Zrobiło mi się nieprzyjemnie. Nie miło, nie śmiesznie. Nieprzyjemnie.
Bo kiedy jesteś dorosłym facetem, żonatym, przyjechałeś w interesach, a ktoś zaczyna cię sprawdzać na wytrzymałość, czujesz się nie jak mężczyzna z marzeń, ale jak człowiek wciągany w czyjąś grę bez jego zgody.
— Marinko — powiedziałem możliwie najspokojniej — pozwól, że szybko skończę i pojadę.
— Dokąd się tak spieszysz? — usiadła na kanapie, podkulając nogi. — Herbaty, kawy, czegoś mocniejszego?
— Nic nie potrzebuję.
— Żona będzie zła?
Powiedziała to z uśmiechem, ale jakoś z naciskiem.
— Nie. Po prostu czekają na mnie w domu.
Zamilkła na parę sekund, potem prychnęła:
— Szczęśliwy jesteś człowiek. Czekają na ciebie.
I właśnie tutaj powinienem był, na rozum, zakończyć, spakować narzędzia i wyjść. Ale telewizor był już w połowie powieszony, postanowiłem dokończyć. Zawsze moja wada: jeśli coś zacząłem, muszę dokończyć, nawet jeśli wokół już pachnie nie tylko wanilią, ale i kłopotem.
Marinka wstała, podeszła znów blisko i powiedziała niemal szeptem:
— A Swieta ma rację. Jesteś bardzo porządny.
— W jakim sensie ma rację?
— Ach tak… dużo o tobie opowiadała.
Spojrzałem na nią uważniej. Bo uśmiechała się nie jak osoba, która flirtuje spontanicznie. Miała twarz osoby, która realizuje wcześniej ustalony scenariusz.
— Co dokładnie opowiadała? — zapytałem.
— Że żyjesz od dawna jak z przyzwyczajenia. Że z żoną już wszystko macie… no cóż, cicho. Bez ognia.
Aż zamarły mi ręce.
— To ona ci to powiedziała?
— No… jesteśmy przecież przyjaciółkami. Ona się o ciebie martwi.
Powoli odstawiłem wkrętarkę na podłogę.
— Posłuchaj. To, co dzieje się u mnie z żoną, was obu kompletnie nie dotyczy.
Marinka usiadła z powrotem, ale nie oderwała wzroku.
— A jeśli dotyczy? Jeśli ktoś po prostu chce, żebyś w końcu przypomniał sobie, że jesteś żywym mężczyzną?
W tym momencie zrobiło mi się naprawdę niedobrze. Nawet nie z jej powodu. Z powodu Swietki. Z powodu tej taniej, jakiejś nastoletniej inscenizacji. Własna siostra przez pół roku nosiła urazę do mojej żony i postanowiła co? Udowodnić, że jestem słaby? Podsunąć mi swoją koleżankę? Zorganizować test wierności, jak w tanim programie?
Nawet początkowo nie wierzyłem. To było tak głupie i podłe jednocześnie.
— Co to właściwie teraz jest? — zapytałem.
Marinka wzruszyła ramionami, ale uśmiech już jej drgnął.
— Andrzej, nic wielkiego. Jesteś dorosłym człowiekiem. Ja jestem dorosłą kobietą. Po prostu siedzimy i rozmawiamy.
— Nie. Nie po prostu. Zaproszono mnie tutaj, żebym powiesił telewizor. A nie do tego wszystkiego.
— A co to jest „to wszystko”? — jej głos stał się ostrzejszy. — Ktoś cię na siłę trzyma? Zachowujesz się jak święty.
Spojrzałem na nią:
— Nie jestem święty. Po prostu nie chcę, żeby ktoś się do mnie przyczepiał.
Pewnie z boku brzmiało to niemal śmiesznie. Facet po pięćdziesiątce stoi z poziomicą i mówi kobiecie: „Nie chcę, żeby ktoś się do mnie przyczepiał”. Zwykle jak jest? Jeśli kobieta okazuje zainteresowanie, mężczyzna powinien się cieszyć albo przynajmniej czuć się zaszczycony. A ja w tamtym momencie czułem tylko złość i wstyd. Jakbym został bez pytania moralnie rozebrany i zaczęto dyskutować, czy dam radę, czy nie.
Marinka gwałtownie wstała:
— Daj spokój. Można by pomyśleć, że ci to obrzydliwe.
— Tak — powiedziałem. — Teraz jest mi obrzydliwie.
Zapadła cisza. W kuchni kliknął lodówka. Na zewnątrz ktoś sygnalizował na podwórku. W sąsiednim mieszkaniu szczekał pies. I na tym tle Marinka nagle zupełnie innym głosem, bez ckliwości, bez gry, zmęczona powiedziała:
— Swieta mówiła, że jesteście prawie na skraju rozwodu.
— Swieta dużo mówi.
— Mówiła, że żona cię nie docenia. I jeśli znajdziesz kogoś innego, to będzie tylko sprawiedliwe.
Zaśmiałem się. Szczerze. Nie dlatego, że było śmiesznie, ale dlatego, że czasem od absurdu można się tylko w ten sposób ratować.
— Sprawiedliwe? Chryste. Ona ma pięćdziesiąt dwa lata, a żyje jak w ósmej klasie. „Odbiję ci męża”, „udowodnię ci coś”. Słyszycie siebie nawzajem?
Marinka się zarumieniła. Po raz pierwszy zobaczyłem w niej nie pewną siebie uwodzicielkę, ale zwykłą, zmęczoną kobietę, która też wplątała się nie tam, gdzie trzeba.
— Myślisz, że to dla mnie łatwe? — powiedziała cicho. — Ja też nie jestem już dziewczynką. I nie jestem idiotką. Po prostu…
Zamilkła.
— Po prostu co?
— Po prostu Swieta powiedziała, że jesteś nieszczęśliwy. Że potrzebujesz impulsu. Że od dawna żyjesz nie swoim życiem.
— A nie mówiła, że sama od pół roku prawie się ze mną nie kontaktuje? Że jest obrażona, bo Lena nie chciała przeprosić jej za coś, czego nie zrobiła?
Marinka spuściła wzrok.
I wtedy, ku swojemu zaskoczeniu, zrozumiałem jedną rzecz: zła jestem nie na tę kobietę. Może jest samotna, może sama chciała poczuć się pożądaną, może uwierzyła w czyjąś wersję wydarzeń. Nieprzyjemne, tak. Ale główny cios nie przyszedł od niej.
Przyszedł od siostry.
Od osoby, która wie, jak żyję. Która zna Lenę od trzydziestu lat. Która jadała z nami przy jednym stole, zostawiała u nas dzieci na weekendy, pożyczała pieniądze, płakała u mnie w kuchni po rozwodzie. I ta właśnie osoba postanowiła wykorzystać mnie jako narzędzie w swojej wojnie płci.