Nazajutrz, punktualnie o jedenaście czterdzieści pięć, siedziałam już przy stoliku w rogu „Elegii”. Przede mną stało mocne cappuccino, obok leżała papierowa torba z granatowym szalikiem i tomikiem Remarque’a. Miałam na sobie wygodny beżowy sweter i dżinsy. Nie zamierzałam stroić się na to spotkanie, bo niczego nikomu nie musiałam udowadniać.
Spóźnili się dziesięć minut.
Do kawiarni weszli razem. Gdyby ktoś kręcił komedię o groteskowych zdradach, byliby idealną obsadą.
Monika, około trzydziestki, wyglądała jak na paradę zwycięstwa. Miała perfekcyjnie ułożone włosy, mocny dzienny makijaż, markową torebkę ustawioną logo do przodu i wzrok kobiety, która przychodzi odebrać kapitulację przeciwniczki.
Za nią wlókł się, szurając butami, „Damian Architekt”. Mój błyskotliwy, pewny siebie intelektualista zmienił się w blade, zgarbione, zaszczute stworzenie. Nie podnosił oczu, skubał mankiet kurtki i wyglądał tak, jakby prowadzono go na egzekucję.
Podeszli do mojego stolika. Nie wstałam. Tylko bez słowa wskazałam im dwa wolne krzesła naprzeciwko.
Usiedli. Monika położyła torebkę na stole jak tarczę. Damian utkwił wzrok w cukiernicy, jakby właśnie tam ukryto sens jego nędznego życia.
— No witam, Ludmiło — odezwała się Monika z pogardliwą wyższością. — Jak pani widzi, przyszliśmy. Proszę oddać nasze rzeczy i już pójdziemy. Mamy rodzinny weekend i własne plany.
Powoli napiłam się kawy. Popatrzyłam na nią. Potem przeniosłam wzrok na Damiana.
— Dzień dobry. Damian, i jak podróż do Poznania? Bez korków? — zapytałam grzecznie.
Przełknął ślinę tak gwałtownie, że aż poruszyła mu się szyja. Twarz momentalnie pokryła się czerwonymi plamami, ale nie wydusił z siebie ani słowa.
Monika cmoknęła z irytacją.
— Dość tego cyrku! Przecież wszystko już pani wczoraj wyjaśniłam! To mój mąż! Pomylił się! Faceci wszyscy skaczą na boki, taka ich natura! Ale wybrał mnie! Wybaczyłam mu. A pani była tylko… epizodem. Proszę oddać szalik!
Nie dotknęłam torby. Oparłam się wygodnie o sofę, spleciłam dłonie i spojrzałam Monice prosto w oczy.
— Moniko. Przyszła pani tutaj cała uzbrojona, z wysoko podniesioną głową, żeby udowodnić mi własną wyższość. Wczoraj dzwoniła pani z takim triumfem, jakby właśnie zdobyła złoty medal olimpijski. Tylko czy pani w ogóle rozumie, CO dokładnie pani wygrała?
Skinęłam głową w stronę skulonego Damiana.
— Niech pani na niego popatrzy. To pani mąż. Człowiek, któremu teoretycznie powinna pani ufać. A on zdejmuje obrączkę jeszcze w windzie. Patrząc mi prosto w oczy, kłamie, że jest samotny. Patrząc pani w oczy, kłamie, że zostaje dłużej w pracy. Jest tchórzem, który nawet teraz nie potrafi unieść głowy i powiedzieć choć słowa we własnej obronie, tylko chowa się za pani plecami.
— Proszę go nie obrażać! Sami sobie poradzimy z naszym małżeństwem! — pisnęła Monika, a jej twarz zaczęła brzydko plamić się gniewem.
— Ja go nie obrażam. Ja tylko nazywam rzeczy po imieniu — odpowiedziałam zupełnie równo. — Powiedziała pani, że jestem trzecią w tym roku. Pani nie jest żoną, Moniko. Jest pani darmowym dozorcą dorosłego, rozregulowanego mężczyzny. Jest pani dumna z tego, że grzebie mu w telefonie, kiedy bierze prysznic. Dumna z tego, że odgania od niego inne kobiety jak muchy od sterty odpadków.
Wzięłam ze stołu papierową torbę.
— Pani myśli, że ja cierpię, bo on jest żonaty? Nie, Moniko. Ja pani współczuję. Szczerze i z całego serca. Bo ja za chwilę dopiję kawę, wrócę do swojego czystego mieszkania i za dwa dni nie będę już pamiętała, jak on się nazywa. A pani dziś wieczorem znowu położy się do łóżka z kłamcą i tchórzem. Jutro też. I każdego kolejnego dnia będzie sprawdzać jego telefon, wypatrując czwartej, piątej, dziesiątej.
Położyłam torbę przed nią i przesunęłam ją po blacie.
— Proszę. Oto pani trofeum. Szalik też proszę zabrać.
Damian wreszcie wydusił z siebie ochrypły, żałosny dźwięk:
— Ludmiła… ja… naprawdę chciałem dobrze. Pogubiłem się… Ty nie rozumiesz, u nas wszystko jest skomplikowane…
— Zamknij się, Damian! — ryknęła na niego żona tak głośno, że ludzie przy sąsiednich stolikach odwrócili głowy. — Wstawaj. Wychodzimy!
Porwała torbę, drugą ręką chwyciła markową torebkę i zerwała się z miejsca. Jej wyższość, jej triumf i jej złudzenie zwycięstwa rozsypały się w pył. Przyszła, by upokorzyć kochankę, a wychodziła z bolesną, jasną świadomością, że jedyną naprawdę upokorzoną kobietą w tym trójkącie jest ona sama.
Szli do wyjścia. Damian zahaczył o nogę krzesła. Monika nawet się nie obejrzała. Wypadła na zewnątrz, a ja przez szybę zobaczyłam, jak na chodniku zaczyna gwałtownie wymachiwać rękami i wrzeszczeć na własnego męża.
Przywołałam kelnera, zapłaciłam za kawę, zostawiłam porządny napiwek i wyszłam z lokalu. Powietrze było zaskakująco świeże. Nie czułam nawet odrobiny winy za tę ostrą rozmowę. Zrobiłam tylko jedno — oddałam tym ludziom rzeczywistość, którą tak usilnie próbowali zasłonić własnymi fantazjami.
Ten dziki, groteskowy, a jednocześnie boleśnie klasyczny przypadek jest podręcznikowym przykładem tego, jak wypaczona potrafi być psychologia relacji współuzależnionych.