Wiejski dom, zdobiący się stromym dachem i kunsztownie rzeźbionymi okiennicami, skrywał się wśród wiekowych jabłoni. Należał do Nadii; odziedziczyła go po babci, po śmierci swoich rodziców. To tu spędziła beztroskie lata dzieciństwa, a każdy zakamarek budynku niósł ze sobą bogactwo wspomnień. Od trzech lat Nadia mieszkała w nim wraz z mężem, Wiktorem.
Jesienny wieczór spowił niebo szkarłatnymi barwami. Nadia na werandzie starannie układała filiżanki, przygotowując się do popołudniowej herbaty. Z uchylonych drzwi dobiegały głosy rodziców – Iwan Pietrowicz opowiadał matce, jak tego dnia zebrał w szklarni ostatnie pomidory.
„Anna Siemionowna, jutro musielibyśmy wykopać marchew,” rzekł ojciec, ocierając ręce ręcznikiem. „Niedługo zaczną się przymrozki.”
„Oczywiście, Iwanie Pietrowiczu. Nadiu, może jutro nam pomożesz?” zwróciła się matka do córki.
Nadia skinęła głową, nalewając gorącą herbatę do filiżanek. Rodzice przyjechali do córki na początku lata i od tamtej pory wspierali ją w pracach domowych. Ojciec naprawiał płot, pielęgnował ogród, matka gotowała dżemy z zebranych w sadzie porzeczek i agrestu. Dom wypełnił się znajomym ciepłem – odgłosami kroków na drewnianych podłogach, wonią domowych wypieków i cichymi rozmowami podczas kolacji.
Wiktor pojawił się w progu, strzepując krople deszczu z kurtki. Pracował jako inżynier w mieście i codziennie dojeżdżał samochodem.
„Iwanie Pietrowiczu, co ze stropem w stodole?” zapytał zięć, siadając do stołu.
„Myślę, że trzeba kupić nowe deski. Stare kompletnie zgniły,” odparł ojciec Nadii.
Wiktor milczał, popijając herbatę i tylko sporadycznie kiwał głową w odpowiedzi na uwagi teścia. Nadia zauważyła, że jej mąż stał się roztargniony, często marszczył brwi bez powodu. Kiedy rodzice udawali się na spoczynek, Wiktor długo siedział przed telewizorem, zmieniając kanały.
„Coś się stało?” zapytała Nadia któregoś wieczoru, siadając obok męża na kanapie.
„Nie, nic specjalnego,” odparł Wiktor, nie odrywając wzroku od ekranu.
Nadia nie nalegała. Mężczyźni bywają ponurzy, zwłaszcza jesienią. Może po prostu był zmęczony.
Jednak po kilku dniach zachowanie Wiktora uległo zmianie. Kiedy ojciec Nadii zaproponował pomoc w naprawie garażu, mąż odmówił, i to w sposób niezwykle ostry. Przy kolacji milczał, odpowiadał lakonicznie. Anna Siemionowna zapytała, czy zięć nie zachorował, ale Nadia uspokoiła matkę.
W sobotni poranek, gdy rodzice poszli do lasu na grzyby, Wiktor podszedł do żony w kuchni. Nadia zmywała naczynia po śniadaniu.
„Nadiu, muszę z tobą porozmawiać,” rzekł mąż, siadając do stołu.
Nadia wytarła ręce ręcznikiem i odwróciła się. Twarz Wiktora była poważna.
„Moja mama ma niedługo jubileusz. Sześćdziesiąte urodziny. Tatiana Nikołajewna chce świętować tutaj, w naszym domu. Zaprosić krewnych, przyjaciół. Przecież wiesz, jak mama lubi gości.”
Nadia skinęła głową. Teściowa faktycznie uwielbiała biesiady. Na każde święto zbierała pełen dom gości, gotując przez całe dni.
„I co proponujesz?” zapytała Nadia.
Wiktor zamilkł, po czym spojrzał żonie w oczy.
„Twoi rodzice będą musieli wyjechać na jakiś czas. Przynajmniej na tydzień. Mama będzie chciała wszystko poprzestawiać, udekorować dom po swojemu. Goście zostaną na noc. Nie starczy dla wszystkich miejsca.”
Nadia zamarła z ręcznikiem w dłoniach. Słowa męża zabrzmiały jak wyrok.
„Jak to wyjechać? Dokąd mają jechać? Dom należy do mnie, rodzice mieszkają tu legalnie.”
„No przecież nie na zawsze! Tylko na kilka dni. Mogą pojechać do twojej ciotki albo do sanatorium. Przecież mają jakieś opcje.”
