W słuchawce znów zapadła cisza, po czym Ellie w końcu powiedziała: „Ja… rozumiem, mamo. Nie podoba mi się to, ale rozumiem”.
„Ja też” – mruknął niechętnie John. „Po prostu… rób to, co musisz”.
Tydzień później spakowałem swoje rzeczy.
„Wyjeżdżasz?” – zapytał Randy, a w jego głosie dało się wyczuć panikę. „Z tego powodu? Doris, proszę… możemy wszystko naprawić”.
„Mam dość” – odpowiedziałam po prostu. „Zasługuję na coś lepszego”.
„A co z tym wszystkim, co zbudowaliśmy?” – błagał. „Dwadzieścia pięć lat, Doris. Porzucasz to wszystko z powodu jakichś resztek?”
Odwróciłam się do niego po raz ostatni. „Nie, Randy. To ty wszystko wyrzuciłeś. Jedno pudełko po drugim. A tak przy okazji, to nie były resztki. To były dowody mojej miłości i oddania. Do zobaczenia w sądzie. Żegnaj”.
Minęły miesiące i zaczęłam dochodzić do siebie po rozwodzie. Terapia. Nowe zainteresowania. Długie spacery, podczas których nie musiałam nikomu się tłumaczyć.
I pewnego dnia na moim telefonie pojawiła się wiadomość od May:
„Cześć, Doris. Chcę tylko, żebyś wiedziała, że Randy poprosił mnie, żebym pomagała mu z jedzeniem. Na początku się zgodziłam, ale teraz zrozumiałam. On jest niemożliwy. Przepraszam za wszystko”.
Długo patrzyłam na wiadomość, zanim się roześmiałam. Oczywiście, Randy ją w to wciągnął. I oczywiście ona też osiągnęła granicę wytrzymałości.
Teraz przechowuję filmik, na którym May pakuje swoją różową torbę, jako przypomnienie. Za każdym razem, gdy ogarnia mnie zwątpienie, gdy zastanawiam się, czy nie byłam zbyt surowa lub czy nie odeszłam zbyt szybko, oglądam ten filmik. To przypomnienie, że zasługuję na coś więcej.