Wiejski dom, otulony starymi jabłoniami, dumnie prezentował swój spadzisty dach i misternie rzeźbione okiennice. Ten dom, który stał się jej dziedzictwem po babci, przekazany Nadzie przez rodziców, był świadkiem jej dzieciństwa. Każdy zakamarek szeptał opowieści z przeszłości. Od trzech lat Nadzie żyła tu z mężem Wiktorem.
Wrześniowy wieczór barwił niebo w odcienie purpury i cynobru. Na werandzie Nadzie rozkładała filiżanki na popołudniową herbatę. Przez otwarte drzwi dochodziły do niej głosy rodziców. Iwan Pietrowicz opowiadał matce, Annie Siemionownie, jak dziś zebrał ostatnie pomidory ze szklarni.
„Anno Siemionowno, jutro trzeba by wykopać marchewkę” – mówił ojciec, ocierając ręce ręcznikiem. „Niedługo zaczną się przymrozki”.
„Oczywiście, Iwanie Pietrowiczu. Nadzieńko, może pomożesz nam jutro?” – zwróciła się matka do córki.
Nadzie skinęła głową, nalewając gorącą herbatę do filiżanek. Rodzice przyjechali do córki na początku lata i od tamtej pory pomagali w gospodarstwie. Ojciec naprawiał płot, grzebał w ogrodzie, matka gotowała dżemy z porzeczek i agrestu zebranych w sadzie. Dom wypełnił się znajomym ciepłem – dźwiękami kroków na drewnianych podłogach, zapachami domowych wypieków, cichymi rozmowami przy kolacji.
Wiktor pojawił się w progu, strzepując krople deszczu z kurtki. Pracował jako inżynier w mieście i codziennie dojeżdżał samochodem.
„Iwanie Pietrowiczu, co z dachem szopy?” – zapytał zięć, siadając do stołu.
„Myślę, że trzeba kupić nowe deski. Stare kompletnie zgniły” – odpowiedział ojciec Nadzie.
Wiktor milczał, popijając herbatę, od czasu do czasu kiwając głową w odpowiedzi na uwagi teścia. Nadzie zauważyła, że mąż stał się jakiś roztargniony, często marszczył brwi bez powodu. Kiedy rodzice szli spać, Wiktor długo siedział przed telewizorem, przełączając kanały.
„Coś się stało?” – zapytała Nadzie pewnego wieczoru, siadając obok męża na kanapie.
„Nie, nic specjalnego” – odparł Wiktor, nie odrywając wzroku od ekranu.
Nadzie nie naciskała. Mężczyźni bywają ponurzy, zwłaszcza jesienią. Może po prostu był zmęczony.
Jednak po kilku dniach zachowanie Wiktora uległo zmianie. Kiedy ojciec zaoferował pomoc przy remoncie garażu, mąż odmówił ostro, jak nigdy dotąd. Podczas kolacji milczał, odpowiadał oszczędnie. Anna Siemionowna zapytała, czy zięć nie zachorował, ale Nadzie uspokoiła matkę.
W sobotni poranek, gdy rodzice poszli do lasu po grzyby, Wiktor podszedł do żony w kuchni. Nadzie myła naczynia po śniadaniu.
„Nadzie, muszę z tobą porozmawiać” – powiedział mąż, siadając przy stole.
Nadzie wytarła ręce ręcznikiem i odwróciła się. Twarz Wiktora była poważna.
„Mama niedługo ma jubileusz. Sześćdziesiąt lat. Tatiana Nikołajewna chce świętować tutaj, w domu. Zaprosić krewnych, przyjaciół. Przecież wiesz, jak mama lubi gościć ludzi”.
Nadzie skinęła głową. Teściowa rzeczywiście uwielbiała przyjęcia. Na każde święto zbierała pełen dom gości, gotowała całymi dniami.
„I co proponujesz?” – zapytała Nadzie.
Wiktor milczał, po czym spojrzał żonie w oczy.
„Twoi rodzice będą musieli wyjechać na jakiś czas. Przynajmniej na tydzień. Mama będzie chciała wszystko poprzestawiać, udekorować dom po swojemu. Goście zostaną na noc. Nie starczy miejsca dla wszystkich”.
Nadzie zamarła z ręcznikiem w dłoniach. Słowa męża zabrzmiały jak wyrok.
„Jak to wyjechać? Dokąd mają jechać? Dom należy do mnie, rodzice mieszkają tu legalnie”.
„Przecież nie na zawsze! Tylko na kilka dni. Mogą pojechać do twojej cioci albo do sanatorium. Mają przecież jakieś opcje”.
