Policzki Nadii zapłonęły, jakby ją uderzono. Zabrało jej dech.
„Powtórz to jeszcze raz!”
„Moja matka zasłużyła na jubileusz w daczy, a twoi biedni rodzice niech się wyniosą na ten czas!” – wykrzyknął Wiktor, tracąc panowanie nad sobą.
W kuchni zapanowała cisza – ciężka i przejmująca. Nadia stała nieruchomo, szeroko otwartymi oczami patrząc na męża. Ręce jej drżały, ale głos brzmiał wyraźnie i spokojnie:
„Rodzice zostają w domu. To jest ich dom. Jeśli twojej matce potrzebne jest miejsce na przyjęcie, niech szuka innego”.
Wiktor uderzył pięścią w stół. Filiżanki podskoczyły, jedna spadła i rozbiła się.
„Ty nie rozumiesz! Mama wszystko zorganizowała! Goście, muzyka, jedzenie! Nie można wszystkiego odwoływać z powodu twoich zasad!”
„Moje zasady?” – Nadia schyliła się i zaczęła zbierać skorupy. „To nazywa się szacunkiem dla rodziców. Dla tych, którzy dali mi życie i ten dom”.
„A dla mnie nie ma szacunku? Dla mojej matki?” – Wiktor chodził po kuchni, wymachując rękami. Nadia ostrożnie wrzuciła skorupy do kosza na śmieci, umyła ręce i, nie patrząc na męża, powiedziała:
„Na szacunek trzeba sobie zasłużyć. I ty, i twoja matka”.
Minęła go, poszła do sypialni, zamknęła drzwi i usiadła na skraju łóżka. Za oknem powoli gasło światło, a w ciszy domu wyraźnie słychać było, jak zatrzasnęły się drzwi wejściowe.
Po kilku minutach ktoś cicho zapukał.
„Nadia” – rozległ się głos ojca. „Wszystko słyszeliśmy”.
Nie odpowiedziała. Tylko mocniej ścisnęła poduszkę na kolanach i ukryła twarz w dłoniach.
Następnego ranka Iwan Pietrowicz i Anna Siemionowna spakowali rzeczy.
„Pojedziemy do cioci do miasta, córeczko” – powiedziała matka, obejmując Nadię. „Nie kłóćcie się przez nas”.
Nadia skinęła głową, ukrywając łzy.
A kiedy samochód z rodzicami zniknął za zakrętem, wyszła na werandę, usiadła w starym wiklinowym fotelu i długo patrzyła na ogród, gdzie jeszcze niedawno brzmiały ich głosy.
Dom stał się cichy.
Bardzo cichy.