Kiedy Anna zakochała się w skromnym nauczycielu, jej rodzice postawili ją przed wyborem: on albo oni. W dniu jej ślubu ich miejsca pozostały puste, ale obok niej stał jej dziadek. Dziesięć lat później, podczas jego pogrzebu, jej rodzice, z którymi nie utrzymywała kontaktów, błagali ją o wybaczenie – ale nie z powodów, o których myślała.
W dzieciństwie, w naszym nieskazitelnym wiejskim domu, rodzice często żartowali, że pewnego dnia będziemy mieszkać w ogromnej rezydencji.
„Pewnego dnia, Ańko” — mówił ojciec, poprawiając przed lustrem w przedpokoju swój i tak już idealny krawat — „będziemy mieli tak duży dom, że będziesz potrzebowała mapy, żeby znaleźć kuchnię”.
Mama śmiała się – jej śmiech przypominał dźwięk kryształowych kieliszków.
– I wyjdziesz za mąż za kogoś, kto pomoże nam się tam dostać, prawda, kochanie?
– Za księcia! – odpowiadałam w dzieciństwie. – Z ogromnym zamkiem! I mnóstwem koni!
Wydawało mi się to zabawne. Marzyłam nawet o swoim przyszłym zamku. Ale w starszych klasach zrozumiałam, że w tych słowach nie było nic zabawnego.
Moi rodzice byli nieugięci. Każda ich decyzja, każda przyjaźń, każde spotkanie miało na celu podniesienie ich statusu.
Mama wybierała moich przyjaciół na podstawie dochodów ich rodziców! Nigdy nie zapomnę, jak pogardliwie prychnęła, kiedy zaprosiłam koleżankę z klasy, Wiktorię, do wspólnej pracy nad projektem z biologii.
— Przyjaźnisz się z nią? — zapytała podczas kolacji.
Wzruszyłam ramionami.
„Wika jest miła i ma najlepsze oceny w klasie”.
— Ona nie jest ci równa — powiedziała chłodno mama. — Te tanie ubrania i okropna fryzura mówią same za siebie, nawet jeśli jest najlepszą uczennicą.
Wtedy poczułam nieprzyjemne ściskanie w żołądku. Zdałam sobie sprawę, jak bardzo moi rodzice byli ograniczoni.
Ojciec nie był lepszy. Wykorzystywał moje szkolne imprezy jako sposób na nawiązanie nowych, przydatnych znajomości, a nie jako okazję do obejrzenia moich występów.
Pamiętam, jak grałam główną rolę w „Szklanej menażerii” w klasie maturalnej. Ojciec spędził całe przedstawienie w foyer, omawiając inwestycje z rodzicami moich kolegów z klasy.
— Widziałeś mnie? — zapytałam po przedstawieniu, wciąż w kostiumie scenicznym.
— Oczywiście, księżniczko — odpowiedział roztargniony, nie odrywając wzroku od telefonu. — Słyszałem oklaski. Musiałaś być wspaniała.
A potem pojawił się Ilya.
— Nauczyciel? — mama omal nie zakrztusiła się szampanem, kiedy jej o nim opowiedziałam. — Anya, kochanie, nauczyciele to wspaniali ludzie, ale oni nie są… no wiesz.
Rozejrzała się po pokoju, jakby bała się, że ktoś podsłucha tę haniebną tajemnicę.
Doskonale rozumiałam, o czym mówi, i po raz pierwszy w życiu było mi to obojętne.
Ilya różnił się od wszystkich, których znałam. Inni chłopcy próbowali zaimponować opowieściami o willach rodziców i drogich samochodach. A on opowiadał o swoim marzeniu — nauczaniu dzieci — z takim entuzjazmem, że jego twarz dosłownie promieniała.
Kiedy mi się oświadczył, nie było to w drogiej restauracji ani z ogromnym brylantem. Uklęknął na jedno kolano w tym samym ogrodzie, gdzie się poznaliśmy, i podał mi pierścionek swojej babci.
