wyrzucił z siebie od razu.
— Jaką znowu kożuszkę?
— Tę, którą wczoraj ci przyniosłem! Magdy! Muszę ją natychmiast odwieźć!
Twarz Krystyny momentalnie stwardniała:
— Ach, więc tak! Twoja żoneczka urządziła scenę? A ty, jak grzeczny chłopczyk, przyleciałeś na jej pierwsze skinienie? Ty jesteś mężczyzną czy szmatą?
— Mamo, ona mówi poważnie! Pocięła mój garnitur i koszulę! Całe! Na kawałki! I powiedziała, że złoży pozew o rozwód!
— To niech składa! — prychnęła teściowa. — Z takiej żony są same kłopoty. Rzeczy stały się dla niej ważniejsze niż rodzina! Mówiłam ci, że ona jest egoistką.
— Mamo, proszę cię! — niemal błagał Piotr. — Sama mówiłaś, że rozmiar nie jest idealny! Że trochę cię ciągnie w ramionach, pamiętasz? Kupię ci inną. Lepszą. Dopasowaną. Tylko teraz oddaj tę!
Krystyna skrzyżowała ręce na piersi:
— Niczego nie oddam. Co dostałam, jest moje. Jeśli twoja żona nie rozumie, czym jest rodzina, to jej problem. Już w niej byłam, poszłam do sklepu. Więc rzecz jest moja.
— Mamo!
— Koniec, wracaj do domu. I przekaż swojej rozkapryszonej małżonce, że jej groźby mnie nie ruszają. Niech sobie nawet biegnie do sądu. I tak niczego nie udowodni.
Drzwi zatrzasnęły się tuż przed jego nosem.
Piotr został na klatce schodowej, czując, jak panika podnosi się w nim gorącą falą. Matka kożuszki nie odda. Znał jej upór aż za dobrze, tę żelazną pewność, że zawsze ma rację. Krystyna prędzej będzie tkwiła przy swoim do samego końca, niż przyzna, że popełniła błąd.
A Magdalena… Magdalena zrobi wszystko, co powiedziała. Widział jej oczy. To nie były puste groźby.
Do domu wrócił po czterdziestu minutach. Mieszkanie przywitało go głuchą ciszą. Magdalena siedziała na kanapie już ubrana, obok stała torba. Na stoliku przed nią leżał równy stos papierów.
— Gdzie jest kożuszka? — zapytała, nawet na niego nie patrząc.
— Mama nie oddała — powiedział cicho Piotr. — Twierdzi, że już ją nosiła.
Magdalena skinęła głową tak, jakby właśnie tego się spodziewała. Wzięła z wierzchu kartkę i podała mu ją.
— Pozew o rozwód — powiedziała spokojnie. — Wypełniony. Jutro go składam. Tu jest też lista wspólnego majątku i moje propozycje podziału. Możesz się zapoznać.
— Magda, chyba nie mówisz serio? — głos mu zadrżał.
— Mówię całkowicie serio. Trzy lata, Piotrze. Od trzech lat żyję w tym małżeństwie i czuję się nie jak żona, tylko jak ktoś tymczasowy. Jak gość, którego niby się toleruje, ale nie szanuje. Twoja matka wchodzi do naszego mieszkania bez uprzedzenia. Mówi mi, co mam gotować, jak mamy wydawać pieniądze, kiedy powinniśmy mieć dzieci. A ty tylko kiwasz głową i powtarzasz: „To przecież mama, nie rób jej przykrości”.
— Ale ona jest starsza! Sama! Potrzebuje wsparcia!
— Wsparcie to pomoc, troska i uwaga. A nie prawo do zarządzania naszym życiem! — głos Magdaleny w końcu się załamał. — Ona zabrała nie tylko moją kożuszkę. Ona zabrała moją godność. Moje prawo do rzeczy, na którą sama zapracowałam. A ty jej w tym pomogłeś.
Piotr opadł na krzesło, czując, jakby grunt usuwał mu się spod stóp. Dopiero teraz dotarło do niego, że nie stracił garnituru ani koszuli. Stracił żonę.
— Ja… ja nie chciałem — wymamrotał. — Mama tak prosiła. Płakała, mówiła, że marznie. Pomyślałem, że zrozumiesz.
— Zrozumiałam — skinęła głową Magdalena. — Zrozumiałam, że w twoim życiu jestem wygodną jednostką do pracy. Zarabiam, gotuję, znoszę twoją matkę. Ale prawa głosu nie mam. Właśnie to zrozumiałam.
Wstała i podniosła torbę.
— Jadę do koleżanki. Jutro zabiorę resztę rzeczy. Masz czas, żeby zdecydować, czy chcesz ratować to małżeństwo. Ale jeśli chcesz — warunki będą moje. Osobny budżet. Twoja matka przychodzi tylko wtedy, kiedy ją zaprosimy. Żadnych prezentów dla niej z moich rzeczy. I wreszcie uczysz się mówić jej słowo „nie”.
— A jeśli się nie zgodzę? — zapytał Piotr żałosnym głosem.
— Wtedy dalej mieszkaj z mamą. Myślę, że będzie wam razem bardzo wygodnie.
Drzwi zamknęły się za nią cicho, bez trzasku. Ale dla Piotra ten dźwięk zabrzmiał głośniej niż wybuch.
Został sam pośród skrawków własnego garnituru. Wyjął telefon, zaczął pisać wiadomość do matki, lecz zatrzymał się w połowie zdania. Co właściwie chciał napisać? Że wygrała? Że jej upór zniszczył jego rodzinę?
A może wcale nie chodziło tylko o matkę?
Może problem polegał na tym, że on sam nigdy nie stawiał granic? Że pozwalał jej wchodzić do ich życia bez pukania, rozkazywać, doradzać, decydować za nich? Że zawsze łatwiej było mu zgodzić się z mamą, niż powiedzieć jej jasno: teraz mam własną rodzinę?
Piotr spojrzał na kawałki materiału leżące na podłodze. Tyle zostało z jego wygodnego świata, w którym próbował dogodzić wszystkim i nikogo nie urazić. Okazało się, że tak się nie da. Okazało się, że prędzej czy później i tak trzeba wybrać.