„Do schroniska, mamo. Dzieciaki tam… nie mają zbyt wiele. Rozmawialiśmy o tym miejscu w szkole”.
„Myślisz, że… mógłbym je rozdać?”
„Twój tata byłby zachwycony, Mason”.
Razem zapakowaliśmy misie do pudełek, a Mason do każdego włożył odręczną notatkę:
„Zrobione z miłością. Nie jesteś sam. Mason”.
W schronisku Spencer przywitał nas szerokim uśmiechem. „Czy to wszystko twoje, Mason?”
Mason skinął głową, skręcając rękawy. „Tak, proszę pana”.
Spencer podniósł misia, a jego głos stał się ochrypły. „Dzieciaki oszaleją”.
Z sąsiedniego pokoju dobiegły głosy dzieci. Mała dziewczynka w różowej piżamie wyjrzała, ściskając swoją lalkę.
„Twój tata byłby zachwycony, Mason”.
Mason uklęknął. „No dalej, wybierz jednego. Są dla ciebie”.
Jej twarz rozpromieniła się. „Dziękuję!”
Spencer uśmiechnął się do mnie. „Wychowujesz wspaniałego chłopca, Catherine”.
Ścisnęłam ramię Masona, a serce mi się napełniło. „Ma to po tacie. Ethan nigdy nie robił niczego na pół gwizdka”.
Oczy Masona zabłysły, gdy patrzył, jak dzieci przytulają swoje nowe pluszaki. Przez chwilę ciężar, który czułam w środku, zniknął.
Spencer oprowadził nas po domu, pokazując Masonowi kącik do szycia, starą maszynę, stos wytartych kołder i skrawki materiału. Oczy Masona zabłysły.
– Wychowujesz wspaniałego chłopca, Catherine.
– Szyjesz tutaj? Naprawdę?
Spencer zachichotał. – Cóż, próbujemy, ale nic wyszukanego.
Mason uklęknął, przyglądając się maszynie. – Może kiedyś mógłbym pomóc?
– Bardzo byśmy tego chcieli. Niektóre starsze dzieci też by to polubiły!
W drodze do domu Mason był cichy, ale nie tak jak zwykle. Obserwował mijający świat, bawiąc się palcami guzikami na rękawie.
„Dobrze się bawiłeś, synku?” – zapytałam.
Skinął głową, mówiąc cichym głosem. „Tak, bawiłem się. Naprawdę dobrze”.
„Może kiedyś mógłbym pomóc?”
Tej nocy zostawił mi na poduszce misia, małego, uszytego z koszuli wędkarskiej Ethana.
„To dla ciebie, mamo. Żebyś nie czuła się samotna w nocy”.
Przytuliłam go, a łzy piekły mnie w oczach. „Dziękuję, kochanie”.
Po raz pierwszy pozwoliłam sobie uwierzyć, że wszystko będzie dobrze.
Środa rano zaczęła się od tego, że ktoś zaczął walić w moje drzwi wejściowe.
Obudziłam się z przerażeniem, serce waliło mi jak młot. Światło słoneczne ledwo przedostawało się przez żaluzje. Podeszłam chwiejnym krokiem do okna i zmrużyłam oczy, patrząc na zewnątrz.
Pozwoliłam sobie uwierzyć, że wszystko będzie dobrze.
Przed moim domem stały dwa radiowozy szeryfa oraz ciemny samochód, którego nie rozpoznałam. Obok pierwszego pojazdu stał zastępca szeryfa, a mnie skręciło w żołądku.
– Mason – zawołałam łamiącym się głosem. – Wstawaj, kochanie, i załóż buty. Musisz trzymać się za mną.
Wyszedł ze swojego pokoju, przecierając oczy, z włosami sterczącymi na wszystkie strony. „Co się dzieje?”
Potrząsnęłam głową. „Nie wiem”.
Włożyłam sweter na piżamę i otworzyłam drzwi wejściowe, przygotowując się na chłód.
Wysoki zastępca szeryfa z krótko przystrzyżonymi włosami odezwał się pierwszy. „Proszę pani, prosimy, żeby pani i pani syn wyszli na zewnątrz”.
„Chcę, żebyś stał za mną”.
Wystawiłam ramię przed Masona, przytulając go do siebie. „Co się dzieje? Czy on ma kłopoty?”
Twarz zastępcy szeryfa złagodniała. „Proszę po prostu wyjść na zewnątrz”.
Widziałam, jak poruszają się żaluzje u sąsiadów. Czułam na sobie ich spojrzenia, szepty za zasłonami.
Wyszliśmy na podjazd. Mason trzymał się mnie kurczowo, blady.
„Mamo?”
Zastępca przy radiowozie otworzył bagażnik, a ja ścisnęłam dłoń Masona, a myśli pędziły mi przez głowę. Czy ktoś go o coś oskarżył? Czy schronisko złożyło skargę? A może chodziło jakoś o Ethana?
– Jeśli oskarżacie mojego syna o coś, możecie mi to powiedzieć prosto w twarz – powiedziałam, a mój głos zabrzmiał ostrzej, niż zamierzałam.
– Proszę, po prostu wyjdźcie na zewnątrz.
Zastępca szeryfa spojrzał na mnie, a potem na Masona. Pochylił się, wyjmując ciężką skrzynię z radiowozu.
Otworzył ją, a ja mrugnęłam, próbując opanować szok.
W środku były rzeczy, które sprawiły, że Mason wstrzymał oddech: zupełnie nowe maszyny do szycia, stosy tkanin, pudełka z niciami, guziki w każdym kolorze i wystarczająca ilość igieł, by zaopatrzyć cały sklep.
Drugi zastępca szeryfa wręczył mi kopertę, ciężką i wyglądającą na oficjalną.
– Proszę pani, musimy wiedzieć, kto wykonał misie dla schroniska – powiedział.
Wzrok Masona biegał między policjantami a bagażnikiem. – Tak – przyznał. – Wszystkie. Użyłem starych koszul mojego taty… Chyba użyłem też policyjnej koszuli. Nie wiedziałem, że to złe…
Drugi policjant wręczył mi kopertę.
Właśnie wtedy zza radiowozów wyszedł mężczyzna. Był starszy, miał może 60 lat, srebrne włosy i garnitur zbyt elegancki jak na środowy poranek.
Zatrzymał się przede mną i wyciągnął rękę. „Catherine? Mason? Nazywam się Henry”.
Nie uścisnęłam jej od razu. „Czy to dotyczy mojego syna?”.
Potrząsnął głową. „Nie, proszę pani. Zaczęło się od pani męża. Ale jestem tu również z powodu pani syna”.
Patrzyłam na niego zdezorientowana.