Nadia powoli zawiesiła ręcznik na haczyku. Myśli kłębiły się w głowie, nie potrafiła ich uporządkować.
„Wiktor, mówisz poważnie? Wyrzucić rodziców z ich własnego domu dla jakiegoś święta? Matka z ojcem są tutaj gospodarzami, pomagają nam. Bez nich nie poradzilibyśmy sobie z tak dużym gospodarstwem.”
Mąż wstał od stołu, podszedł bliżej.
„Nadiu, zrozum. Mama całe życie marzyła o takim przyjęciu. Krewni przyjadą z innych miast. Nie można ich rozczarować. A twoi rodzice… cóż, co im szkodzi trochę odpocząć gdzieś indziej?”
„Moi rodzice?” głos Nadii stał się twardszy. „Iwan Pietrowicz i Anna Siemionowna mieszkają w tym domu, bo mają do tego prawo. Nikt ich nie eksmituje z powodu jubileuszu.”
Wiktor skrzywił się. Jego policzek drgnął – pewny znak irytacji.
„Nie rozumiesz. Mama już wszystko zaplanowała. Zamówiła stoły, zaprosiła muzyków. Za późno na odwoływanie.”
„W takim razie niech świętuje u siebie albo wynajmie kawiarnię,” odpowiedziała Nadia, krzyżując ramiona na piersi.
Twarz Wiktora poczerwieniała. Mąż zacisnął pięści.
„Słuchaj, Nadiu! Przestań się upierać! Mama zasłużyła na to, by obchodzić jubileusz tam, gdzie chce. A twoi rodzice niech sobie znajdą inne miejsce na ten czas!”
Nadia otworzyła usta ze zdziwienia. Takich słów nie spodziewała się usłyszeć od męża.
„Co ty właśnie powiedziałeś?”
„To, co myślę!” Wiktor podniósł głos. „Tatiana Nikołajewna całe życie pracowała, wychowywała dzieci. Ma prawo do dobrego przyjęcia. A twoi rodzice niczego w życiu nie osiągnęli. Dostają groszową emeryturę, żyją córce na garnuszku!”
Policzki Nadii zapłonęły, jakby ją uderzono. Odebrało jej dech.
„Powtórz to jeszcze raz!”
„Moja matka zasłużyła na to, by obchodzić jubileusz w tej daczy, a twoi nic niewarci rodzice niech się na ten czas wyniosą!” wykrzyknął Wiktor, tracąc panowanie nad sobą.
W kuchni zapanowała ciężka i przenikliwa cisza. Nadia stała nieruchomo, wpatrując się szeroko otwartymi oczami w męża. Ręce jej drżały, ale głos zabrzmiał wyraźnie i spokojnie:
„Rodzice zostają w domu. To ich dom. Jeśli twojej matce potrzebne jest miejsce na święto, niech szuka innego.”
Wiktor uderzył pięścią w stół. Filiżanki podskoczyły, jedna upadła i rozbiła się.
„Nie rozumiesz! Mama wszystko zorganizowała! Goście, muzyka, jedzenie! Nie można tego wszystkiego odwoływać z powodu twoich zasad!”
„Moich zasad?” Nadia schyliła się i zaczęła zbierać potłuczone kawałki. „To nazywa się szacunkiem do rodziców. Do tych, którzy dali mi życie i ten dom.”
„A do mnie nie ma szacunku? Do mojej matki?” Wiktor chodził po kuchni, gestykulując. Nadia starannie zebrała odłamki do kosza na śmieci, umyła ręce i, nie patrząc na męża, powiedziała:
„Na szacunek trzeba zasłużyć. I ty, i twoja matka.”
Przeszła obok niego do sypialni, zamknęła drzwi i usiadła na brzegu łóżka. Za oknem powoli gasło światło, a w ciszy domu wyraźnie dało się słyszeć, jak zatrzasnęły się drzwi wejściowe.
Po kilku minutach cicho zapukano.
„Nadiu,” rozległ się głos ojca. „Słyszeliśmy wszystko.”
Ona nie odpowiedziała. Jedynie mocniej ścisnęła poduszkę na kolanach i ukryła twarz w dłoniach.
Następnego ranka Iwan Pietrowicz i Anna Siemionowna spakowali swoje rzeczy.
„Pojedziemy do ciotki do miasta, córeczko,” powiedziała matka, obejmując Nadię. „Nie trzeba się z powodu nas kłócić.”
Nadia skinęła głową, ukrywając łzy.
A kiedy samochód z rodzicami zniknął za zakrętem, wyszła na werandę, usiadła w starym plecionym fotelu i długo patrzyła na ogród, gdzie jeszcze niedawno brzmiały ich głosy.
Dom stał się cichy.
Bardzo cichy.
