Spojrzałam na spódnicę leżącą na moim łóżku.
Nie, powiedziałam sobie, mimo że serce mnie bolało. Tu nie chodzi o współczucie. Tu chodzi o miłość. O pamięć.
Jednak jej głos wciąż rozbrzmiewał w mojej głowie, sprawiając, że zastanawiałam się, czy żal nie sprawił, że stałam się głupia, czy też byłam jedyną osobą, która nadal pamiętała go w ten sposób.
W noc przed balem maturalnym starannie powiesiłam spódnicę na drzwiach szafy, upewniając się, że się nie pogniecie. Stałam z boku i długo na nią patrzyłam, wyobrażając sobie dumny uśmiech taty. Potem poszłam spać, marząc o tańcach w blasku migoczących świateł.
Kiedy obudziłam się następnego ranka, od razu poczułam, że coś jest nie tak. W pokoju pachniało inaczej, jakby ciężkie perfumy Carli wtargnęły do mojej prywatnej przestrzeni. Serce zaczęło mi walić, zanim jeszcze całkowicie otworzyłam oczy.
Drzwi szafy były szeroko otwarte, a spódnica leżała na podłodze.
Najgorsze było jednak to, że nie leżała po prostu na podłodze. Była całkowicie rozdarta. Szwy zostały brutalnie rozerwane, a wiązania były rozrzucone po całym dywanie. Nici zwisały z materiału jak przecięte żyły, a niektóre wiązania były przecięte nożyczkami.
Nie mogłem uwierzyć własnym oczom.
„CARLAA!!!” krzyknąłem. „CARLAAAA!!!”
Chwilę później w drzwiach pojawiła się Carla, trzymając swobodnie poranną kawę, jakby to była kolejna zwyczajna sobota.
„O co ty tak krzyczysz?” zapytała, biorąc powolny łyk.
„To ty to zrobiłaś!” – krzyknęłam, wskazując drżącą ręką na zniszczoną spódnicę. „Zniszczyłaś ją! Jak śmiesz!”
Spojrzała na zniszczoną tkaninę, a potem znów na mnie swoimi zimnymi oczami. „Jeśli chodzi ci o twój mały projekt kostiumu, to znalazłam go leżącego tam, kiedy przyszłam pożyczyć twoją ładowarkę do telefonu. Szczerze mówiąc, Emma, powinnaś mi podziękować. Ta rzecz była absolutnie ohydna. Uratowałam cię przed publicznym upokorzeniem”.
Nie mogłam się nawet ruszyć. Gardło paliło mnie od niewypłakanych łez, a całe ciało miałam jak sparaliżowane.
„Zniszczyłaś ostatnią rzecz, jaką miałam po tacie” – wyszeptałam łamiącym się głosem.
Wzruszyła ramionami, jakby właśnie skomentowała pogodę. „Och, proszę cię. On nie żyje. Stos starych krawatów nie przywróci go do życia. Bądź realistką, Emma. Proszę”.
Upadłam na kolana, zbierając podarte kawałki w ramiona, trzęsąc się tak mocno, że myślałam, że zwymiotuję.
„Jesteś potworem” – powiedziałam, patrząc na nią.
„A ty jesteś dramatyczna” – odparła chłodno. „Idę do sklepu po kilka rzeczy. Postaraj się nie płakać na dywan, kiedy mnie nie będzie. Jest nowy”.
Drzwi wejściowe zatrzasnęły się za nią, a dźwięk odbił się echem w pustym domu.
Nie pamiętam dokładnie, jak długo siedziałam na podłodze w sypialni, trzymając kawałki krawatów mojego ojca i szlochając. W końcu, kiedy przez łzy udało mi się znaleźć telefon, wysłałam SMS-a do mojej najlepszej przyjaciółki Mallory. Była w centrum handlowym, gdzie robiła sobie paznokcie na bal maturalny, ale wiedziałam, że mnie zrozumie.
W ciągu 20 minut pojawiła się u moich drzwi wraz ze swoją mamą, Ruth, emerytowaną krawcową, która uszyła sukienkę Mallory. Jednym spojrzeniem oceniły bałagan rozrzucony po mojej podłodze i natychmiast zabrały się do pracy, nie zadając ani jednego pytania.
„Naprawimy to, kochanie” – powiedziała stanowczo Ruth, już nawlekając igłę. „Twój tata nadal pójdzie z tobą na bal maturalny. Obiecuję ci to”.
Zostały u mnie przez całe popołudnie, starannie szyjąc ręcznie i wzmacniając każdy szew. Mallory siedziała obok mnie, trzymając mnie za rękę, kiedy znów zaczęłam płakać. Ruth pracowała z niesamowitą zręcznością, a jej palce poruszały się szybko i precyzyjnie.
Kiedy w końcu skończyły około godziny 16:00, spódnica wyglądała inaczej niż mój pierwotny projekt. Była teraz krótsza, z warstwowymi sekcjami w miejscach, gdzie musiały obejść uszkodzone części. Niektóre wiązania zostały przestawione. Była niedoskonała, z widocznymi miejscami naprawy.
Ale jakoś wyglądała jeszcze piękniej niż wcześniej. Wyglądała, jakby coś przetrwała, jakby walczyła.
Mallory uśmiechnęła się do mnie, a jej oczy zabłysły. „To tak, jakby dosłownie cię chronił. Jakby walczył, żeby być dziś wieczorem z tobą”.
Znowu się rozpłakałam, ale tym razem łzy płynęły z wdzięczności, z poczucia, że nie jestem już taka samotna.
O 18:00 byłam gotowa. Jeszcze raz stanęłam przed lustrem, a spódnica lśniła w świetle mojej sypialni. Niebieskie, czerwone i złote odcienie odbijały promienie światła jak kawałki witrażu. Ostrożnie przypięłam jedną ze starych spinek do mankietów taty do paska jako ostatni akcent.
Kiedy zeszłam na dół, Carla siedziała w salonie, bezmyślnie przewijając swój telefon. Kiedy podniosła wzrok i zobaczyła mnie stojącą w naprawionej spódnicy, jej wyraz twarzy stał się kwaśny, jakby ugryzła coś zgniłego.
„Naprawdę to naprawiłaś? Naprawdę nadal to nosisz?” – zapytała z obrzydzeniem w głosie.
„Tak” – odpowiedziałam, trzymając głowę wysoko.