— Nie zrobisz tego.
— Spróbuj mnie sprawdzić.
Nie krzyczała. Nie płakała. W jej głosie nie było histerii. Była w nim cisza tak zimna i twarda, że Marek po raz pierwszy od dawna naprawdę się przestraszył. Ta sama Anna, która zawsze przepraszała pierwsza, choć nie zawiniła. Ta sama żona, która milczała, gdy jego matka komentowała jej obiad, sukienkę, wypłatę i brak dzieci. Teraz patrzyła na niego tak, jak patrzy człowiek, który nie ma już nic do stracenia.
Marek złapał kurtkę i wybiegł z mieszkania, nawet nie zamykając drzwi na zamek.
Do mieszkania matki dotarł po dwudziestu minutach. Wpadł na klatkę schodową, zignorował windę i niemal wbiegł na czwarte piętro. Najpierw nacisnął dzwonek, potem zaczął walić pięścią w drzwi.
Zofia otworzyła z wyraźnym niezadowoleniem.
— Co się stało? Czemu tak tłuczesz?
— Mamo, oddaj kożuszkę — powiedział bez żadnego wstępu.
— Jaką kożuszkę?
— Tę, którą wczoraj ci przyniosłem. Anny. Muszę ją teraz zabrać.
Twarz Zofii natychmiast stężała.
— A więc o to chodzi. Twoja żonka tupnęła nóżką, a ty od razu przyleciałeś jak posłuszny chłopczyk? Ty jesteś mężczyzną czy wycieraczką?
— Mamo, ona nie żartuje! Pocięła mój garnitur. I koszulę. Wszystko. Na kawałki. Powiedziała, że jeśli nie przywiozę kożuszki, złoży pozew o rozwód.
— To niech składa! — prychnęła Zofia. — Z taką kobietą tylko same kłopoty. Dla niej szmata jest ważniejsza niż rodzina. Od początku mówiłam, że jest egoistką.
— Mamo, błagam cię — głos Marka zaczął się łamać. — Sama mówiłaś, że rozmiar nie leży idealnie. Że trochę ciągnie cię w ramionach. Kupię ci inną, naprawdę. Ciepłą, ładną, taką, która będzie pasowała. Tylko tę oddaj.
Zofia założyła ręce na piersi.
— Niczego nie oddam. Dostałam, więc jest moje. Jeśli twoja żona nie wie, co znaczy rodzina, to już jej problem. Poza tym byłam w niej w sklepie, więc już ją nosiłam.
— Mamo!
— Koniec rozmowy. Wracaj do domu i powiedz tej swojej rozkapryszonej pani, że jej groźby mnie nie interesują. Niech idzie do sądu, jak ma ochotę. I tak nic mi nie zrobi.
Drzwi zamknęły się tuż przed jego twarzą.
Marek został na klatce i poczuł, jak panika ściska mu gardło. Matka nie odda kożuszki. Znał ją zbyt dobrze. Zofia potrafiła uparcie tkwić przy swoim, choćby wszystko dookoła się waliło. Dla niej przyznanie się do błędu było gorsze niż wojna.
A Anna… Anna zrobi to, co zapowiedziała. Widział jej oczy. To nie była groźba rzucona w gniewie.
Wrócił do mieszkania po czterdziestu minutach. W środku panowała cisza tak gęsta, że niemal bolała. Anna siedziała na kanapie w płaszczu, obok stała spakowana torba. Na stoliku leżał równy plik dokumentów.
— Gdzie jest moja kożuszka? — zapytała, nie podnosząc wzroku.
— Mama nie oddała — powiedział cicho. — Twierdzi, że skoro już ją założyła, to jest jej.
Anna skinęła głową, jakby dokładnie takiej odpowiedzi się spodziewała. Wzięła pierwszą kartkę z pliku i podała mu ją.
— Pozew rozwodowy — oznajmiła spokojnie. — Wypełniony. Jutro składam go w sądzie. Obok masz spis wspólnego majątku i moją propozycję podziału. Możesz przeczytać.
— Aniu, ty chyba nie mówisz poważnie? — jego głos zadrżał.
— Mówię najpoważniej na świecie. Trzy lata, Marek. Trzy lata jestem twoją żoną, a czuję się jak osoba, którą można przesuwać z miejsca na miejsce według cudzej wygody. Twoja matka wchodzi do naszego domu, kiedy chce. Uczy mnie, co mam gotować. Decyduje, na co mamy wydawać pieniądze. Pyta, kiedy dam jej wnuki, jakby moje ciało było jej sprawą. A ty za każdym razem mówisz tylko: „To mama, nie rób jej przykrości”.
— Bo ona jest starsza! Jest sama! Potrzebuje nas!
— Potrzebować wsparcia to nie znaczy mieć prawo rządzić naszym życiem! — tym razem głos Anny zadrżał, ale nie z bezsilności. — Ona nie zabrała tylko kożuszki. Zabrała mi poczucie, że cokolwiek tutaj naprawdę jest moje. A ty jej w tym pomogłeś.
Marek usiadł ciężko na krześle. Dopiero teraz dotarło do niego, że nie chodzi o zniszczony garnitur. Nie chodzi nawet o kożuszkę. Patrzył na kobietę, która jeszcze rano była jego żoną, i pierwszy raz zrozumiał, że może ją naprawdę stracić.
— Ja nie chciałem źle — wymamrotał. — Mama prosiła. Mówiła, że marznie. Płakała. Myślałem, że zrozumiesz.
— Zrozumiałam — odparła Anna. — Zrozumiałam, że w twoim życiu jestem kimś użytecznym. Pracuję, sprzątam, gotuję, znoszę twoją matkę i mam nie przeszkadzać. Ale decydować o sobie nie mogę. Właśnie to dziś zrozumiałam.
Wstała i wzięła torbę.
— Jadę do koleżanki. Jutro przyjadę po resztę rzeczy. Masz czas pomyśleć, czy w ogóle chcesz ratować nasze małżeństwo. Jeśli tak, warunki są jasne. Osobne pieniądze. Twoja matka przychodzi tylko wtedy, kiedy oboje się na to zgodzimy. Nigdy więcej prezentów z moich rzeczy. I nauczysz się mówić jej „nie”.
— A jeśli nie potrafię? — zapytał żałośnie.
— Wtedy mieszkaj z mamą. Sądzę, że oboje będziecie zadowoleni.
Drzwi zamknęły się za nią cicho. Nie trzasnęły. A jednak dla Marka ten dźwięk był jak huk, po którym wszystko w mieszkaniu stało się obce.