Kamień był mały, ale kiedy padało na niego światło, wydawało się, że błyszczą w nim wszystkie gwiazdy wszechświata.
„Nie mogę dać ci rezydencji” – powiedział drżącym głosem – „ale obiecuję, że będziemy mieli dom pełen miłości”.
Powiedziałam „tak”, nie dając mu nawet dokończyć.
Reakcja rodziców była lodowata.
„Tylko nie ten nauczyciel!” – wycedził ojciec, jakby mówił o przestępcy. „Jak on zamierza cię utrzymać? Nas? Wyrzucisz swoje życie na śmietnik, jeśli za niego wyjdziesz!”.
„On już daje mi wszystko, czego potrzebuję” – odpowiedziałam. „Jest dobry, rozśmiesza mnie i…”.
„Nie pozwalam!” – przerwał mi ojciec.
– Jeśli się na to zdecydujesz – dodała mama, a jej głos był ostry jak szkło – możesz o nas zapomnieć. Albo on, albo my.
Byłam w szoku.
– Nie mówicie poważnie…
– On albo my – powtórzył ojciec, a jego twarz stała się kamienna.
Wiedziałam, że nie przyjmą Ili z radością, ale nie spodziewałam się czegoś takiego. Jednak patrząc na ich twarze, zrozumiałam, że nie mam wyboru.
— Wyślę wam zaproszenie na ślub. Na wypadek, gdybyście zmienili zdanie — powiedziałam i wyszłam.
Ślub był skromny, ale idealny, pomimo dwóch pustych krzeseł w pierwszym rzędzie. Ale dziadek był przy mnie.
— Wybrałaś właściwe bogactwo, dziewczynko — szepnął mi do ucha, prowadząc mnie do ołtarza. — Miłość jest zawsze ważniejsza od pieniędzy.
Życie nie było łatwe. Wynagrodzenie Ilji i moje zlecenia jako freelancerki ledwo wystarczały na pokrycie wydatków. Mieszkaliśmy w maleńkim mieszkaniu, w którym ogrzewanie działało sporadycznie. Ale nasz dom był pełen śmiechu, zwłaszcza po narodzinach Sonii.
Dziadek był naszym oparciem.
„Wiesz, co to jest prawdziwe bogactwo, kochanie?” – zapytał kiedyś Sonię.
„To, jak mama i tata mnie kochają?”.
„Dokładnie tak” – uśmiechnął się.
Kiedy odszedł, czułam się zagubiona.
Na pogrzebie zobaczyłam ich – rodziców.
„Anya, kochanie” – mama ścisnęła moje dłonie – „byliśmy takimi głupcami… Wybacz nam”.
Chciałam im uwierzyć, ale wtedy podeszła ciocia Olga.
— Nie wierz im, kochanie — powiedziała cicho. — W testamencie twojego dziadka był punkt: jeśli nie pogodzą się z tobą, ich pieniądze pójdą na cele charytatywne.
Prawda uderzyła mnie jak grom. Ich łzy nie były dla mnie. Płakali nad swoimi pieniędzmi.
Podeszłam do mikrofonu.
„Dziadek nauczył mnie, czym jest prawdziwe bogactwo. To mąż, który pomaga dzieciom bez wynagrodzenia. To córka, która dzieli się śniadaniem z kolegą z klasy. To miłość bez warunków”.
Później dowiedziałam się, że dziadek zostawił mi spadek – bez żadnych warunków. Wystarczający, aby zapewnić przyszłość Sonii.
A rodzice nie dostali nic. Wszystkie ich pieniądze trafiły do funduszy edukacyjnych.
Wyobraziłam sobie zadowolony uśmiech dziadka i nie mogłam powstrzymać uśmiechu w odpowiedzi.
Tego wieczoru, siedząc na kanapie między Ilją i Sonią, zrozumiałam: wybierając miłość, stałam się najbogatszym człowiekiem na świecie.
