Policzki Nadii zapłonęły, jakby ją uderzono. Odebrało jej dech.
„Powtórz to jeszcze raz!”
„Moja matka zasłużyła na to, by obchodzić jubileusz w tej daczy, a twoi nic niewarci rodzice niech się na ten czas wyniosą!” wykrzyknął Wiktor, tracąc panowanie nad sobą.
W kuchni zapanowała ciężka i przenikliwa cisza. Nadia stała nieruchomo, wpatrując się szeroko otwartymi oczami w męża. Ręce jej drżały, ale głos zabrzmiał wyraźnie i spokojnie:
„Rodzice zostają w domu. To ich dom. Jeśli twojej matce potrzebne jest miejsce na święto, niech szuka innego.”
Wiktor uderzył pięścią w stół. Filiżanki podskoczyły, jedna upadła i rozbiła się.
„Nie rozumiesz! Mama wszystko zorganizowała! Goście, muzyka, jedzenie! Nie można tego wszystkiego odwoływać z powodu twoich zasad!”
„Moich zasad?” Nadia schyliła się i zaczęła zbierać potłuczone kawałki. „To nazywa się szacunkiem do rodziców. Do tych, którzy dali mi życie i ten dom.”
„A do mnie nie ma szacunku? Do mojej matki?” Wiktor chodził po kuchni, gestykulując. Nadia starannie zebrała odłamki do kosza na śmieci, umyła ręce i, nie patrząc na męża, powiedziała:
„Na szacunek trzeba zasłużyć. I ty, i twoja matka.”
Przeszła obok niego do sypialni, zamknęła drzwi i usiadła na brzegu łóżka. Za oknem powoli gasło światło, a w ciszy domu wyraźnie dało się słyszeć, jak zatrzasnęły się drzwi wejściowe.
Po kilku minutach cicho zapukano.
„Nadiu,” rozległ się głos ojca. „Słyszeliśmy wszystko.”
Ona nie odpowiedziała. Jedynie mocniej ścisnęła poduszkę na kolanach i ukryła twarz w dłoniach.
Następnego ranka Iwan Pietrowicz i Anna Siemionowna spakowali swoje rzeczy.
„Pojedziemy do ciotki do miasta, córeczko,” powiedziała matka, obejmując Nadię. „Nie trzeba się z powodu nas kłócić.”
Nadia skinęła głową, ukrywając łzy.
A kiedy samochód z rodzicami zniknął za zakrętem, wyszła na werandę, usiadła w starym plecionym fotelu i długo patrzyła na ogród, gdzie jeszcze niedawno brzmiały ich głosy.
Dom stał się cichy.
Bardzo cichy.