Nadzie powoli odwiesiła ręcznik na haczyk. Myśli kłębiły się w głowie, nie mogła ich uporządkować.
„Wiktorze, mówisz poważnie? Wyrzucić rodziców z ich własnego domu dla jakiegoś święta? Matka i ojciec gospodarują tu, pomagają nam. Bez nich nie poradzilibyśmy sobie z tak dużym gospodarstwem”.
Mąż wstał od stołu, podszedł bliżej.
„Nadzie, zrozum. Mama całe życie marzyła o takim przyjęciu. Krewni przyjadą z innych miast. Nie można ich rozczarować. A twoi rodzice… cóż im szkodzi trochę odpocząć gdzieś indziej?”
„Moi rodzice?” – głos Nadzie stał się twardy. „Iwan Pietrowicz i Anna Siemionowna mieszkają w tym domu, bo mają do tego prawo. Nikt ich nie eksmituje z powodu jubileuszu”.
Wiktor skrzywił się. Drgnęła mu szczęka – pewny znak irytacji.
„Nie rozumiesz. Mama wszystko już zaplanowała. Zamówiła stoły, zaprosiła muzyków. Za późno, żeby odwoływać”.
„W takim razie niech świętuje u siebie w domu albo wynajmie kawiarnię” – odpowiedziała Nadzie, krzyżując ręce na piersi.
Twarz Wiktora poczerwieniała. Mąż zacisnął pięści.
„Słuchaj, Nadzie! Przestań się upierać! Mama zasłużyła na to, żeby świętować jubileusz tam, gdzie chce. A twoi rodzice niech znajdą sobie inne miejsce na ten czas!”
Nadzie otworzyła usta ze zdumienia. Takich słów nie spodziewała się usłyszeć od męża.
„Co ty właśnie powiedziałeś?”
„To, co myślę!” – podniósł głos Wiktor. „Tatiana Nikołajewna całe życie pracowała, wychowywała dzieci. Ma prawo do dobrego przyjęcia. A twoi rodzice niczego w życiu nie osiągnęli. Dostają groszową emeryturę, żyją na karku córki!”
Policzki Nadzie zapłonęły, jakby ją uderzono. Odebrało jej dech.
„Powtórz to jeszcze raz!”
„Moja matka zasłużyła na jubileusz w wiejskim domu, a twoi biedni rodzice niech się stąd wyniosą na ten czas!” – wypalił Wiktor, nie panując nad sobą.
W kuchni zapanowała cisza – ciężka i przejmująca. Nadzie stała nieruchomo, patrząc na męża szeroko otwartymi oczami. Ręce jej drżały, ale głos brzmiał wyraźnie i spokojnie:
„Rodzice zostają w domu. To ich dom. Jeśli twoja matka potrzebuje miejsca na przyjęcie, niech szuka innego”.
Wiktor uderzył pięścią w stół. Filiżanki podskoczyły, jedna upadła i rozbiła się.
„Nie rozumiesz! Mama wszystko zorganizowała! Goście, muzyka, jedzenie! Nie można wszystkiego odwoływać z powodu twoich zasad!”
„Moich zasad?” – Nadzie schyliła się i zaczęła zbierać skorupki. „To nazywa się szacunkiem do rodziców. Do tych, którzy dali mi życie i ten dom”.
„A do mnie szacunku nie ma? Do mojej matki?” – Wiktor chodził po kuchni, gestykulując. Nadzie starannie wrzuciła skorupki do kosza, umyła ręce i, nie patrząc na męża, powiedziała:
„Szacunek trzeba zasłużyć. I ty, i twoja matka”.
Minęła go, weszła do sypialni, zamknęła drzwi i usiadła na skraju łóżka. Za oknem powoli gasło światło, a w ciszy domu wyraźnie słychać było, jak zatrzasnęły się drzwi wejściowe.
Po kilku minutach ktoś cicho zapukał.
„Nadzie” – rozległ się głos ojca. „Słyszeliśmy wszystko”.
Nie odpowiedziała. Tylko mocniej ścisnęła poduszkę na kolanach i ukryła twarz w dłoniach.
Następnego ranka Iwan Pietrowicz i Anna Siemionowna spakowali swoje rzeczy.
„Pojedziemy do cioci w mieście, córeczko” – powiedziała matka, obejmując Nadzie. „Nie ma co się kłócić przez nas”.
Nadzie skinęła głową, ukrywając łzy.
A kiedy samochód z rodzicami zniknął za zakrętem, wyszła na werandę, usiadła w starym plecionym fotelu i długo patrzyła na sad, gdzie jeszcze niedawno rozbrzmiewały ich głosy.
Dom stał się cichy.
Bardzo cichy.